Пятница началась тихо. Дождь барабанил по подоконнику, как ложкой по крышке кастрюли, и капал с крыши тонкими струйками, от которых хочется завернуться в плед и не высовываться. Я собрала со стола кружки после позднего ужина, поставила чайник и поймала себя на том, что с самого утра прислушиваюсь к звукам в подъезде. Это у меня снова, как только неделя подходит к выходным: шаги на лестнице, шорох пакетов, чужой ключ, вставляющийся в наш замок так уверенно, будто дверь — не наша, а общая. Свекровь умеет появляться неожиданно...

Субботнее утро должно было быть спокойным. Ольга потянулась в кровати, улыбаясь тишине. Они с Максимом всего месяц как переехали в новую квартиру, и эти стены уже казались родными. Никаких соседей сверху, никаких вечных ремонтов — только их маленькое счастье.   Она прикрыла глаза, собираясь понежиться в постели ещё полчасика, как вдруг резкий звонок в дверь заставил её вздрогнуть.   — Кого чёрт принёс в семь утра? — пробормотал Максим, натягивая на себя одеяло.   Ольга накинула халат и босиком побрела к двери...