– Я тебе сколько раз говорил, шалава ты недоношенная, «Искры костра» – это тебе не желтая пресса! Недоношенная шалава – это я. «Искры костра» – очень важный журнал, в котором я работаю. Или, вернее, работала. – Кристина, ты меня слушаешь? – продолжал надрываться мой начальник. – Ты ж не автор фэнтези! Ты про прорыв плотины пишешь! – листы бумаги полетели прямо мне в лицо. – Это была последняя капля. Ты уволена. Опираясь на стол, он тяжело сел в кресло. То запищало от боли. Я бы тоже пищала, если бы на меня центнер каждый день садился сверху...