Телефон загудел, высвечивая знакомое имя. Антон скривился, но трубку взял. — Привет, — голос бывшей жены звучал непривычно тихо. — Я по поводу Мишки. Ему нужны новые ортопедические стельки и... в общем, я сейчас немного на мели. Антон поморщился, прикрыв глаза. Это был третий звонок за месяц. — Сколько? — Тридцать пять тысяч. И ещё семнадцать за репетитора, у него английский хромает. Антон молча перевёл деньги, даже не торгуясь. Сыну было восемь, а с его матерью, Лидой, они расстались три года назад...

Вот опять она летит. Куда на этот раз? Тай какой-то. А может, Бай. Все эти названия у меня в голове путаются. Нина Петровна держала телефон, который только что замолчал, и смотрела на чёрный экран. Алёнка опять сбросила. Как обычно. - Мам, я через час в аэропорт. Артёмку к тебе привезу. И всё. Никаких вопросов типа "как дела, как Валерка". Ничего. Артём уже спал в своей комнате. То есть в той комнате, которая когда-то была её швейной. Машинка Singer теперь стояла в коридоре, накрытая простынкой. Как покойник...