— Это наша каюта! — Борис Игнатьевич аж покраснел весь, жилка на шее вздулась. — Пошла вон, приживалка! Он стоял в дверях, загородив проход своим мощным плечом. Старая ветровка, запах дешевых сигарет и какой-то хозяйственной злобы. Хотя нет, не злобы — уверенности, что он тут главный. За его спиной маячил Виталий, мой деверь. Тот вообще не смотрел на меня. Достал телефон, крутил его в руках, рассматривал трещину на защитном стекле. — Вещи забери, Инн, не позорься, — Виталий буркнул это под нос, но сумку мою ногой подтолкнул дальше, к выходу на палубу...