Светлана Беляева - Голая правда об отношениях

Представь: дверь открывается, на пороге стоит ОН. Тот самый. Который предал. Который ушёл. Который оставил тебя в руинах. И тогда ему было абсолютно все равно, как ты будешь сошкребывать себя с асфальта. Он был на коне. Силен и уверен в своей правоте. Ты выжила. Встала. Пошла. Побежала. И в тот момент, когда разбег может стать полетом… Здрасте! “Я решил вернуться”. Понятно? ОН РЕШИЛ. «Я всё понял. Я был неправ. Дай мне шанс». Или: «Ну, я тут подумал… давай снова будем вместе. Нам детей поднимать...

Развод — это не просто «подписали бумаги» и штампик в паспорт поставили. Это будто с тебя сорвали одежду и голую выставили на городскую площадь. Как в той песне Раисы Абельской Мне снится сон, ужасный сон: Мой приговор произнесен, И у позорного столба Меня поставила судьба. И град камней летит в меня, Толпа ревет: "Огня! Огня!" А я с поникшей головой Стою над бешеной толпой. Ты идёшь по улице и ловишь на себе взгляды, каждый из которых как летящий в тебя камень: — «Ага, не удержала мужика». — «Как можно было не замечать»...

“Прости меня, любимая! Я был дураком…” (Почему был?) “Ты — лучшая женщина в моей жизни…”(И не только в твоей) “Дай мне шанс всё исправить…” (Унесешь?) Шутки шутками, но как говорил Форест Гамп: “Щит хэппенс,” что на аглицком означает: ”Оно случается” (г@вно, то бишь). И стоишь ты такая — не знаешь, что делать. Потому что сердечко твое сначала ёкнуло, а потом сразу же наполовину растаяло. А разум орёт: “Ахтунг! Всем оставаться на своих местах! Стоп! Мы это уже проходили!” Так давать ли второй шанс?...

Тебя только что вышвырнули из жизни, которую ты строила годами. У тебя клокочет в горле от удара предательства, уши звенят от тишины, в которой раньше был его голос, и сердце… нет, оно не «разбито» — оно разорвано в клочья… И тут появляются они. «Бывалые и знающие». Подружки, тётушки, «псевдо психолухи», которые наклоняются к тебе и шепчут: “Клин клином вышибают!” “Заведи себе мужика, хотя бы для здоровья!” Дико звучит, согласны? Можно завести кота, хомяка, собаку. Но чтобы живого человека! По моему...

Нет, не писать ему километровые простыни, перечитывая которые потом ты будешь краснеть от самой себя. Не стоять под дверью. Не хватать телефон и звонить всем, кто «должен это знать». Замереть. Отстраниться. Исчезнуть. Развернуться на 180 и уйти в туман. Да, я знаю — тебе сейчас кажется, что если не действовать прямо сию секунду, то всё рухнет. Ты хочешь кричать, бить, рыдать в трубку, умолять дать шанс, доказывать, что он ошибся. Ты хочешь вытрясти из него признания, выбить у неё из рук его телефон, устроить суд и расправу...