Последний читатель
В палате интенсивной терапии, больше похожей на склеп, пахло антисептиком, старыми бумажными страницами и озоном. За окном во всю ширь, от пола до потолка, бушевала ночь. Молнии разрывали небо, на мгновение освещая мокрый газон, искривлённые дождевыми потёками ветки деревьев, а затем гром обрушивал на землю всю свою ярость. Свет в палате был приглушённым, его едва хватало, чтобы читать. На кровати, опутанный проводами и трубками, лежал старик. Лицо его было изрезано глубокими морщинами, как старыми рунами, рассказывающими историю долгой, безжалостной жизни...