Мистические рассказы | Волшебство вокруг нас

Мне семь лет. Я бегу по лесу. Это не просто лес. Это такое место, где деревья растут не вверх, а в стороны, переплетаясь над головой в сплошной, живой, дышащий свод. Воздух здесь тягучий, как кисель, и пахнет он не хвоей и грибами, а тем самым запахом, который я спустя годы научусь распознавать за версту. Запах начинающегося разложения, присыпанный дикими цветами. Я бегу. Мои босые ноги скользят по влажной, холодной земле. Я не чувствую боли, хотя сучки и камни должны были давно разодрать кожу в кровь...

Ян всегда ненавидел вечерние смены. Офис огромного логистического центра, где он работал системным администратором, к девяти вечера пустел. Оглушительная тишина нависала над рядами мониторов, и только гул серверной напоминал о том, что мир еще не замер. В тот вторник, двенадцатого октября, всё было как обычно. В 21:45 Ян закрыл последний отчет, заглушил рабочий ноутбук и вышел в коридор. Из соседнего отдела как раз вывалила шумная компания бухгалтерш — тетки среднего возраста, вечно жалующиеся на жизнь, но сегодня они оживленно обсуждали новый сериал...

Егор Игнатьич был потомственным егерем. Дед его ещё при царе соболя бил в этих местах, отец после войны кормился тайгой, а сам Егор уже сорок лет знал каждый ручей, каждый распадок на двести километров вокруг. К нему приезжали охотники из города, но не любил он это дело. Он любил тишину. Любил, когда мороз сжимает лиственницы так, что они стреляют, как из ружья, и когда утренний туман стелется по льду Ангары, скрывая полынью. Заимка его стояла в глухом углу, в стороне от зимников. Три стены из лиственничного...

Посвящается тем, кто ушел во тьму, чтобы вернуться светом. И тем, кто только начинает свой путь. Говорят, что у каждой легенды есть начало и конец. Говорят, что герои уходят навсегда, оставляя после себя только память. Говорят, что невозможно вернуться оттуда, где нет ничего, кроме тьмы. Но алтайские старики знают другое: душа не умирает. Она переходит из тела в тело, из мира в мир, как вода перетекает из ручья в реку, из реки в море, из моря в облака, чтобы снова пролиться дождем на землю. Егор ждал...

Посвящается тем, кто готов отдать себя ради других. И тем, кто любит так сильно, что способен украсть чужую жертву. *** Осень на Алтае — время тонкое. Золото лиственниц, багрянец осин, прозрачный, звенящий воздух. Тайга готовится к смерти, чтобы возродиться весной. Но есть смерти, после которых не возрождаются. Есть уходы, которые оставляют после себя пустоту, не заполняемую годами. Старые знахари знают: осенью граница между мирами истончается. Духи предков ближе к живым. И те, кто должен уйти,...