Имперские заметки

Черточка. Тире. Короткая прямая линия. У этого знака много названий. А ещё это разрез Пространства. Черточка — это когда Вселенная даёт объяснение. Или разум. Что примерно одинаково. Но Вселенная редко даёт объяснения, чаще всего объяснения даёт разум. Или придумывает. Разум так привык — ведь ему так проще. Например, Свет — это Добро, а Тьма — это Зло. А ещё черточка похожа на меч. Или на нож. На ритуальный нож, которым разум льёт кровь ради Света. И называет это добром. Но что льётся? Не плоть — льются связи...

Ветер. Ветерок. Движение воздуха — или стихии. Всё зависит от планеты, где бьётся жизнь. Жизни ветер не мешает. Но приходит разум — пытливый и, странно, глупый. Ветерок становится ветром. Ветер — шквалом. Шквал — бурей. От дуновения до разрушения — один шаг. И если ветерок и ветер разум считает добром, то шквал и бурю — уже злом. Странный он, разум. Чтобы укротить шквал, разум рисует черту. Тонкую, как лезвие. Называет её ножом — ритуальным, кровавым. И этой черточкой он льёт кровь: кровь другой жизни, кровь другого разума...

Тропки. Тропинки. Дорожки и дороги. Они соединяют две точки — точки на карте, точки судьбы, точки, между которыми разум прочерчивает линию. Так уж повелось под всеми Звездами и под всеми Небесами: чтобы добраться из одной точки в другую, нужна тропка. Сначала робкая, едва заметная. Потом — дорожка, протоптанная упорством. Потом — дорога, широкая, как вызов. Иногда тропки зарастают. Но рано или поздно их находят снова — те, кто не согласен с забвением. Разум строит пути. Сначала на карте планеты, которая дала ему жизнь...

Точки. Точечки. Они всегда есть. И всё начинается в точке. И заканчивается в точке. Звёзды тоже точки. Мерцающие точки вечности, разбросанные по черному полотну космоса. Жизнь начинается в точке зачатия и заканчивается в точке последнего вдоха. Разум рождается в точке озарения — в определенной и неопределенной точке космоса. И как она появляется, космос хранит. Пока хранит. И так уж повелось, что чтобы достичь из одной точки в другую, нужна линия. Иногда прямая, как лазерный луч, а иногда извилистая, словно путь мотылька к пламени...

Городские сумасшедшие и городские легенды твердят: на свидание — только в кружевах. Она усмехнулась. Кружева ведь не на платье. Они — в воздухе. В паузах. В том, как он не сразу поднял глаза. Он ждал у фонтана — рассеянный, с букетом. Она подошла не спеша: сначала тень на брусчатке, потом силуэт, потом — взгляд. Её взгляд скользнул по его плечам, задержался на пальцах, держащих букет. Самый простой букет из ромашек. Он поднял глаза. Не сразу. Сначала — на фонтан, на капли, рассыпающиеся радугой. Потом — на неё...

Космос. Космос и Звёзды. Они неразлучны от начала времён — как дыхание и пульс, как вопрос и тишина после него. И будут неразлучны до последнего мига Вселенной, когда даже память о свете обратится в тень. Космос и Звёзды хранят много секретов и чудес. Не спешат их открывать — лишь намекают: мерцанием, падением, молчанием. А самое большое их таинство — дорога к Звездам. Она никогда не бывает одной и той же. Для кого‑то — широкий путь, залитый сиянием, словно проспект в городе богов. Для другого — едва заметная тропинка, вьющаяся между скал небытия, где каждый шаг может стать последним...

Космос. Он безмерен — и хранит в себе неисчислимые тайны, чудеса, ещё не разгаданные человеком. Но величайшее из его чудес — не туманности и не сверхновые. Это разум. Разум, что может вспыхнуть под светом любой Звезды, в любой точке Бескрайнего Пространства. Хрупкий — и неукротимо пытливый. Прежде чем он отыщет дорогу к Звездам и чужим Небесам, он непременно откроет чувства. Такие обманчиво простые — и непостижимо сложные. И тут же начнёт делить их на светлые и тёмные. Под всеми Звездами. Под всеми Небесами. Среди них — Доброта. Её называют светлой, как утренний луч. И среди них — Месть. Её зовут тёмной, как безлунная ночь...

Звёзды… Они словно холодные игрушки. Безжизненные игрушки в руках юного разума. Разум рождается под звёздами — крошечный и робкий, — а потом, окрепнув, принимается с ними играть. А любовь… Но прежде чем разум начнёт играть со звёздами — он откроет чувства. Чувства… Такие непостижимо сложные и до боли простые. И разум тщетно пытается их объяснить. Или сознательно не хочет. И разум делит чувства на светлые и тёмные. Светлые чувства — как звёзды утренней зари: нежные, обещающие день. Тёмные — как безлунная ночь, полная шорохов и тайн. Но разве не из этой тьмы рождается самая яркая звезда? Разве не...

А ромашки с георгинами он просто так купил. Мужчины… Мужчины — простые и логичные. Как путь паровоза: рельсы проложены, стрелка переведена, маршрут известен. Ни отклонений. Ни загадок. И в приметы они не верят. Точно точно. Ни в «чёрную кошку» — потому что это просто кошка. Ни в «пятницу тринадцатое» — потому что календарь не виноват. Ни в Таро — потому что «это просто картинки». А уж в ведьм — тем более. «Глупости всё это», — говорит мужчина, поправляя на запястье тот самый браслет оберег, который она подарила «на удачу». «Просто сувенир», — поясняет он, если кто то заметит. «С моря привёз», — добавляет для убедительности...

Мужчины… Мужчины — это… Ой, ладно. Мужчины — простые и логичные создания. В отличие от женщин. Да‑да. Точно‑точно. И в приметы мужчины не верят. Вообще. Ни в какие. Ну правда. Какие ещё приметы? Вон даже Эволюция подтвердит — она как раз потягивала кофе у окна и кивнула: «Да, у мужчин всё по делу. Никаких там „если чёрная кошка — то к неудаче“». А городские сумасшедшие? Те самые, что знают всё на свете? И они согласны. Один даже поднял палец и торжественно произнёс: «Мужчина, брат, не станет гадать на кофейной гуще...

Городские сумасшедшие — не все, правда, через одного — и городские легенды — через две — говорят, что у некоторых людей есть особые секреты. Нет, не те секреты, что рассказывают в группе по несколько человек. Не сплетни, не чужие тайны, не планы на выходные. А секреты. Что это за люди? Ой, да женщины. Да‑да, вот эти самые — нелогичные, непредсказуемые, с внезапными «а знаешь?» и многозначительными паузами. Которые не верят в знаки Зодиака. Правда не верят. — У Логики спросите, — кивают городские сумасшедшие...

Женщины… Женщины — это немного странные и удивительные создания. И немного нелогичные. Даже городские сумасшедшие с этим согласны. Да‑да, согласны. А ещё женщины верят в приметы. Очень верят. Ну или не верят, но хотят в них верить. Вот, скажем, Анна: она точно знает, что рассыпанная соль — к ссоре, а чёрная кошка — к… ну, к чему‑то. К повороту судьбы, в конце концов. И не спрашивайте про логику. Логика — это для мужчин. У женщин есть интуиция. И гороскоп на неделю. И бабушка, которая говорила: «Если птица в окно стучится — жди новостей»...