«Никакой он мне не зять и никогда не будет»
Кастрюля грохнула о плиту так, что подпрыгнула крышка, а из соседней комнаты долетел звон бьющегося стекла. Устинья метнулась туда, забыв про закипающую воду. Внук стоял посреди осколков, прижав руки к груди. У его ног поблёскивали голубые черепки — та самая ваза, что осталась от покойной матери Устиньи, единственная красивая вещь в доме. — Что же ты наделал-то? — голос сорвался, и она хлестнула мальчишку по плечу мокрым полотенцем. — Бабушка, я сейчас всё уберу! — он кинулся к осколкам. — Я тебе уберу! — полотенце снова опустилось на детскую спину...