Литературная гостиная

Телефон мужа лежал на тумбочке экраном вниз. Так он никогда не делал. Раньше – никогда. Я смотрела на этот прямоугольник минуты две, не меньше. Будто он мог сам перевернуться и всё объяснить. Но телефоны так не умеют. Они умеют только молча хранить то, что ты не хочешь знать. И я взяла. – Марин, у тебя кофе убежал, – крикнул Николай из ванной. Я вздрогнула всем телом. Положила телефон обратно, ровно так же, как лежал. Побежала на кухню. Кофе действительно убежал – густая коричневая пена сползла на плиту, пахло горелым...

Телефон коротко вздрогнул на столе, и я, не глядя, протянула руку. Я ждала сообщение от бухгалтера налоговой, который обещал прислать акт сверки до обеда. Прочитала первые слова и забыла, как дышать. Малыш, я скучаю. Приезжай быстрей пока жена на работе. Подпись Андрюша. Моё сердце ухнуло куда-то вниз. Я смотрела на экран и не могла понять, почему буквы прыгают. А потом сообщение исчезло. Просто растворилось. Остался только серый прямоугольник с подписью: сообщение удалено. Я сидела за своим рабочим столом в кабинете на седьмом этаже и чувствовала, как спина становится мокрой...

Ключ в замочной скважине повернулся дважды. Я замерла с чашкой чая у окна – никто, кроме меня, этот ключ последние два года не поворачивал. На пороге стояла Галина Петровна. За её спиной – женщина лет сорока в чёрном пальто, с кожаной папкой под мышкой. – Вера, не стой столбом, – сказала свекровь и прошла в прихожую, не разуваясь. – Это Инна Валерьевна. Из агентства. – Из какого агентства? – Из риелторского. Будем квартиру смотреть. Я поставила чашку на подоконник. Пальцы меня не слушались, и чай плеснулся на край шторы...