— Ты ведь все на меня перепишешь, правда? — услышала я от мамы за ужином
Ужин был обыкновенным. Даже скучным. Куриный суп, нарезанный огурец, и мама — в своём обычном халате с цветами, который я ненавидела с подросткового возраста. На столе тикали часы. В кастрюле остывал чай. Я ловила себя на мысли, что в этом вечере всё раздражает. Даже тишина. Особенно — тишина. Та, что не предвещает бури, а затаилась перед ней, как в лесу перед грозой. Мы жевали. Молча. Напротив — мамины уставшие глаза, слегка накрашенные, как будто она пыталась приукрасить происходящее. Сама перед собой...