Наталья Белогрудова

Я не могу писать о лете, его сегодня просто нету. Дожди, дожди.., не до панамы, влезаю в тёплую пижаму и ставлю чайник. Он шипит и теплый пар слегка гуляет, помалу греет и кусает. А дождь сливается в потоки, гудят и стонут водостоки...

... Дух Святой – Утешитель, носитель души. Бог Отец – всем Учитель. Иисус – Божий Сын, смерть поправ, победил. Он и Сила, и Свет, и Спаситель.. .. Будет Троица — Праздник спасения душ и покой, и отрада...

Аргентинское танго для эмоций загадка, даже пА в этом танце, как футбольный бросок. Исподволь притяженье, жажда встречи движенья, молинЕте^ по кругу и небрежный кивОк. Крюк ногой – это гАнчо^; а абрАзо^ – объятье; каминАда^ – прогулка; взмах ногой – болеО^...

Я не пишу уже, увы... Верней пишу, но очень мало. Есть объяснение тому – эмоций нет, вернее нет уж тех, что надо.. .. А раньше?

... 2-е марта – утро и... радостно, и грустно. И хочется давно тепла и красоты. И на проспекте очередь к цветам сегодня топчется, увидеть и вдохнуть немножечко весны. Тюльпаны, гиацинты, ландыши, фиалки и воздух зачарован запахом цветов...

— А мир сошёл с ума – захват, захват, захват, чтоб диктовать и править, свои условия создать на недра и не своИ богатства. Бомбят Иран, не нравится режим! Ату его! Навяжут свой и будет "мир" для НИХ и все богатства ИХ...

... В небе месяц в пижаме из шёлка, кружева синевы в облаках. Я в пижаме ищу невесомость, к вечеринке готова не спать.. .. Шёлк невольно сминается в складки. Невесомо я чувствую гладь. Месяц, я – вечеринка в пижамах...

Я верую, А мимо плывёт зима. Смотрю на неё из окна. Я редко общаюсь с ней.

Он – в земле, а я – в кровати. Плачь, не плачь, он – не придёт. Только фото и иконы. Свет свечи. Меж прочим – ночь. Утро, день, приходит вечер и бессонница бредёт. Ожидание, болезни. Жизнь замедлила мой ход...

...Что ж ТЫ, лебёдушка, крылья сложила, торсом надломленным шею склонила.. ..Горе-кручина! Горе-кручина!. ..Горе-кручина. Помни, как было.. ..Сильные плечи, крепкие крылья – крылья любимого нежно любили...

9 ДНЕЙ в день денской осень стонет надо мной. Я в ответ ей – не могу. Стон ночной в себе давлю. Вижу в небе облака.

Уходит лето в осень и спинку греет кошка, мир новости вещает, как будто, понарошку. Как будто, понарошку, все "звёздные" сюжеты, величие богатства, веселье и концерты. А между блиндажами посвечивает солнце и кто-то в "мышеловке" жалеет чью-то кошку и всё не понарошку — ранения и смерти, сражения, победы — безвременны, бесценны...