Записная книжка

*** Уходишь в себя, как в закрытый город, здесь выхода нет, да и входа тоже, здесь каждый верлибр тоской распорот, а всякая рифма печали множит. Здесь нет самолёта и электрички, здесь кончилась лента в билетной кассе, а пе́шим, да с чёртовых-то куличек, куда ты исчезнешь? Сюда же, разве… Ни лета, ни осени, - межсезонье застыло вне времени и пространства, но, может, по улице, вечно сонной, однажды возок прогремит цыганский? Ты бросишься в путь за глотком свободы, цветастая юбка, краюха хлеба… и что тебе эти замки́ и коды, ведь табор обычно уходит в небо...

Август пришёл в субботу. Как-то осторожно, не по-хозяйски. Дверью не хлопал, ногами не топал. Ничего ровным счетом не изменилось. Разве что, день стал ещё на одну минуточку меньше, так это любой из них... Ой нет, ещё кое-что! В календаре толстые двузначные числа обернулись тощей, едва заметной, единичкой, да согласно прогнозу, наконец-то, вплотную подступила прозевавшая свой июль жара. Так же трещат кузнечики в сочной от дождей траве, и яблоки падают, как вчера. Вон, как расшумелось одно, особо досужее, - треснуло прямо по табуретке, которую вчера кто-то не вернул в беседку...

Простые житейские радости - рядом. Незаметные, неосознаваемые, но зато повседневные и потому самые реальные, настоящие... Всего лишь нарвать мисочку смородины на компот. Рано утром собрала упавшие ночью яблочки. Первые, не массовые ещё. С червоточинками часто. Или вовсе незрелые, просто не удержались на ветке и свалились под собственной тяжестью. Ночной дождь отяготил водой ветки и плоды, вот и получи себе госпожу гравитацию. Куда девать? Компот! Вот ещё смородины и малинки туда же. Всё покрыто водой...