Записная книжка

Пять утра, а солнце уже веселится вовсю. Последние, самые длинные дни перед летним солнцестоянием. Я не беру в руки камеру. Фотографии поникших от воды, невыносимо прекрасных цветов будут банальными. Надо видеть вживую. И я просто смотрю, втягиваю в себя всё это великолепие. Сегодня такое утро... Кажется, ты лёг спать в том же месте, где живёшь уже сто лет, а проснулся в незнакомом изумрудном городе. Всё, что вижу вокруг - яркая зелень, розы всех мастей, жирные мускатные шалфеи, старый пышный клематис...

"Не путай власть и родину" - сказал сегодня Пётр Авдеич, герой Александра Михайлова из "Сто дней свободы". Эту фразу и сейчас, во времена горячие, повторяют раз за разом. Чаще всего её адресуют поуехавшим, которые не смогли сделать это молча. Ну, или нашим, недовольным всем и всегда. Странно, что даже сейчас, когда на кону само существование России, этой простой истине невозможно никого научить. Даже страшно подумать, что было бы сейчас с нами, кабы власть была сегодня другая. Та, о которой мечтают "нетвойнисты"...

Не имея привычки кривить душой, она предупредила меня сразу, без церемоний: - Родишь мне внука - на порог не пущу и любить не буду. Достали меня эти мужики до печёнок! Девку давай! А то! Семь братьев, муж и два сына дали жару! Узи нам тогда не делали. Мы с мужем прилетели из Тюмени ночью, а на следующий день на свет появился сыночек. Позже бабушка каялась, что за дурные слова Господь наказал её такой любовью к Ромке, что она отнимала у неё все силы. "Я, - говорила она нараспев и слегка картавя, - люблю его до полного изнеможения!" И сама же над собой хохотала...

Вот уж точно: хочешь рассмешить Бога - расскажи ему о своих планах. С трудом налаженный ход повседневных дел после всяких житейских землетрясений дал новую трещину. Вчера, в шесть утра, в городской больнице умерла моя любимая «Тамарка», героиня нескольких рассказов. Умерла неожиданно, оставив в душе горечь, чувство абсолютной беззащитности перед катком времени и обязанность написать "Тамарка. Финал." А ведь я обещала написать пост о песне "Зонтики" Андрея Скороходова. Поэтому, простите, вот, наконец, ссылка...

Я с тоской пялюсь в рябой экран компьютера. Рябит его от полудохлого интернета и таких же новостей. Правую ногу мою без жалости, но с упоением, грызёт новый котёнок, припожаловавший из гаража с сыном. Худой, как глист, с длинными заплетающимися ногами и клоками волос в ушах, он оказался настоящим исчадием. Не прошло еще и двух недель его пребывания в доме, а старый котяра Прохор не вынес соседства и уже растворился где-то наверху. Малыш, как абсолютно безумное существо, нападает на него и на всех двуногих, высекает щепки из ножек стульев и срывает со стен обои...