Прозаические миниатюры

10 февраля 2024 Погодные кошмары. На слой мокрого снега ночью пошёл дождь. По-летнему крупный, он падал и сразу же замерзал, покрывая всё вокруг ледяной коркой. Округа, которая вчера блистала толстыми белыми мехами, осунулась и отяжелела. Можжевельники, едва не ломаясь, склонили прежде гордые головы до самой земли. Вишня под тяжестью плотной корки опустилась так низко, что под ними не пройти. Яблони и груши держатся лучше, но если прислушаться, можно услышать, как они кряхтят. Утром Зайка, крупная дворняга, весело выскочила из дома на скорости и по привычке бултыхнулась в сугроб...

Да не бойтесь, я не буду писать про Макаревича. Мне всё равно слов не хватит. Я о другом. Читаю сегодняшнюю статью Евгения Додолева о форуме иноагентов в Берлине. Лювлю себя на том, что просто откровенно веселюсь. Хотя, если подумать, время сейчас жёсткое, и каждый повод посмеяться – на вес золота. Мне нравится лаконичность автора. Кажется, что он всегда подталкивает к тому, чтобы оттенки изложенных им фактов мы додумывали сами. И ведь додумали! Пересказывать статью нет смысла, её можно прочесть здесь: https://dzen...

Ещё не рассвело. В полной тишине ступаешь на тонкий ледок садовой дорожки. Он хрустит так звонко, что от дальних сараюшек отскакивает эхо. Замираешь, чтобы услышать, но оно так коротко... Ещё раз ступаешь и затаиваешь дыхание. Нет, не уловить, не расслышать. Поманит и молчок. Только если шагаешь быстро, звуки становятся извилистой, беспрерывной хрустальной дорожкой, как будто ты бежишь по клавишам огромного рояля. Да ещё дорожка-то как раз чёрно-белая, с «залысинами» льда. Смешно, что только сейчас приходит в голову мысль о том, что хруст и хрусталь имеют один корень...

За окном мелкий тюль снега. Такая равномерная кисея, что не сразу поймёшь, что он идёт, в окне непрозрачно и размыто. После крепких морозов потеплело, небо затянуло тучами. Обидно, все предыдущие дни небо, как положено в антициклоне, было чистым, и земля открывалась космическому холоду полностью. Луна была яркой и огромной, она сверкала на морозе, как ночное солнце. И вот сегодня, в день первого в новом году полнолуния – оп! Лавочка наблюдателя за сестрой Земли с треском захлопнулась. Острых...

- Выходю я, значить, за калитку. Тишина, снежинки кружутца, красотищща, глазу невозможно! Глядю, Ражиство в красной шапочке плывёть…  - Кто? – округлили глаза бабы. Долго смеялись, заливисто, с удовольствием.  - Хто-хто, Ражиство!  - Рождество? Ой, ну ты даёшь, дядь Гриш!        Дядька Гриша, сам чуть посмеиваясь, затягивался папироской и брал невыносимо длинную паузу. Бабы, к таким манёврам привыкшие, терпеливо заглядывали ему в рот. Насладившись, дальше некуда, дядя Гриша продолжил:  - Дуры вы,...

С утра как-то непривычно вибрируют кисти рук. И ещё нервный тик в уголке губ. Батюшки-светы, что это со мной? Такое ощущение, что левая часть головы тяжелее правой. Может, я просто старею? Хотя, я, конечно, старею без всяких «может». Просто всё это к ней, старости, прилагается по умолчанию или мне личный довесок положен?     Слава богу, шутится ещё. Значит, не всё потеряно. В общем так, надо прекращать нервничать. Подумаешь, тарелочки он переставил. Да флажок в руки, имеет человек право, пусть таскает их с места на место...