Книжки на вечер

Бывало у вас такое, что встать с дивана кажется непосильной задачей? Мы часто ругаем себя за лень, считая её недостатком. Но что, если это не просто слабость, а сигнал нашей уставшей души? Давайте обратимся к русской литературе — в ней скрыты неожиданные ответы. Лень и праздность: в чём разница? Оказывается, это не одно и то же. Лень и праздность — два понятия, которые часто путают, но их различия коренятся в мотивации и отношении к действию. Лень — это нежелание тратить силы, отсутствие энергии...

Знаете ли вы, что в последнее воскресенье января мир отмечает праздник – Международный День БЕЗ интернета? Это не шутка системного администратора, а вполне официальная дата. Представьте: миллионы людей по всему миру добровольно… отключаются. Отсоединяют Wi-Fi, игнорируют уведомления и смотрят в окно. А вы можете представить день без интернета? Честно? Первая реакция – легкая паника. «А как проверить погоду? А что, если мне напишут? Но если вдуматься... Это же 24 часа свободы! Достоинства глобальной...

Хокку — это не просто стихи. Это дыхание, застывшее в семнадцати слогах (бывает и больше). Возникнув в Японии как народная поэтическая форма, хокку со временем превратилось в искусство созерцания, где природа и человек говорят на одном языке — языке тишины, намёка и глубины. Как устроено хокку? По форме — это три строки, чаще всего без рифмы, с чередованием слогов: 5—7—5. Но внешняя простота обманчива. Каждое слово здесь — семя, которое должно прорасти в сознании читателя. Японский поэт не рассказывает, а указывает...

Когда мы говорим об Антоне Павловиче Чехове, первое, что приходит на ум, — великий русский писатель, мастер короткого рассказа, автор «Вишнёвого сада» и «Чайки». Но за фигурой классика стоит ещё одна, не менее важная ипостась: Чехов-врач. Для него медицина никогда не была просто профессией или увлечением — это была часть его души, его способ видеть мир и человека. Какой же была врачебная деятельность Чехова, который хотел посвятить свою жизнь медицине. Что интересно, что уже на первом курсе медицинского...

Приветствую вас, друзья! Новогодние праздники, каникулы — это время, когда дом наполняется не только ароматом мандаринов и ели, но и волшебной атмосферой. Эти дни могут стать не только временем, проведенным у экрана. Предлагаю вам создать свою маленькую литературную гостиную — вечернее чтение у горящих гирлянд. Не просто сказки на ночь, а истории, которые говорят о самом важном: любви, сострадании и вере в чудо. Они станут мостиком между весёлой суетой праздника и его истинным, сокровенным смыслом...

Первый снег – волшебство и радость. Ноябрь выдался таким, каким он давно не был: дождливым, серым, неуютным. Небо висело низко, словно мокрая холстина, а снега — того самого, пушистого, искристого — всё не было. Казалось, зима забыла к нам дорогу. И вот — случилось. На днях тихо, незаметно, выпал настоящий снег. Не мокрый, а именно тот снег, которого все ждали. Он укрыл тротуары, ветви, — и сразу мир стал тише, светлее, просторнее. Глядя на эту красоту, я вспомнила детство. Как мы с соседскими ребятишками, едва выпадал снег, вытаскивали во двор санки...

Весь мир начинается с мамы… И в сердце хранится портрет Той женщины ласковой самой, Которой родней в мире нет… Именно с этим образом связаны все наши радости, огорчения, победы и переживания. Все это вместе с нами переживают наши мамы. Уже в устном народном творчестве мать была хранительницей домашнего очага, работящей и верной женой, защитницей собственных детей, верным другом. Многие писатели и поэты черпают вдохновения именно в воспоминаниях о детстве, о доме, о матери. Удивительно творчество...

Произведение Александра Чудакова «Ложится мгла на старые ступени» – это не просто роман, а исповедь поколения, размышление о времени, семье и неизбежности утрат. Эта книга не для быстрого чтения, а для медленного погружения. После неё остаётся чувство, будто перелистал старый альбом с фотографиями, где знакомые лица уже никогда не расскажут своих историй. В романе речь идет об истории семьи, которая оказалась в городке Чебачинске (реальном Щучинске) на севере Казахстана, увиденная глазами мальчика Антона...

Осень — это необыкновенная пора. В русской поэзии это целая вселенная чувств. Она бывает разной: уютной и меланхоличной, пышной и увядающей. Это не время года, а настоящее состояние души. Когда речь заходит об осени, первым на ум приходят строки Александра Сергеевича Пушкина: Унылая пора! очей очарованье! Приятна мне твоя прощальная краса. Люблю я пышное природы увяданье, В багрец и в золото одетые леса... У Пушкина осень — это яркий, солнечный праздник прощания. Это время творчества, когда в «пышном увядании» нет места тоске, есть лишь восхищение...

Мы ищем секреты здоровой жизни. В научных статьях, книгах. Из передач и т.д. Когда нам нужен совет по здоровью, мы идем к врачу. "Рецепты здоровья" можно встретить и на страницах художественной литературы. Писатели-гении были еще и тонкими психологами, которые понимали: здоровье — это не просто отсутствие болезней, а гармония тела и духа. Врачи выписывают рецепты на бумаге. Классики пишут об этом в вечных сюжетах. Давайте заглянем в библиотеку и пролистаем «литературный сборник рецептов». Помните...

Песня «Кони привередливые» была написана Владимиром Высоцким в 1972 году для фильма «Земля Санникова», однако в итоговую версию картины не вошла. Кони привередливые Вдоль обрыва, по-над пропастью, по самому по краю Я коней своих нагайкою стегаю, погоняю… Что-то воздуху мне мало — ветер пью, туман глотаю… Чую с гибельным восторгом: пропадаю, пропадаю! Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее! Вы тугую не слушайте плеть! Но что-то кони мне попались привередливые — И дожить не успел, мне допеть не успеть...

У Бориса Леонидовича Пастернака есть красивое стихотворение, которое мне очень нравится. Оно не про громкие подвиги и не про страсти. Оно про осень, про тишину и просто про жизнь. Называется «Давай ронять слова...», из книги стихов "Сестра моя – жизнь" (1917). Начинается оно так: Давай ронять слова, Как сад — янтарь и цедру, Рассеянно и щедро, Едва, едва, едва. Не надо толковать, Зачем так церемонно Мареной и лимоном Обрызнута листва. Кто иглы заслезил И хлынул через жерди На ноты, к этажерке Сквозь шлюзы жалюзи...