Восемьдесят первая. О маске, которую мы носим, и о праве быть уставшим. Вчера я сидел на кухне, смотрел в стену и чувствовал, что внутри — пустота. Не та, которую я научился обставлять. Нет. Другая. Тягучая, липкая усталость, которая не проходит после сна...
Семьдесят девятая. О предательстве себя, давлении обстоятельств и обратном пути. Я помню того парня. Молодого, с горящими глазами. Он знал, что такое справедливость. Он не терпел несправедливости. Он говорил правду в лицо, даже если это было невыгодно. Он не прогибался. Он верил в людей. Он думал, что мир можно изменить. А потом жизнь навалилась. Кредиты, работа, начальник, который давит, аренда, счета. Потом страх, усталость, желание выжить, а не жить. И он стал удобным. Начал молчать, когда хотелось кричать...
Семьдесят восьмая. О привычке терпеть, страхе потерь и первом шаге к свободе. Я просыпаюсь. В голове — туман. Тело — ватное. Мысль о работе вызывает тошноту. Я ненавижу это место. Ненавижу задачи, коллег, начальника, само здание. Но я встаю, одеваюсь, еду. Снова. В который раз. Я терплю. Годами. Я живу с человеком, которого давно не люблю. Я хожу на встречи, где скучно до зевоты. Я поддерживаю отношения, которые тянут вниз. Я делаю проекты, которые не приносят радости. Я соглашаюсь на условия, которые унижают...
