ПОД МАСКОЙ НАРЦИССА

Пятничный ноябрьский вечер, пронзительный мокрый снег и глухая пробка на объездной дороге вокруг Перми. За окном моего старенького универсала густела темная сырая муть. Красные огни фур и забитых автобусов протянулись безнадежной гирляндой на несколько километров вперед. Я опаздывал на оформление важной сделки по покупке оборудования для цеха — встречу, к которой готовился последние полгода. На приборной панели электронный циферблат отсчитывал 19:15. В салоне тикали часы, да шипела печка, гонявшая по стеклу мутные потеки...

В старом северном Белозерске время течет совсем по-другому. Здесь нет безумной гонки за показателями, элитных фитнес-клубов и рева дорогостоящих иномарок под окнами. Ток жизни отмеряют скрип рассыхающихся пристаней, запах смолы на деревянных мостках и низкое густое солнце над гладью озера. Четыре года назад тридцатидвухлетняя Ксения, носившая когда-то фамилию одного из главных девелоперов столицы, обрела в этих тихих переулках новое имя — Дарья. В небольшом бревенчатом домике у торговых рядов она открыла мастерскую по реставрации старинной мебели и пошиву кожаных изделий...

Тамара Романовна скривила губы еще на нашей первой встрече в ее трехкомнатной квартире на Набережной. Я тогда только окончила техникум, работала швеей и жила с бабушкой на окраине Рязани. Для бывшей завучихи школы я была пылью под ногами. «Серёже нужна девушка с положением, из приличной семьи, а не эта сирота без кола и двора», — отчеканила она, когда мы пили чай. Сергей тогда встал на мою сторону. Сгреб мои вещи, взял за руку и увел к себе на съемное жилье. Через полгода мы тихо расписались, даже без белого платья...