Валюхины рассказы

За окном гремел июльский гром. Дождь лил стеной, превращая двор частного дома в сплошное озеро. В большой гостиной собрались почти все родственники. Повод был радостный — семьдесят лет свекрови. За столом смеялись, вспоминали старые истории, поднимали бокалы. Только Ольга чувствовала себя чужой. За пять лет брака с Игорем она так и не стала своей в этой семье. Свекровь, Нина Петровна, никогда не упускала случая напомнить: — Наш Игорёк мог бы найти девушку и получше. Или: — У нас в семье женщины всегда были хозяйственными...

— Ой, прости, Леночка… Какая я неловкая! Звон бокала перекрыл музыку. Холодное шампанское потоком стекало по светлому вечернему платью Лены. Золотистые капли мгновенно впитались в дорогую ткань, оставляя тёмные разводы. За праздничным столом стало непривычно тихо. Свекровь, Тамара Ивановна, всплеснула руками, будто сама испугалась произошедшего. — Ну надо же… Совсем случайно получилось. Лена заставила себя улыбнуться. — Ничего страшного… Но внутри всё сжалось. Это было уже третье «случайно» за последние полгода...

— Подпиши. Марина положила передо мной папку с документами и ручку. Я только успел снять куртку после работы. Даже чайник ещё не поставил. — Что это? — Заявление. Завтра поедем в МФЦ. Нужно прописать маму с папой. Я посмотрел на неё, думая, что ослышался. — Кого прописать? — Моих родителей. Она произнесла это так спокойно, словно речь шла о покупке нового чайника. Я медленно открыл папку. Действительно. Заявление о регистрации по месту жительства. Моя квартира. Мои данные. И две пустые строки для её родителей...

Когда такси свернуло к нашему дому, я впервые за последние десять дней выдохнул спокойно. Командировка вымотала меня так, будто я не в соседний город ездил на запуск нового объекта, а вагоны разгружал. Перелёт с пересадкой, гостиница с тонкими стенами, бесконечные совещания, нервы, отчёты, люди, которые улыбаются в лицо, а потом в три часа ночи пишут: «Срочно посмотрите смету, там вопрос на пять минут». Эти «пять минут» у меня обычно отнимали полжизни. Поэтому всю дорогу домой я думал только об одном:...

— Девушка, у меня телефон украли. Проводница даже головы толком не подняла. Сидела у своего столика в конце вагона, листала что-то в старом журнале и пила чай из стакана с подстаканником. — И что я должна сделать? — спросила она так спокойно, будто я подошла попросить лишнее одеяло. Я даже растерялась. — В смысле что? У меня только что из купе пропал телефон. — Я только билеты проверяю, — пожала плечами она. — За вашими вещами я не слежу. Вот так просто. Буднично. Как будто речь шла не о моём телефоне, в котором была половина жизни, а о забытой расчёске...