Перезагрузка отношений

Зажигалка упала мне под ноги, когда я искала молоток на его полке. Серебристая, с инициалами «А.М.». Моё имя - Надежда. Я подняла её, повертела в руках. Сердце ухнуло вниз. - Вась, это что? Он обернулся от верстака. Лицо вмиг стало серым. - Просто... находка. Давно это было. Давно. Я огляделась по гаражу новыми глазами. Кружка на полке с надписью «Лучшему». Шарф в багажнике старой машины. Флешка в ящике с гвоздями. Тогда я поняла: мужчины хранят подарки от любовниц не случайно. И гараж - это не просто место для инструментов...

Марина держала его телефон в руках уже третью минуту. Руки тряслись. И вот тут она поняла главное: это не случайность. Это - расчёт. Потому что за несколько месяцев до того, как она найдёт доказательства, уже были знаки. Микросигналы. Которые она могла бы просчитать, если бы знала одну простую вещь: в отношениях работают те же математические закономерности, что и везде в жизни. Может быть, это звучит странно. Но давайте разберёмся честно - потому что я видела достаточно историй, чтобы понять: есть две формулы...

Лена лежала на диване с температурой уже третий день подряд. Я принесла ей чай с малиной, села рядом. - Ты представляешь, - говорит она, - до того, как узнала про неё, я вообще не болела. Года три точно. А теперь что-то каждую неделю цепляю. То горло, то голова, то этот герпес вылез. Как будто тело само предаёт. Я молчала и думала: а ведь правда. Стоило её мужу начать те самые "задержки на работе", и Лену как подменили. Сначала я списывала на стресс. Потом поняла: это не просто стресс. Это организм бьёт тревогу, когда душа в крови...

Ольга показала мне фотографию. На экране - мужчина лет шестидесяти с седыми висками. Рядом жена, внуки, торт со свечками. Семейный портрет. - Это он, - тихо сказала Ольга. - Тот самый. Который обещал развестись одиннадцать лет назад. Её руки дрожали, когда она убирала телефон. А я смотрела на неё и думала: сколько таких историй я видела за свою жизнь? Десятки. Может, сотни. И все заканчиваются одинаково. Не потому, что женщина плохая. Не потому, что глупая. А потому что сама игра построена так, что у любовницы нет шансов выиграть...

Сижу на кухне, передо мной чашка остывшего чая. Руки дрожат. Листаю переписку подруги Маши - она снова рыдает: муж опять вернулся к ней с извинениями, но она знает, что завтра он уйдёт снова. К той женщине. И вдруг меня накрывает волной: боже, как же это знакомо. Не потому, что со мной так было - нет. А потому что за тридцать лет я видела эту историю ровно двадцать два раза. Может, больше. Я даже потеряла счёт. У каждой - своё начало. Надя встретила мужа на студенческой вечеринке, танцевали до утра...