Без вымысла.

Следующие выходные снова застали Артёма за рулём на трассе М7. Этот маршрут становился привычным ритуалом. Он позвонил в пятницу. Трубку, на удивление, взял Саша. — Мамы нет, — коротко бросил мальчик. — Саш, я тебе звоню. Хотел пригласить тебя завтра в кафе, там игровые автоматы и бургеры крутые. Пауза. Артём почти слышал, как на том конце провода крутятся шестерёнки. — Я пойду. Только если мама с нами пойдёт. Черт. И как ее уговаривать? Артём ожидал чего угодно — отказа, молчания. Но не этого условия...

Дорога из Нижнего в Киров заняла шесть часов, но Артём не заметил ни одного километра. Мысли крутились в голове, как гребаный циркуляр — бесконечно, навязчиво, изматывающе. «Что делать? Он смотрел на меня в суде так, будто я монстр. А вообще, с чего начинают отцы? Лего? Динозавры? Какой-то там "Майнкрафт"? Чёрт, я реально не знаю что делать — этот возраст и лютая ненависть в мою сторону». Артём въехал в Киров на автомате, когда город уже зажигал огни. Вместо дома свернул к офису —его крепости, где он чувствовал себя главным...

Сашка сидел в суде между мамой и адвокатом. Он старался не смотреть на отца, но краем глаза всё равно видел — высокий, строгий. Артём сидел неподвижно, только желваки ходили под кожей. Судья — женщина лет пятидесяти с острым, проницательным взглядом — открыла дело и дала слово истцу. Адвокат Артёма поднялся. — Ваша Честь, — начал он, поправив очки, — мы настаиваем на том, что ответчица, Карина Сергеевна Волкова, в течение девяти лет скрывала от моего доверителя факт рождения ребёнка. Она лишила отца...

Сашка сидел на жёсткой деревянной скамье, и его ноги не доставали до пола. Они болтались в пустоте — вверх-вниз, вверх-вниз, как маятник, отсчитывающий секунды до неизбежного. Рядом сидела мама. Он чувствовал тепло её руки, сжимающей его ладонь. Но когда он повернул голову, чтобы посмотреть на неё, её лицо было размытым, как фотография, на которую пролили воду. — Мам? — Всё хорошо, Сашенька. Напротив, за массивным столом, сидел мужчина. Сашка понял сразу — отец, хотя никогда его не видел. Высокий, в дорогом костюме, с жёсткой линией скул и глазами, которые смотрели прямо на него...

Дорога до Нижнего пролетела как один миг, прожигаемый холодной, сфокусированной яростью. Артём думал только о десяти годах, вычеркнутых из его жизни, и о мальчике, которого он должен был учить кататься на велосипеде. Он помнил адрес. Старая пятиэтажка рядом с «Таем», где они когда-то на кухне выясняли отношения. Дверь открыла незнакомая женщина в халате. — Карина? Нет, мы тут пять лет живём. Не знаю, куда переехала. Один звонок нужному человеку в службе безопасности решил вопрос за пятнадцать минут...