Фантастика. Миры Сергея Дымова

Весна, королевская академия Каларии, тридцать лет до Переноса Нефус стоял у окна роскошных покоев в крыле для иностранных студентов и смотрел, как каларийские дворяне в шёлковых кафтанах выходят из столовой. Их смех доносился сквозь стекло - лёгкий, беззаботный. В кармане его безупречно сшитого камзола лежал кусок миндального печенья, оставшийся от завтрака. Не из нужды - просто не захотелось доедать. - Опять за старое? - раздался за спиной голос наставника Малкора. - Смотришь на тех, кто родился в шёлке, и завидуешь? Нефус не обернулся...

Июнь 2028 года. Центральноафриканская Республика. Окрестности Банги. Солнце клонилось к закату, раскаленный воздух постепенно остывал, и в джунглях начинали просыпаться вечерние голоса. Сергей «Филин» Зимин прислонился спиной к стволу баобаба и закурил. За день они прошли километров сорок, провели два боя с бандитами из группировки «Селека», потеряли одного бойца – парня по прозвищу Крот, попавшего под перекрестный огонь при штурме деревни Бакасса. Теперь группа отдыхала на небольшой поляне у ручья, готовясь к ночному маршу...

Июньское солнце лениво припекало спину, отражаясь в спокойной глади водохранилища. Ярослав сидел на старом раскладном стульчике, закинув удочку в воду, и с наслаждением затягивался сигаретой. Рыбалка была его ритуалом — раз в две недели он уезжал из Вороновки на целый день, чтобы просто побыть наедине с собой. Сегодня он взял с собой термос с кофе и бутерброды, приготовленные женой Светланой. Дочка Марина, пятилетняя озорница с косичками и веснушками на носу, утром обняла его и прошептала: «Пап, привези мне воооот такую рыбу!» - и она широко развела руки, весело тараща глаза...

Весенний дворец Каларии благоухал цветущими садами и политическими интригами. Принцесса Еления, семнадцатилетняя дочь короля Дециса, стояла у окна своих покоев и смотрела, как конюхи выводят её любимую кобылу Сильверу на утреннюю прогулку. Свобода. Вот чего ей не хватало больше всего в этих мраморных стенах, где каждый шаг отмерен придворным этикетом, а каждое слово взвешено на весах дипломатии. - Ваше высочество, - раздался за спиной голос фрейлины Лианы, - мастер этикета ждёт вас в зале. Сегодня урок танцев...

Март 2027 года. Москва. МГУ, исторический факультет. Семен Абрамович Фельштейн вошёл в аудиторию 314 и остановился у двери. Воздух в помещении был спёртым, пахло пылью старых учебников и дешёвым кофе из автомата в коридоре. Студенты, развалившись кто на партах, кто на подоконниках, лениво переговаривались, поглядывая на экраны телефонов. Никто не обратил внимания на преподавателя — привычное дело, старый профессор с седыми лохмами и потёртым пиджаком. Он постоял так минуту, глядя на эти беззаботные лица...