Чужие окна | Истории предательства

За неделю до всего этого я попросил Ольгу передать ключи от машины. Она стояла у плиты, помешивала что-то в сковородке и, не оборачиваясь, сказала: — Игорь, возьми сам. В прихожей на полке. Я замер. Она тоже...

В четверг она накрыла ужин, как на праздник. Салат, горячее, бутылка вина, которую мы держали для особого случая. Я ещё подумал: к чему бы. Решил, что хочет поговорить о чём-то приятном. Может, премию дали...

Я набрал её номер — она сбросила. Я перезвонил, и снова сброс. Стоял посреди курилки, смотрел на экран и не понимал, какого черта происходит. Ольга ушла в номер в начале одиннадцатого. Сказала, что устала, что голова раскалывается, что хочет просто лечь и выключиться...

Я уже минут сорок сидел с этой рюмкой, как придурок, и не мог понять, почему Ленка так странно смотрит. Не на меня — мимо. Куда-то в зал, в сторону дальнего столика, где сидели её коллеги с работы. Я тогда ещё подумал: ну чего она нервничает, свой же юбилей, двадцать лет как-никак...