Ложь во спасение

Салат «Оливье» я резал уже на автомате — тёща отмечала шестьдесят, и мы с Катей взяли на себя стол. Я ковырялся с колбасой на тесной кухне, где вдвоём не развернуться, а из гостиной тянуло шумом, смехом и чужими разговорами...

Я услышал это в машине. Мы ехали ко мне — я забирал Пашку на выходные, как обычно. Ему семь лет. Он сидел на заднем сиденье, болтал ногами и рассказывал про новую игру, в которую они играли с мамой. Я слушал вполуха...

— Пап, ты только не перебивай… Я не твоя дочь. Я переспросил. Хотя уже понял. Телефон зазвонил в девять вечера. Я сидел на диване, смотрел футбол, держал в руке пульт. На экране высветилось «Алиса». Моя дочь...

Я тогда вообще не про это думал. Мне нужен был загранпаспорт. Обычный вечер, будний, она ещё не вернулась с работы. Я вытащил коробку с документами, сел на пол прямо в коридоре — лень было идти на кухню...