Пишущий редактор. Катрин Аполлонова

Я тихая. Поэтому я подошла к нему тихо и подсела тоже тихо. Обычный и спокойный он сидел в неосвещённом углу. Мне бы хотелось, чтобы был более широкоплечим, осевшим. А тут… престарелый кузнечик. ⠀ — Рассмотрела? — спросил он и проследил, как официант ставит передо мной кофе. — Где книга? — ответила я вопросом. ⠀ Он вытащил из большой сумки толстую книгу: «Её жизнь», — надпись на обложке. Открыл. Я увидела заляпанные чернилами страницы. Пока он листал, мне удалось заметить два-пять нетронутых слова (!) — даже не предложений. — Я тоже прежде не видел настолько переписанного сюжета, — прокомментировал он мою книгу Жизни. ⠀ Я пришла, чтобы он исполнил мою самую заветную мечту. Он не волшебник, но сборщик платы за чудо. По переписке я призналась, что заветной мечты у меня нет. Депрессии тоже нет — я проверяла. А какая мечта была, ту я… он не дал мне дописать мысль. Вызвал на встречу: «Приходи, пока чего не ляпнула. И так вся книга заляпана». Я пришла. ⠀ — Заветной нет, — сказала я. Сделала глоток кофе. Вкусно. — Была… — он ткнул пальцем в страницу, оформленную выписанными по пунктам предложениями. Цифра. Точка. Строчка. Каждое было зачёркнуто, замалёвано. — Были. Не сбылись. И ладно. — Это сбылось… — он ткнул в обведённое карандашом бредовое намерение. — Ага. Получила. Расписалась. Больше не надо. — А хочешь чего? — Домой, — сказала и заревела. — А… ты из этих… — сказал он. — Что если я предложу тебе оказаться дома прямо сейчас, но тогда тебе нужно будет отказаться от сладкого на всю жизнь? — Глазом не моргну. Откажусь. Но я уже. И давно. Само как-то. Не то. — Так и есть, — он начал соблазнительно улыбаться. — А если скажу, чтобы ты тут всех порешила? — он обвёл взглядом кафе. — Сами справятся. — А если скажу, чтобы… — Я поняла. Нет у тебя такой цены, которую я захочу заплатить. ⠀ На этих словах книга вспыхнула и осталась у его рук горсткой пепла. Он хмыкнул и от его дыхания пепел слетел со стола и растворился в воздухе. ⠀ — Вот и всё, — сказала я и встала. — А домой? Как же твоё «домой»? — спросил он. — А никак, — я заплакала. Не от боли, не от счастья. Я просто плачу, когда думаю о доме. ⠀ Катрин #сомнойпишуткниги Фото: @ievgpoet Кимоно: @zaika_irina_couture

Начался дождь и я зашла в кафе. Мне предложили какой-то сезонный напиток. Многовкусие… — Присаживайтесь, мы принесём… — Спасибо, — я не поднимала глаза. — Ой, у Вас, кажется… — бариста указал на моё запястье. Там под тонким тряпичным браслетом-манжетой что-то начало мерцать. — Да… — кивнула, опуская голову ещё ниже от той точки, где она уже была. — Снова меняется. ⠀ На моей руке, как и на руках всех жителях этого мирка высечены цифры — уровень любви к самому близкому человеку. ⠀ Самый близкий выбирался внутренним компасом. Любая перемена — будь то смена направления стрелкой указующего прибора, будь то перепечатывание цифр на запястье — была непредсказуема и сопровождалась дикой душевной и неумеренной физической болью. ⠀ Я рухнула за стол и стала ждать напиток. Бариста поднёс стакан и чуть не уронил его мне на колени. В этот самый миг дверь кафе с шумом распахнулась и влетел мужчина. ⠀ — Напиток или жизнь?! — заорал он и в два шага оказался возле моего столика. Мы не были знакомы. — Забирай жизнь, — сказала я, жестом отправила официанта прочь от стола и сделала большой глоток. — Как так?.. — Вот так, — я продолжила пить. — Кофе на тыквенном сиропе мне нужен, а жизнь не очень. Забирай. — Ну, что же… можно и на Вы перейти, — сказал он и рявкнул через весь зал: «То же самое, что ей, но в два раза больше». Он обернулся ко мне. — Оплати. — Сами оплатите, — я перешла не на «вы», но во множественное число. ⠀ Вот тут он и заметил мерцание моей руки. И понял… мутирую. ⠀ Заказ он оплатил. И кофе мне повторил. Сел напротив. Я молчала. ⠀ Я сняла манжету. Цифры понижали значение. Об этом ещё вещали их прохладные оттенки. Мне было больно. Внутренний компас метался — не мог решить, кто мой самый близкий. Я запрокинула голову и думала, что тихо застонала. ⠀ — Отстаньте, — сказала я мужчине, который смотрел на меня неотрывно и шумно прихлёбывал кофе. — Мне… — Это потому что ты неправильно живёшь. — Как точно. Спасибо тебе, ты объяснил мои муки. ⠀ На это он схватил мою мерцающую руку. Я и не сопротивлялась. Сил не было. ⠀ «Самый близкий человек — ты сама. Настрой компас на себя и люби себя ровной любовью», — написал он ручкой с каким-то приятными на ощупь чернилами на моей мягкой руке. ⠀ Не смывалась надпись долго. Я злилась сначала. Отказывалась от неё. Тёрла, что было силы. А цифры любви к близкому менялись, разрывая мою кожу. Я перестала общаться со всеми. Жила одна. Компас отношений накручивал струны моего сердца на свою ось, ограничивая моё дыхание. ⠀ «Хватит… выбираю любить себя и быть себе близким…», — так я уснула. ⠀ Проснулась без надписи. А цифры на запястье показывали не самое высокое, но как выяснилось, спустя годы, стабильное значение. ⠀ Заметила: стала близкой себе, стала ближе с миром… ⠀ Катрин #сомнойпишуткниги

Она устала менять работу. Марусе не везло или у неё реально не получалось. Она хотела денег и быстро, но продавать не получалось. Ей сказали, а она послушала, что самые быстрые заработки для человека с минимальным интеллектуальным комплектом — продажи… например косметики или бытовой химии. Маруся взялась. Прошла курс и тренинг. Маруся начала. При этом у неё была основная офисная работа, на которой она держалась с института — то есть фирмы и кабинеты меняла, а должность оставалась прежней (такие нужны везде). За девять лет она не поднялась по карьерной лестнице ни на полступени. И продажи не шли. ⠀ Маруся не обладала силой убеждения. ⠀ Не было в ней этого качества. От этого и отношения не клеились. И квартиру она снимала… не так и не ту, которую хотела. За неё делали люди и случаи (Ом, намо — решись само). ⠀ «Мне бы только научиться убеждать…», — дописала она последнюю строчку в дневничке и положила его под подушку. Уснула. ⠀ Утром её разбудил телефонный звонок. Коллега звала на кофе. Хотела, конечно, уволить не в офисе, чтобы без сцен и долгих разговоров. Так — хряпнуть чёрненького и быстренько на последнем глотке: — Мы решили, что тебе хватит… — Будто я сама не могу решить, — начала Маруся сцену. — Нет, не хватит. — Хорошо, — неожиданно ответила коллега, — остаёшься. ⠀ Марусю это поразила. В офисе она подбежала к знакомочке Танечке. — Пойдём вечером гулять, — сказала Маруся. — Да, — ответила Танечка и поднесла телефон к уху. — Максик, я не смогу забрать Ванечку из детского сада и ужин не приготовлю. Я гулять вечером… Маруся отошла. Не дослушала разговор. ⠀ — Странный чай, — сказала Маруся вечером в кафе, когда бариста протянул ей бумажный стаканчик с её заказом и она отпила глоток, — такой лучше выбросить. — Конечно, — ответил бариста и швырнул банку с чаем в урну. ⠀ На следующий день в офисе все только и говорили о том, что у Маруси ужасно лежат волосы, новые ботинки неудачные, а вечером лучше не в кафе, а в театр. Ей удалось убедить их в этом просто озвучив шёпотом перед зеркалом в туалете эти мысли. ⠀ Театральный зал битком. Весь офис выкупил билеты на спектакль. Расположились. Маруся листает программку: «Ой, а сегодня не тот актёр. Его замена… не удачно как. Лучше бы в другой раз пришли…». Зал встал и покинул театр. Маруся осталась одна. Спектакль играли так. ⠀ Жизнь. ⠀ Катрин #сомнойпишуткниги #сомнойпишутжизнь Кружевной бралет: Мария Степ

Смотришь фото — приятная. Рядом стоишь, общаешься — кукла-куклой. Причём из таких, которым ещё в детстве хотелось глаза выколоть. Очень уж идеальная и пустая внутри… Она называет меня «дорогая»… я не люблю, когда меня так называют. Но я не могу сказать ей об этом. Испепелит взглядом. Мне не страшно быть сгоревшей, просто я порядком устала от её выходок, хотя мы видимся пару раз в сезон. И одной такой встречи за жизнь бывает много. Я бы не виделась, но она там, где нужно быть мне… Она улыбается мне и звенит банальными фразами, когда видит. Я не улыбаюсь в ответ. Я верна себе. Нет улыбки. Только презрение. Вряд ли она это замечает. Она видит лишь то, что ей выгодно. А выгодно ей, чтобы я была плохим человеком. Но, как сказала моя по-настоящему близкая подруга: «Кто сказал, что быть «плохим» — это плохо?». Буду для неё плохой. Не убудет с меня. Вот она… идёт. Сейчас подойдёт. Только бы не сорваться. Только бы не ляпнуть… Разнесёт по «девочкам». И ещё своё что-то добавит. Куколка с мягкими ручками, бархатный насильник. Ведь не придраться же. Всё же идеально со стороны. Она здоровается. Старается меня приобнять и я вижу, как искажаются её губы, как тяжело ей держать улыбку. Ничего… ещё двадцать секунд выученной вежливости и на сегодня я отстрелялась. — Тебя так давно… — она что-то знает обо мне и говорит это. — Да… — мне проще согласиться, я киваю. И замолкаю так, что в воздухе пахнет металлом. — А ты знаешь, что… — ей ни по чём, она принесла в клювике свежие новости, она называет имена, она хочет рассказать мне что-то любопытное на её взгляд. Я вспоминаю слова друга: «И всё заверте…». Мне становится смешно. — Эй, — говорю. — Хватит. Никто не любит стукачей. Я тоже. Я сорвалась. Мне приятно. Сегодня так. Я помню: «Если кто-то передаёт тебе что-то о другом, значит, он передаёт другим что-то о тебе». Я помню: «Когда они о себе, это они обо мне; когда они обо мне, это они о себе». Катрин #сомнойпишуткниги #сомнойпишутжизнь