Алло, Бордо!

Что тут ещё можно было сказать? Шок – это, как говорится, по-нашему. Вляпались по самые уши – извольте откушать. Карта предлагала мне ни много ни мало – полную перестройку организма. Хиромантия какая-то, будь она неладна. Вот так – раз! И перекроить то, что дано мне было от природы и от матушки с батюшкой? Впрочем, об этом я ещё успею поразмышлять после, если, конечно, это самое «после» для меня наступит. Оглядевшись по сторонам, я попытался ухватиться хоть за какую-то знакомую деталь, зацепиться за привычный образ, но тщетно...

Во время боя, когда мой клинок пронзал тугие мышцы и рассекал кости, в меня влилась некая субстанция. Это было ощущение было довольно неожиданным и… довольно приятным. Да, именно так – противоестественно, но очень приятно. Сложно было подобрать этому хоть какую-то земную аналогию. Отнюдь не хмельное тепло алкоголя, не мутный дурман наркотиков и уж совершенно точно не животный экстаз оргазма. Это было нечто иное. Жгучая, ледяная волна, прокатившаяся по жилам, наполняя каждую клетку силой, от которой хотелось продолжать и продолжать орудовать мечом...

Иногда, мне кажется, что одна из самых устойчивых жанровых иллюзий состоит в том, что читателю обязательно нужен герой, которому заранее выдали великую судьбу, особый статус и моральную фору перед остальным миром. Особенно это заметно в текстах, которые работают с системной фантастикой, попаданчеством, боевым фэнтези и вообще с историями роста. Очень велик соблазн поставить в центр конструкции человека, про которого сразу понятно, что, вот он особенный герой, вот именно его отметила сила, вот ему предстоит восхождение, вот теперь окружающим остаётся только вовремя удивляться...

Оглядевшись, я приметил неподалёку густую поросль молодых деревьев, толщиной ствола примерно с мою руку. Подойдя к ним, я согнул одно – гибкое, упругое. То, что нужно для того, чтобы построить себе укрытие на ночь от дождя и ветра, если они здесь вообще случаются. Вызвав из инвентаря меч, я почувствовал, как в руке материализовалась холодная, смертоносная тяжесть. Сталь клинка тускло блеснула в полумраке леса. Без малейшего труда, одним точным, свистящим ударом я срубил первый ствол. Меч вошёл в древесину, как раскалённый нож в масло, без сопротивления, без вибрации...

55... 54... 53... Уходящее время напомнило мне о необходимости сделать очередной, возможно, самый важный в жизни выбор. И мысль сама, инстинктивно, потянулась к самому простому, самому безопасному варианту. Нажать на «Минимальный» и не мучиться. Но я остановил себя, заново, по слогам перечитав сообщение. Взгляд зацепился за последнюю фразу: «…чем выше уровень, тем выше награда». Или, напротив, это завуалированное предупреждение? Подсказка для всех кто выше интеллектом, чем клинический кретин? Высокие...