8. Безымянный. Пустота.
Сначала исчезло сердце.
Не совсем. Оно всё ещё билось где-то далеко. Но больше не было рядом. Раньше его удары заполняли весь мир. Теперь между ними словно легло огромное расстояние.
Безымянный слушал.
Ждал. Надеялся, что всё вернётся.
Но сердце продолжало удаляться. Не в пространстве. В чём-то другом. Чего он не умел назвать. Наверное, так отдаляются люди. Сначала перестают смотреть. Потом перестают помнить.
Потом уходят.
Он не знал этого наверняка. Но чувствовал. С каждым мгновением всё яснее.
Тепло тоже изменилось. Оно больше не обнимало. Не защищало. Не держало. Оно просто существовало. Равнодушное.
Чужое.
Словно дом, из которого уже вынесли мебель. Стены ещё стоят. Но жить там больше нельзя.
Безымянный понимал, почему ему так страшно.
Потому что снова вспомнил.
Вернее, вспомнила его память, которая была старше него. Та самая память без лиц. Без голосов. Без имён. Она приходила редко. Но никогда не ошибалась.
Он уже чувствовал это однажды.
Или не однажды.
Много раз.
Всегда одинаково.
Сначала мир становился тише. Потом дальше. Потом холоднее. Потом появлялась дверь.
Большая.
Тёмная.
Закрывается.
Навсегда.
За ней ничего не было.
Совсем ничего.
Ни света. Ни звука. Ни боли.
Даже ожидания.
И тогда он понял. Дверь вернулась. Она снова ждала впереди.
Безымянный не заплакал. Он не умел плакать.
Не закричал. Не умел кричать.
Он просто лежал в своей маленькой вселенной и слушал, как она медленно перестаёт быть его вселенной.
Странно. Больше всего ему было жалко не себя.
Её.
Потому что ее сердце было очень несчастным. Даже сейчас. Даже когда удалялось.
Он чувствовал это. И не мог понять.
Если ей так больно, почему она идёт туда?
Если она плачет, почему не остановится?
Если любит жизнь вокруг себя, почему не любит его?
Последняя мысль удивила его самого.
"Любит. Не Любит..."
Откуда он взял это слово? Он никогда не слышал слов. Никогда никого не видел. Но почему-то знал.
Любовь существует.
Иначе не могло быть. Не могло быть ничего без этого сердца.
Этого тепла.
Этого мира.
Любовь существовала.
Значит, существовал и её конец.
Наверное, именно это люди называют пустотой.
Темнота вокруг становилась гуще. Безымянный вдруг почувствовал усталость. Древнюю. Невозможную для того, кто ещё даже не родился. Так устаёт путник, который много раз приходил к одному и тому же порогу.
И каждый раз находил закрытую дверь.
Он больше не ждал чуда.
Не надеялся.
Не звал.
Только прислушивался к редким далёким ударам сердца. Словно прощался.
Моя мама меня убьёт.
Только печаль. Тихая. Взрослая. Не по возрасту.
Как будто он наконец понял смысл этих слов.
Не возненавидит. Не накажет. Просто не пустит в жизнь.
А это, возможно, было почти одно и то же.
Темнота подступила совсем близко.
Безымянный снова вздохнул и закрыл глаза. Хотя глаз у него ещё не было. И приготовился к тому, что скоро всё закончится.
Потому что именно так заканчивалось всегда.
Потому что другого опыта у него не было.
Потому что впереди уже ждала знакомая дверь.
И она медленно начинала закрываться.
Снова.
Может так и надо? Он запутался.
---
Это была вторая часть новеллы, если интересно, то ниже - остальные главы
Вы тут - 8. Безымянный. Пустота.
---
Спасибо, что дочитали. Подписывайтесь на «Негромкие истории о любви» — впереди ещё много историй, которые стоит услышать