ОКОНЧАНИЕ
- Максим, не езди.
Супруг уже открыл шкаф, доставая дорожную сумку.
- Опять?
- Да, опять.
- Оль, мы это обсуждали. Мне надо ехать. Пойми ты это.
- Кому надо?
- Мне.
- Зачем?
-Там близкие. Там родители.
- Твой отец умер давным давно. Уже даже костей не осталось. Мать тоже тебя не увидит и не услышит.
Слова прозвучали жёстче, чем она хотела. Максим поморщился.
- Не начинай. Знаешь, это очень некрасиво.
- А красиво что? Каждый раз рисковать собой ради кладбища?
- Никто ничем не рискует.
Ольга нервно рассмеялась.
- Конечно. Всего лишь пятьсот километров. Всего лишь разбитая дорога. Всего лишь леса, где связь появляется примерно никогда.
Она почувствовала, что начинает срываться, но остановиться уже не могла.
Годами копившийся страх, наконец, выплеснулся наружу.
- Ты понимаешь, что я не сплю, пока тебя нет? Что каждый раз жду звонка? Что представляю аварию, пробитое колесо, сердечный приступ за рулём?
Максим отвернулся к окну.
-На работу мне тоже нельзя? Мало ли что. Из дома выходить - а вдруг сосулька упадёт? Сходи к психологу, Оля. У тебя тревожность.
Крыть было нечем.
Это раздражало её ещё сильнее.
Муж подошёл и осторожно взял её за плечи.
- Оля...
- Не надо.
- Послушай меня.
- Не хочу. Я знаю, что ты скажешь.
- Всё равно послушай. Когда отец умер, мне было тринадцать. И каждый год я прихожу к нему не потому, что он меня слышит.
- Тогда почему?
Максим задумался, будто сам никогда не формулировал это словами.
- Потому что я ещё помню его голос.
Ольга молчала.
- Помню, как он смеялся. Как учил меня велосипед чинить.
Супруг слабо улыбнулся.
- Если перестану приезжать, мне будет казаться, что я его окончательно бросил.
- Но он умер.
- Да.
- Ему всё равно.
- Может быть.
Максим пожал плечами.
- А мне нет. Мама...Я помню её руки, когда она меня обнимала. Пироги -с творогом, мои любимые. Я должен к ним приехать. Это нужно не им. А мне.
Ольга смотрела на мужа и вдруг поняла, что компромисса тут не будет никогда.
Максим уехал рано утром. В квартире сразу стало пусто.
Ольга позвонила дочери. Легче не стало, Катя сразу догадалась.
-Уехал? Мама, не переживай ты так. Всё будет хорошо. Хочешь - приходи в гости, посидим.
-Не надо, я своей постной мордой всё настроение тебе и мужу испорчу.
Она позвонила супругу через 5 часов - когда он должен был свернуть на дорогу, ведущую к городу.
"Абонент временно недоступен".
Ольга посмотрела на часы. Ладно. Трасса. Бывает.
Через час позвонила снова.
Недоступен.
Она уже не могла сидеть на месте. Геолокация не работала. Просто исчезла.
Сбой. Наверное. К кому бы обратиться?
Подумав, Ольга набрала номер коллеги.
Сергей работал в соседнем отделе и считался компьютерным гением. Мужчина несколько раз делал в её адрес вполне недвусмысленные намёки, которые Ольга вежливо игнорировала.
Как-то подарил на восьмое марта книгу её любимого автора и потом полгода делал вид, что это случайность.
Любвеобильный коллега ответил сразу же.
-Связи нет? - уточнил Сергей, - Не переживай, в е....нях такое бывает.
- Геолокация пропала.
- Это вообще ничего не значит.
- Но вдруг...
Сергей помолчал.
- Ты сейчас дома?
- Да.
- Я неподалёку. Заеду.
-Мой адрес...
-Я знаю, где ты живёшь.
Через сорок минут раздался звонок в дверь. На пороге стоял Сергей с пакетом.
- Что это?
- Шампанское.
- Зачем?
-Ты очень напряжена, Оля. Так нельзя. Надо уметь расслабляться, иначе - всякие ужасные болезни.
Сергей открыл бутылку. Пробка хлопнула. Ольга вздрогнула.
- Видишь? Уже нервная система на пределе.
Он разлил шампанское по бокалам и взял телефон.
Пока загружалась карта, разглядывал семейные фотографии на стене.
- Хороший мужик у тебя.
- Ну....да.
- Мне всегда не везло на хороших мужиков.
- В смысле?
- Они всё время оказываются мужьями женщин, которые мне нравятся.
Он возился минут десять.
- Ну и дыра.
- Я тебе говорила.
- Нет, серьёзно. Тут даже спутники, кажется, говорят: "Да ну его нафиг" и улетают обратно.
Ольга нервно ходила по кухне. Телефон молчал.
- Ничего не нашёл?
- Пока нет.
- А аварии?
- Нет аварий.
- Точно?
- Оля, если бы на трассе произошло что-то нехорошее, интернет бы не скрывал это специально от тебя.
Она нервно усмехнулась.
- Иногда мне кажется, что скрывал бы.
Сергей внимательно посмотрел на неё.
- Ты давно так живёшь? Будто всё время ждёшь чего-то плохого.
Она хотела ответить резко, но не получилось. Потому что он попал в точку. Именно так она и жила. Каждый апрель. Каждый звонок из посёлка. Каждый раз, когда муж говорил: "Я ненадолго, не волнуйся."
"Не волнуйся" обычно означало часов десять дороги, сутки отсутствия и три дня её фантазий о кюветах, инфарктах и волках.
- Ты его очень любишь.
- Люблю.
- Тогда почему злишься?
Ольга неожиданно рассмеялась.
- Потому что он любит кладбище больше меня. Я иногда думаю, что если бы я умерла, он бы уделял мне больше времени.
- Это уже не ревность. А конкуренция. С покойниками.
Ольга задумалась.
Она проигрывает каким-то давно сгн ившим людям, которые вообще ничего не делают. Лежат себе спокойно. И всё равно выигрывают.
- Мне страшно, мне больно. Я волнуюсь. Я жду его дома, - буркнула Ольга.
Она почувствовала, как начинает злиться.
- А они нет - его покойники.
Сергей медленно взял её за руку. Не нагло - словно спрашивал разрешения. Она посмотрела на их ладони и вдруг подумала: "Как это пошло." Потом появилась вторая мысль. "Пусть хоть кто-нибудь сегодня выберет меня. Живая женщина может быть важнее мёртвых родственников".
Самое смешное заключалось в том, что покойники даже не участвовали в соревновании. Они давно лежали тихо. Ни с кем не спорили. Никого не отбивали. И всё равно побеждали.
Рука мужчины переместилась в район талии.
Время куда - то делось. Потом вернулось - вместе со стыдом.
Уходя, Сергей забрал с собой бутылку со словами "Выброшу по дороге, на мелочах всегда палятся."
Коллега оказался чем-то вроде таблетки от тревоги.
Одноразовой. Не очень полезной. С сомнительными побочными эффектами. Но на пару часов помогло.
Теперь тревога отступила.
Вместе с ней пришёл стыд. Немного, совсем чуть-чуть. Настолько чуть-чуть, что его успешно перекрывал страх за мужа.
Она посмотрела на телефон. И словно в ответ он зазвонил.
Максим.
Ольга схватила трубку.
- Почему связи не было?!
- Потому что её там нет.
- Я чуть с ума не сошла!
- Я тоже.
Ольга замерла.
- В смысле?
- В прямом.
На том конце послышался тяжёлый вздох.
- Сначала колесо пробил.
-Что?!
- Да. На этой их замечательной дороге. Вернее, на том месте, где дорога предположительно существовала. Потом двигатель начал греться.
- Максим!
- Подожди. Это ещё не всё. Давление подскочило.
-В шинах?
-Нет, моё. Я понял, что устал так, что больше не могу. Подождал часик, пришёл в себя и повернул обратно. Знаешь, пока сидел возле машины, я вдруг понял одну вещь. Ты права. Каждый год одно и то же. Еду неизвестно куда по дороге, которая становится хуже с каждым сезоном. Посёлок вымирает. Людей почти не осталось. В общем, хватит.
- А оградку красить?
- Пусть ржавеет.
- А фотографии менять?
- Пусть стоят какие есть.
Максим снова вздохнул.
- Знаешь, отец меня бы понял. И мама.
- Думаешь?
- Конечно. Он бы первым сказал: "Ты что, идиот? Пятьсот километров ради кладбища?"
- Когда будешь дома?
- Часа через четыре.
- Осторожно езжай.
-Конечно. Прости, что всё это время я мотал тебе нервы. Люблю тебя.
-И я тебя люблю.
Ольга сняла постельное бельё и загрузила в стиральную машину. Добавила порошок, кондиционер. И включила режим интенсивной стирки.
Машинка загудела.
Ольга посмотрела на вращающийся барабан и почувствовала удивительное спокойствие.
Вот теперь всё хорошо.
Муж больше не будет ездить в этот проклятый посёлок. Больше не будет тревоги. Больше не будет кладбища. Больше не будет разбитых дорог.
Стиральная машина честно отстирала простыню.
Жаль, что режим "отстирать последствия" производители бытовой техники пока не придумали. Ольга подумала, что зря она столько лет боялась того далёкого кладбища.
Пока Максим навещал семейный погост за пятьсот километров от Москвы, она за один вечер построила собственный. Небольшой. Уютный. Домашний. С аккуратно закопанной совестью, тщательно утрамбованной ложью и свежим букетом самооправданий на могильном холмике.
Как и любое приличное кладбище, оно тоже начиналось всего с одной могилы. А дальше, как показывает жизнь, такие места имеют неприятную привычку разрастаться.
НОМЕР КАРТЫ ЕСЛИ БУДЕТ ЖЕЛАНИЕ СДЕЛАТЬ ДОНАТ ПО ЭТОЙ ССЫЛКЕ.