Страх, звонок от бывшего и букет, который не обрадовал
Страх и побег, который не случился
Дальше всё было очень странно. Я ещё не имел особого опыта в серьёзных отношениях. До этого — так, зажигалки, не больше месяца. А тут — всё всерьёз. И меня накрыло.
Страх. Настоящий, липкий, который просыпается в три часа ночи и шепчет: «Свали, пока не поздно».
Я хотел расстаться. Серьёзно. Не потому, что разлюбил, а потому что испугался. Испугался, что не справлюсь. Что она поймёт, что я не такой крутой, каким хочу казаться. Что однажды проснётся и скажет: «Дэн, ты лох. Я ушла».
В какой-то момент я почти решился. Набрал сообщение. Сто раз перечитал. Палец замер над кнопкой «отправить». И… не отправил.
Не знаю, что меня остановило. Страх быть один. Или понимание, что она — та самая. Или просто трусость. Но я не сделал этого. И теперь, спустя годы, я благодарен себе за то, что не нажал на ту кнопку.
Остался. И правильно сделал.
«Я тебя найду»
Мы встречались какое-то время. Всё было хорошо. Не идеально, но хорошо. А потом раздался звонок.
— Это Дэн?
— Да, я.
— А ты ничего не перепутал? Я тебя найду.
Голос — спокойный, но с таким холодком, что мурашки по спине. Бывший. Тот самый «фраер из области», которого я списал со счетов. Оказалось, он не забыл.
— А чего меня искать? Я здесь. Бар на Марата, — сказал я. И сам удивился своей наглости. — Приезжай.
Пауза.
— Слышь, ты че, смелой?
— Короче, либо приезжай, либо пошёл нахер.
Я сбросил звонок. Руки тряслись. В груди колотилось.
Не то чтобы я был прям смелым. Но я из Ухты. У нас каждую субботу тебя пытается кто-то наказать — или ты кого-то. Простая арифметика. И уж какого-то фраера из области я точно не боялся.
Он не приехал. Больше я о нём никогда не слышал. Ни звонков, ни сообщений, ни «случайных» встреч в подворотне.
Может, испугался. Может, забил. Может, понял, что она не его. В любом случае — его больше не было. А я остался. И, наверное, в тот момент я впервые почувствовал, что выиграл. Не драку. Не спор. А нечто гораздо большее.
Студенческая романтика на зарплату портье и бармена
Романтика только начиналась. Такая, знаете, студенческая. Не от бедности — нет. Мы были не бедными. Но просто ещё особо заработать не успели.
У Саши была студия, купленная родителями (да, повезло, но она это не заслужила, она просто родилась в такой семье — не будем завидовать). И зарплата портье. У меня — зарплата бармена, но без жилья и с оплатой за не самый дешёвый универ.
Мы не шиковали. Но нам хватало.
Романтика в парках. Летом — шаверма на лавочке, осенью — кофе в бумажных стаканчиках, зимой — катки и горячий шоколад из автомата. Романтика в барах — дешёвых, грязных, где музыка громкая, а пиво стоит как бутылка воды в супермаркете.
Но самое крутое было — понедельники.
Боже, как мы обожали, когда наши смены совпадали в понедельник. Это значило: в субботу мы гуляем. Всю ночь. Как молодые идиоты.
Потом едем в наш отель. Снимаем номер с офигенной скидкой — спасибо знакомым портье. Они делали вид, что не видят. Мы делали вид, что не стесняемся.
Классная ночь. Потом в воскресенье — суши. Заказывали с доставкой, валялись в кровати, смотрели тупые сериалы и никуда не выходили. Если что-то было нужно — заказывали в номер. Лишний раз даже не одевались.
Ещё одна ночь — перед работой. А утром спускались на лифте. Вместе. Она — на ресепшен, я — в бар. И никто не знал, что мы только что вышли из одного номера.
Мы часто так делали. Это было просто нереально.
Сейчас, когда я пишу эти строки, я улыбаюсь. Потому что эти понедельники стали лучшими днями в моей жизни. Мы не знали тогда, что это — счастье. Просто жили. Просто были вместе. Просто наслаждались.
И ничего не предвещало.
Первый букет, который не обрадовал
Проходит какое-то время. Я почему-то решил купить букет цветов. Не помню, зачем. Может, хотел сделать приятно. Может, чувствовал, что что-то не так. Предчувствие.
Я знал, что Саша должна была ко мне зайти. Купил цветы. Обычные, не ромашки (тогда я ещё не знал, что она любит ромашки). Поставил в вазу. Ждал.
Она зашла.
Я уже со входа увидел — что-то не так. Не по цветам, не по цветам. По лицу. Она не улыбнулась. Не сказала «привет, родной». Просто вошла, бросила сумку, села на диван.
— Саша, что случилось?
Молчание.
— Саша.
— Дэн, — она подняла глаза. — Мне нужно тебе кое-что сказать.
Я сел рядом. Взял её за руку.
— Говори.
Она посмотрела на цветы. Вздохнула. И начала...