Синий май. Заревая теплынь.
Не прозвякнет кольцо у калитки.
Липким запахом веет полынь.
Спит черемуха в белой накидке.
В деревянные крылья окна
Вместе с рамами в тонкие шторы
Вяжет взбалмошная луна
На полу кружевные узоры...
Я узнала из интернета, что сейчас идут Зелёные святки — Русалии. Раньше я как-то не задумывалась об этом. Ну, Троица, ну, берёзки, ну, девушки венки плетут. А оказывается, это древнее, глубинное таинство. Время, когда границы между мирами истончаются. Когда духи природы — русалки, полевики, берегини — становятся ближе. Когда лес оживает по-настоящему и с ним можно говорить.
Русалии — это моё время. Потому что я — садовая ведьма. Я не читаю заклинаний на старых языках, я просто живу с землёй в одном ритме. И сейчас, в конце мая, природа достигает пика своей силы. Всё цветёт, поёт, набирает силу. И это время — для тихих разговоров с берёзами, для сбора трав, для маленьких домашних чудес.
Магия сейчас негромкая. Она — в капле росы на листе сирени. В шорохе берёзовых ветвей за окном. В запахе мокрой земли после ночной грозы.
Границы становятся тоньше. И если прислушаться — можно услышать, о чём шепчет лес.
***
В саду всё пошло в рост. По ночам — дожди, грозы. А днём — солнце и тепло. Как будто небесный Садовник решил порадовать всех земных садоводов в этом году.
Я хожу по своим владениям, и у меня сердце замирает.
Вот редис — уже крупный, розовый, вот-вот лопнет от гордости. Я рву его большими пучками на салаты. Свёкла поднялась, листья тёмно-зелёные, с красными прожилками. Бобы крепкие, в несколько стеблей. Горох только показался, но тоже бодрый.
В теплице — буйство. Огурцы уже начали завиваться по нитям. Перцы и баклажаны цветут белыми и сиреневыми звёздочками. На помидорах завязались кисти — маленькие зелёные шарики, пока твёрдые, но я уже вижу, как они покраснеют, нальются соком.
Базилик подрос, пахнет пряно, дурманяще. Я срываю листочек, растираю в пальцах, нюхаю. Это аромат лета, салатов, итальянского соуса. Еще чуть-чуть, и можно уже будет срезать зелень на еду.
***
Заходит в гости Марина Ивановна. И не скрывает восторга.
— Ой, Оль, что ты сделала с садом! — она вертит головой, не знает, на что смотреть.
Замечает домик для фей — ахает. Подходит ближе, разглядывает.
— Да там же свет горит? Откуда?
— Аккумуляторы, — объясняю. — Внутри батарейки, а окошки прозрачные.
— И крыша из мха… — она трогает пальцем, улыбается. — Настоящий.
Потом видит плетёные кашпо с петуниями.
— Это ты сама сделала?
— Сама. Еще в школе научилась. Сейчас вот знания пригодились.
— Оль, а научишь меня? — просит она. — И не только меня. У нас в посёлке много женщин, которые любят рукодельничать. А тут и рукоделие, и сад, и красота.
Я думаю, а почему бы и нет? Я ведь в Доме культуры провожу мастер-классы. А тут прямо в саду, с теми, кто с тобой на одной волне.
Можно встречаться раз в неделю на мастер-классы. Женщины оплачивают материал для рукоделия, а я показываю, что сама умею. Макраме, папье-маше, роспись, вышивка — всего понемногу.
— А почему нет? — говорю я. — В среду вечером? После поливки и соберемся!
Марина Ивановна кивает, записывает в блокнотик.
— Я скажу подругам. Они будут рады.
Я смотрю на неё и чувствую: это правильно. Ведьмовство без общности — не полное. А вместе и творить легче, и радости больше.
***
Русалии — самое время идти в лес. Не за грибами, не за дровами. А просто — походить между берёзками. Пообниматься с ними. Поделиться своими мыслями, тревогами и радостями.
Я переодеваюсь: штаны в сапоги, кофту с длинным рукавом. Обрабатываю одежду средством от клещей — безопасность прежде всего. И иду в рощу.
Лес сегодня особенный. Несмотря на светлое небо, он кажется глубже, загадочнее. Тени под деревьями гуще, голоса птиц звонче. Я останавливаюсь на опушке, здороваюсь. Кланяюсь.
— Здравствуй, лес. С праздником тебя!
И лес отвечает – шелестом листвы, пением птиц. Я чувствую, как на сердце становится радостно и спокойно. И с этим чувством иду в чащу.
Сегодня у меня две цели.
Наперво – собрать пыльцу сосен.
На молодых сосновых шишках — мужские соцветия, жёлтые пушистые комочки. Я аккуратно стряхиваю их в пакет. Пыльца сыпется золотым дождём.
Дома я просею её через мелкое сито. Добавлю в мёд. Пыльца сосны — это сила. В ней витамины, аминокислоты, энергия. Настоящий эликсир для иммунитета. Говорят, старые знахари собирали её в мае и давали ослабленным больным — для подъёма духа и тела.
Я спрячу баночку с пыльцой до осени. Когда начнутся дожди и хандра — буду добавлять ложку в чай. Вспоминать тёплый майский лес.
А еще хочу успеть собрать молодые побеги папоротника. Он сейчас выглядит как тонкие «улитки». Только-только проклюнулся из земли, скручен в тугую спираль. Нужно брать те, которые ещё не развернулись, высотой не больше 10–15 сантиметров.
Я осторожно обламываю их. Они хрустят, как молодой огурчик. Оставляю на каждом кусте по 2–3 побега — чтобы растение не ослабло. Собираю в пакет, улыбаюсь.
Папоротник — это еда. Да-да. В России его едят мало, а в Корее и Японии — постоянно. Его маринуют, жарят, добавляют в супы, салаты. На вкус — нечто среднее между грибами и спаржей. В нём много белка, клетчатки, железа. И — никакого вреда, если правильно приготовить.
Говорят, его даже в старину на Руси заготавливали — как спасательный запас в голодные годы. И деревенские ведуньи собирали молодые улитки в период Зелёных святок, сушили, прятали в мешочки.
Для зелья, наверное. Или для сытного супа.
***
Дома я отвариваю побеги в солёной воде. Минут десять. Сливаю. Пока папоротник остывает, готовлю маринад. Уксус (не слишком много, чтобы не перебить вкус), сахар, соль, лавровый лист, душистый перец, гвоздику.
Заливаю. Оставляю в холодильнике — пусть настаивается до вечера. Как раз будет готово. Хрустящее, пряное, похожее на грибы.
Удивительное кушанье в самое волшебное время года.
А пыльцу я просеиваю, смешиваю с мёдом — получается густая золотистая паста. Пробую на вкус. Сладко, смолисто, чуть горчит. Как лес, застывший в банке.
Ставлю на полку, рядом с вареньем из шишек.
Скоро моя кладовая будет полна — и это тоже магия. Запасы на зиму, сделанные своими руками, в правильное время, с правильными мыслями.
***
Вечер. Муж возвращается с работы. Я рассказываю ему про мастер-классы для соседок.
— Ты серьёзно? — он поднимает бровь.
— А почему нет? Я умею, они хотят научиться. Будет весело.
— Тогда мне придётся прятаться в домике по средам, — смеётся он. — Или в гараж уходить.
— Прячься, — разрешаю я. — А я буду поить девушек чаем и творить красоту.
Мы ужинаем. Я ставлю на стол баночку маринованного папоротника — попробовать, что получилось.
Муж пробует, жуёт, думает.
— Ничего так, — говорит. — Напоминает грибы. Солёные, хрустящие.
— Это не грибы. Это папоротник.
— И такое едят?
— Едят. И ещё как.
Он берёт ещё один завиток, отправляет в рот.
— Ладно. Собирай своих рукодельниц. А я буду делать вид, что меня нет.
Мы смеёмся.
Я смотрю в окно. Где-то там мой сад. Там — лес. Там — Зелёные святки, время берёз и папоротника, время тонких границ и тихих чудес.
И я — садовая ведьма — в самом центре этого волшебства.
Это запись 25 в визуальном романе "Дневник садовой ведьмы"