Прихожу домой раньше мужа, ставлю разогреваться вчерашнюю пасту и иду переодеваться.
Вернувшись на кухню, помешиваю начавший булькать соус, и вздрагиваю от показавшейся резкой вибрации телефона. Хватаю его со стола, сердце колотится будто я стою не в собственной кухне, а на минном поле.
Сообщение от Полинки.
"Все отправила".
Я мысленно скрещиваю пальцы, будто от этого что-то зависит. Но программа уже запущена, и дальше все только по воле случая, точнее, или по воле Бодрова.
Закрыв глаза, посылаю во Вселенную просьбу "Пусть сработает". Пусть он не проигнорирует сообщение, не сочтет за фейк, не отмахнется. Пусть увидит, что думают и говорят о нем его "топы". И да будут санкции!
Я даже не знаю, какой кары жду для Урманцева. Меня устроит любая. Главное, чтобы земля покачнулась у него под ногами, как это было со мной.
Щелкает замок - явился…
Слышу, как скидывает обувь, ставит на полку, бросает ключи в чашу на зеркале и входит в кухню. Усталый, но не напряженный.
Надеюсь, это ненадолго…
После стандартного обмена фразами садимся ужинать. Сегодня у меня почти такой же хороший аппетит, как у него. Он забрасывает в рот несколько мотков густо сдобренной соусом - тем самым, но еще более настоявшимся - пасты и вскоре ожидаемо начинает хрипеть и покашливать.
Смотрю на него озабоченно:
- Что, опять першит?
Он морщится, откладывает вилку.
- Да…
- Опять съел что-то?
- Да нет, все нормально было. Что ты положила в пасту? - спрашивает, но без наезда, даже я бы даже сказала с робостью.
- Как обычно, все по рецепту. Ты же не думаешь… - начинаю я возмущенно, будто только сейчас сообразила, к чему он клонит, и он сразу дает заднюю:
- Нет, Лина, конечно, не думаю! - защищается. - Но, может, ты приправу какую новую купила?
- Нет, Прош, все старое, проверенное, - изображаю сильное беспокойство, как будто всерьез задумываюсь над его словами. - Но, может, твоя аллергия мутировала и теперь ты чувствителен не только к горчице? Ты бы сходил к иммунологу, любимый. Записать тебя?
- Да, запиши. И дай таблетку. Лучше две, - просит раздраженно, отложив вилку - любимую пасту ему уже не хочется.
Вот и хорошо.
Я с радостью протягиваю таблетки и подаю стакан с водой. Он запивает лекарство, которое я выбрала за выраженный снотворный эффект, ставит стакан на стол, и в этот момент загорается экран его мобильного - входящее сообщение.
Я убираю стакан и его тарелку в раковину, отворачиваясь к Прохору спиной, чтобы не выдать свой интерес и то, как сразу приливает к лицу кровь. А когда оборачиваюсь обратно, вижу, как застыло его лицо.
Он смотрит в экран, не мигая, с тем выражением, которое бывает у него, когда он получает плохие новости или попадает впросак.
- Прош, что-то случилось? - тревога в моем голосе очень искренняя - еще бы…
- Бодров с утра к себе вызывает, - пожимает плечами с наигранным равнодушием, но голос выдает озабоченность.
Я с трудом сдерживаюсь, чтобы не расплыться в счастливой улыбке.
ДА!
- Может, он принял, наконец, решение, кого назначит коммерческим? - гася ликование в голосе, подаю я устраивающую меня идею.
- Может. Пойду, приму душ, а потом позалипаю перед телеком - устал что-то, - говорит он, поднимаясь.
- Конечно, милый. Отдыхай, - улыбаюсь широко.
Проходя мимо, он неожиданно наклоняется и чмокает меня в щеку. Так быстро, что я не успеваю отклониться.
Но это даже к лучшему - если буду постоянно уклоняться и избегать даже таких невинных контактов, он быстро заподозрит неладное. А это не в моих интересах. Пусть думает, что все хорошо.
После горячего душа он уснет даже быстрее и не побеспокоит меня до утра.
Доедая свой ужин, слышу, как он включает любимый футбольный канал. Выждав минут пятнадцать, выхожу из кухни и убеждаюсь, что все сработало как надо - он действительно спит. Развалившись на диване под тихий бубнёж телевизора.
Усмехаюсь - отлично! Теперь спина будет болеть у него, а я посплю в своей постельке. Одна.
Но сначала - узнать, как дела у моей хакерши.
Закрываюсь в ванной и, включив душ - Прохор уже спит, но лишняя предосторожность не помешает, - звоню сестре.
- Он прочитал? - спрашиваю негромко - мне нужно убедиться, что вызов Бодрова не простое совпадение.
- Два синих галочки, - отвечает тоже едва ли не шепотом - это заразительно.
Я выдыхаю и сажусь на край ванны. Значит, не совпадение. Ура!
Руки дрожат. Это первый раз, когда я реально и осознанно перехожу в наступление. Не доставляю небольшое неудобство, дразня его аллергию, а наношу прицельный удар по его горячо любимой карьере. И по тому, что обеспечивает ему возможность жить на две не семьи, но женщины.
Такой образ жизни весьма затратен.
Даже больше, чем мой неблаговерный мог себе представить…
- Он уже вызвал Прохора завтра к себе на ковер, - сообщаю.
- Да ладно?! - очень эмоционально реагирует сестра.
- Аха. Как думаешь, он только его вызвал или всех участников чата, отличившихся гадостями в его адрес? - спрашиваю Полинку.
- Ты, наверное, его лучше знаешь, - отвечает уклончиво.
- Да нет, не знаю. Я его никогда не видела. Только на фотках корпоративных. Красивый мужик - вот все, что могу сказать.
- Ну, это уже немало, - смеется она, явно желая разрядить напряженную обстановку.
Но ей не удается - напряжение слишком велико.
- Полин… - делюсь своей следующей тревогой. - А если он поймет, что это фейковый номер?
- Конечно, поймет, если не дурак. Но переписка-то реальная, не фейк. И, войдя в тот чат, он в этом убедится. Может, и новое чего почитает.
- Все равно волнительно это все… - признаюсь я.
- Да брось, Гась, - утешает сестра. - Твой план сработает. Ты умница, все классно придумала. А про откаты почему не отправила?
- Оставила на потом, - улыбаюсь. - На десерт.
- Люблю, когда ты так говоришь, - смеется Полина. - Ты тоже становишься профи.
- Я бы предпочла остаться собой, - вздыхаю. - Но мне не оставили выбора.
- Ты и останешься собой. Это временная переквалификация. Отвечаю!
Я улыбаюсь в трубку.
- Ловлю на слове.
Нажав отбой, прижимаюсь затылком к холодной кафельной стене. Прикрываю глаза и позволяю себе короткий миг слабости. Один-единственный.
Завтра я снова буду профи.
Все же моя сестра - гений.
И я, видимо, вся в нее, ведь идея все-таки была моя.
Будем считать, что я тоже гениальна. По-своему.
Как бы то ни было, все мною задуманное было блестяще ею исполнено и сработало просто на "ура", в чем я могла убедиться, примчавшись домой сразу после работы. Я именно примчалась, неслась по городу на грани разрешенной скорости, чтобы прибыть как можно скорее - уж очень мне хотелось узнать, для чего вызывал Прохора Бодров.
И он меня не подвел.
Несмотря на то, что я торопилась, муж, к моему удивлению, меня опередил. Войдя в квартиру, я обнаруживаю брошенный у порога портфель, а значит, он уже дома.
То, что его дорогущий и бережно лелеемый "Смитсон" валяется на полу, а не стоит аккуратно на зеркале, само по себе говорит, даже кричит, что что-то не так. Но, увидев, что сам Прохор сидит на кухне при неярком освещении встроенного в вытяжку светодиодного светильника.
"Ничего себе…" мысленно опешиваю я от этой сцены.
Что-то должно было пойти сильно не так, чтобы крайне малопьющий Прохор посреди недели… Какое такое великое горе он заливает?
- Прош, что случилось? - блею я тоненьким испуганным голоском, входя в кухню прямо в одежде.
Он сначала резким движением опрокидывает в себя то, что было у него в стакане, заставив меня вздрогнуть и одновременно поморщиться, а потом глухим голосом сообщает, что его и трех его дружков - тех самых, из токсичного чата - "сослали в поля", самим заниматься продажами.
Как я не завизжала и не запрыгала от радости, услышав это, ума не приложу. Но все же сдерживаюсь и даже бормочу что-то скорбное и сочувственное.
- Мы теперь простые продаваны, прикинь! - кривится он, вновь наполняя пустой стакан. - Будем бегать наперегонки с простыми смертными.
- Но… почему? - спрашиваю, садясь рядом, и мне даже не нужно симулировать интерес - я вся внимание.
- Да кто разберет, какая муха укусила этого генерального, - бурчит зло, с силой сжимая толстое стекло. - На кой ему это нужно?
- А ты не спросил? - наивно интересуюсь.
- Спросил. Да он ответить не потрудился. Сидел, морда кирпичом, слова по капле выцеживал, будто они у него не бесплатные. Я ему вопрос, а он мне на него встречным вопросом или чушь какую-нибудь в ответ.
- Как чушь?
Он нервно стучит пальцем по столу.
- Ну как! Как обычно! - раздраженно вскидывает руки. - Я у него спрашиваю: "Я в чем-то провинился? У вас ко мне какие-то претензии?" А он мне: "А должны быть?" - Прохор кривляется, пародируя, видимо, интонации и мимику Бодрова.
Смешно…
Урманцев продолжает разыгрывать диалог в лицах.
- "Ну вы же за что-то меня наказываете?" говорю. Он со своим покерфэйсом: "А есть за что?!" - как с пацаном, блин! - он делает большой глоток и замолкает надолго, уставившись в одну точку.
- И что, он совсем никак не объяснил смысл понижения вас всех в должности?
- Объяснил… - мрачно язвит муж и вновь делает противно-гнусавый голос: - "Это не понижение, это кадровый эксперимент. Хочу выяснить, насколько хороши мои топ-менеджеры - убедиться, что каждый сотрудник в компании занимает свое место по праву. Или у вас есть возражения?"
В этот раз жалость на моем лице неподдельная. Только жалко мне не подлюку-Прохора, а что я не присутствовала при его разговоре с Бодровым. Я бы с радостью посмотрела на то, как его публично выпороли.
Но и сейчас внутри я откровенно радуюсь - моя ракета достигла цели, и взрыв произошел.
Смотрю на мужа с фальшивым сочувствием, а про себя думаю:
"Так тебе и надо. Нечего было хвастаться, какие вы там все гуру продаж. Вот теперь докажите это. Делом".
- Но если вы будете работать в "полях" со своей зарплатой руководителей, то, по сути, ничего не теряете, - делаю я вид, что ищу для него хоть что-то положительное в этой ситуации.
- Если бы! - фыркает муж. - Сказал, что мы теперь на проценте с продаж. Если ничего не продам, ничего и не получу, - почти выплевывает он ругательство и вновь разом осушает стакан.
Наблюдать за тем, как его корежит от злости и бессилия, почти приятно.
Но еще больше заставляет меня внутренне ликовать тот факт, что мой план работает! С этого дня муж-подонок на сухом денежном пайке. И его Лаурка тоже.
Все во мне от этой мысли поет и танцует, но приходится сдержанно кивать, подавляя мстительное торжество, как хорошей драматической актрисе.
Прохор со стуком ставит бокал на стол и встает. А я остаюсь сидеть, опустив глаза, чтобы не выдать себя.
На следующее утро в квартире необычно тихо.
Собирается на работу Прохор молча и без желания. Ходит, как в воду опущенный. От завтрака отказывается и заметно нервничает.
Я не лезу к нему, наблюдаю со стороны, с холодным профессиональным интересом, как ломается человек, когда у него забирают то, к чему он привык, то, что было для него опорой. Когда земля начинает ускользать из-под ног.
Именно это и произошло со мной, когда я узнала, что он мне изменяет. Тогда я тоже потеряла опору. Теперь его очередь.
А ведь это только цветочки. Дальше будет больше - я только начала.
***
Сделала канал в ВК, кому там удобно, переходите 👈
***
Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Месть. Я хочу, чтоб ты плакал", Юля Шеффер ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 1 | Часть 2 | Часть 3 | Часть 4 | Часть 5 | Часть 6 | Часть 7 | Часть 8
Часть 9 - продолжение