Я приехал в загс за час. Костюм отглажен, туфли начищены, кольца в левом кармане пиджака — я трогал их каждые пять минут, проверял, не выпали ли. Второй брак, а трясет как подростка.
Агния появилась ровно в пять. Платье шуршало так, что у меня свело скулы. Пионы в руках, фата, глаза блестят. Я смотрел и забывал дышать. После развода с Ладой думал — всё, семья не моё. А тут смотрю и не верю.
Церемония идет. Ведущая что-то говорит про любовь и верность. Мы с Агнией улыбаемся друг другу как идиоты. Родственники в первом ряду, кто-то всхлипывает.
— Если кто-то возражает против этого брака, скажите сейчас или молчите вечно, — тараторит ведущая, она это сто раз говорила.
В зале тихо. Я даже усмехнулся про себя. Кто может возражать?
И тут — дыхание в ухо. Горячее, знакомое до мурашек.
— Не дергайся, — шепот. Лада. Моя бывшая. — Слушай быстро. Твоя невеста спит с моим Витей. Полгода. Фотки я тебе в телеграм кинула, посмотришь потом. Выходить — решай сам. Я сказала.
Я замер. Сердце — об пол и назад.
— Ты здесь как? — шепнул я, не оборачиваясь.
— Не важно. Всё.
Портьера у выхода колыхнулась. Я обернулся — никого. Только гости смотрят, улыбаются.
— Продолжим, — говорит ведущая. Ничего не заметила.
Смотрю на Агнию. Улыбается мне, чистая, красивая. Пионы, фата, вся в белом.
— Кеш, ты чего? — спрашивает тихо. — Побледнел как полотно.
— Жарко.
— Потерпи, уже скоро.
Она берет меня за руку. Ладонь теплая, пальцы тонкие. Я сжимаю и чувствую — внутри всё переворачивается, как стиральная машинка.
— Обменяйтесь кольцами, — говорит ведущая.
Достаю кольцо. Смотрю на него. Потом на Агнию. Потом на дверь.
— Кеш? — голос дрогнул.
— Погоди.
Отпускаю руку. Шаг назад.
— Мне выйти надо.
— Сейчас? — ведущая рот открыла. — У нас церемония…
— Я сказал — выйти.
Иду к дверям. За спиной гул, Агния что-то зовет, кто-то засмеялся нервно. Не оборачиваюсь.
В коридоре пусто. Выбегаю на крыльцо. Лада стоит у перил, курит. Бросила пять лет назад, а тут курит.
— Долго ты, — говорит. Голос спокойный, даже скучающий.
— Покажи.
— Что?
— Фотки. Давай сюда.
Достает телефон, тыкает экраном. Я смотрю и не вижу сначала. Потом вижу. Агния. Моя Агния. В кровати с мужиком. В машине с мужиком. Целуется в кафе. Переписка: «Приеду завтра», «Он ничего не знает», «Потерпи немного».
— Кто это? — спрашиваю.
— Витя. Мой муж. Полгода у них. Я вчера нашла, он телефон на кухне забыл. Думала — показалось. Проверила. Не показалось.
— И ты решила сказать сегодня.
— А когда? Завтра? Чтобы ты с ней в ЗАГС сходил, а потом полгода развод оформлял? Я не святая, Кеш, но ты такого не заслужил.
Смотрю на неё. Лада. Скандальная, нервная, мы развелись, потому что жить не могли вместе. Три года молчала. И вот стоит, курит, смотрит.
— Зачем тебе это?
— Сказала уже.
— Ты меня ненавидишь?
— Господи, — она закатила глаза. — Я тебя простила давно. И пришла, чтобы ты на дряни не женился. Иди давай, разбирайся.
Улыбнулась. Впервые за много лет — не криво, не зло, а по-человечески.
— Спасибо, — говорю.
— Иди уже.
Она бросила сигарету, раздавила каблуком и пошла к машине. Села, уехала. Я постоял минутку и пошел обратно.
---
В зале шумно. Агния стоит у алтаря, белая, букет трясется. Увидела меня — рванула навстречу.
— Кеша! Ты куда пропал? Я чуть с ума не сошла!
Беру её за руку, отвожу в коридор. Гости выглядывают, я дверь прикрыл.
— Поговорить надо.
— Сейчас? Здесь? У нас регистрация!
— Подождет регистрация.
Смотрит на меня. Глаза круглые, страх растет.
— Кеш, ты пугаешь.
— Витя кто такой?
Она дернулась. Буквально всем телом.
— Что?
— Витя. Муж Лады. Ты такого знаешь?
— Я не…
— Не ври.
Молчит. Стоит в платье, с букетом, молчит. Губы дрожат.
— Мне сейчас сказали, — говорю. — Что вы полгода встречаетесь. Что спишь с ним. Что переписываешься. Это правда?
Молчит.
— Агния.
— Кто сказал?
— Не важно. Правда?
Она глаза опустила. Кивнула.
— Да.
Выдохнул. Оказывается, я не дышал.
— Полгода?
— Да.
— И замуж за меня собралась?
Молчит.
— Зная, что у тебя другой?
— Я думала… я справлюсь.
— Справишься?
— Думала, смогу его забыть.
— Смогла?
— Не знаю.
— Он знает, что ты сегодня замуж выходишь?
— Знает.
— И что говорит?
— Говорит, любит. Говорит, ждет.
Я засмеялся. Коротко так, хрипло. Красиво. Невеста у алтаря, любовник на телефоне ждет. А я клоун с кольцами.
— Зачем? — спрашиваю. — Зачем соглашалась, если любила другого?
— Я его не люблю! — она вскинулась. — Я тебя люблю. А с ним… это просто… глупость. Страсть. Ошибка.
— Полгода ошибка?
— Я пыталась прекратить. Не получалось.
— А завтра бы получилось? После свадьбы?
Молчит. Стоит и молчит.
— Знаешь, что самое смешное? — говорю. — То, что я узнал это за пять минут до кольца. От бывшей жены. Которая пришла меня спасать.
Агния заплакала. Стоит посреди коридора в свадебном платье и плачет. Гости из зала выглядывают, шепчутся.
— Что теперь? — спрашивает.
— Ничего. Свадьбы нет.
— Кеша…
— Нет. Всё.
Достаю кольца, кладу ей в руку. Букет туда же пихаю.
— В магазин сдашь. Или выброси.
— Ты уходишь?
— Да.
— Прямо сейчас?
— Прямо сейчас.
Разворачиваюсь и иду. Мимо гостей, мимо родственников, мимо ведущей с открытым ртом. Выхожу, сажусь в машину, уезжаю.
---
Час сидел в пустой квартире, которую сняли для совместной жизни. Коробки, новая мебель, её духи на тумбочке пахнут. Смотрю на всё и не понимаю — как теперь жить.
Телефон вибрирует. Агния раз двадцать. Потом подруги её, мои друзья, мать. Я звук выключил и сидел в тишине до утра.
Утром поехал к родителям. Мать открыла, посмотрела на лицо и заплакала. Она всегда плачет, когда что-то случается.
— Кешенька…
— Свадьбы не будет.
— Почему?
— Изменяла. Полгода. С чужим мужем.
Мать охнула, руками за сердце схватилась. Отец вышел из комнаты, услышал, головой покачал.
— Проходи, сын. Поживешь пока.
Лег на диван в своей старой комнате и пролежал до вечера.
---
Через неделю встретились в кафе.
Она пришла без платья. Джинсы, свитер, глаза опухшие, косметики нет. Села напротив, заказала чай. Чай остыл, она не пила.
— Ты не отвечал.
— Не хотел.
— Я вещи пришла забрать.
— Забирай. Ключи у консьержки.
— Кеша…
— Что?
— Я правда люблю тебя.
— Не надо.
— Честно. Витя был не нужен. Он ошибка. Я с тобой хочу быть.
— А я с тобой — нет.
Она заплакала. Сидит в кафе у окна и плачет. Люди оглядываются. Я в стену смотрю.
— Не простишь?
— Нет.
— А если докажу? Временем?
— Ничего не доказывай. Просто уйди.
Она встала, пошла к выходу. У двери обернулась.
— Ты лучшее, что у меня было. Я дура.
— Поздно.
Вышла. Я допил кофе, расплатился, ушел.
---
Полгода прошло.
Я сменил работу, переехал, со старыми друзьями почти не общаюсь. Агния в соцсетях мелькает — вышла за бизнесмена, развелась, опять вышла. Вити рядом нет. Видимо, страсть рассосалась.
Лада звонит раз в месяц. Спрашивает, как я. Встречались пару раз, кофе пили, болтали ни о чем. Друзья удивляются — после развода так не бывает. А я просто помню, как она на крыльце стояла и курила.
— Простил меня? — спросила как-то.
— За что?
— За развод. За скандалы.
— Давно.
— Я рада.
Улыбнулась. И я улыбнулся.
Новых отношений не завожу. Не хочется. Доверия нет. Сначала Лада, потом Агния. Два брака — два раза по граблям. На третий сил нет.
Иногда думаю о той свадьбе. О том, как стоял и ничего не знал. О том, как Лада шепнула на ухо. О том, как ушел и не обернулся.
Правильно тогда сделал. Единственное правильное решение в тот день.
---
А вы бы остались и попробовали простить? Или ушли бы, как наш герой? Делитесь в комментариях.