Солнце отражалось от стекол строящегося здания, которое возвышалось в центре города железобетонным скелетом, опутанным строительными лесами. По периметру стройки, огороженной высоким забором, сновали грузовики, подвозящие стройматериалы, и рабочие. Солидный мужчина в строгом темно-синем костюме, при галстуке и в начищенных до блеска туфлях, стоял в окружении прораба и пары инженеров и внимательно слушал их доклад о ходе работ. Прораб, коренастый мужик в каске и заляпанной раствором спецовке, тыкал пальцем в чертежи, разложенные на фанерном ящике, и что-то горячо объяснял, периодически сбиваясь и переходя на «ты», но тут же спохватываясь и добавляя «Максим Сергеевич». Максим, а это был именно он, слушал вполуха, кивал, задавал уточняющие вопросы, но мысли его были далеко. Он смотрел на стройку, на эти бетонные плиты, арматуру, на рабочих, и думал о том, как же сильно изменилась его жизнь за последние месяцы. Всего полгода назад он был директором завода «Прогресс». А теперь он Максим Се
Публикация доступна с подпиской
ПремиумПремиум