Стоя на табуретке из красного дерева, протираю пыль с гипсовой лепнины.
И даже как-то неловко осквернять красное дерево, используя его таким образом. Но табуреток попроще нет.
Вообще, можно и не протирать именно сейчас эту лепнину, но...
Как еще оправдать то, что мне хочется немного попялиться на Чудовище. У него такой профиль... А может, я вообще последний раз на него любуюсь.
Чудовище увлечённо играет в свои странные игры на столе. И я подглядываю.
Это так красиво выглядит - размышляющий на фоне потрескивающего огня мужчина.
Может быть, я умерла в той аварии? И это такая версия загробного мира для умеренных грешников. Немного ад, немного рай.
С Чудовищем здесь, хоть он и арестант, вдруг успокоилось моё чувство вечной зудящей изматывающей тревоги.
Вот вроде и шпыняет меня, а все равно уютно и спокойно. И даже хочется немного повыпендриваться и покапризничать. И даже пофлиртовать.
Главное, не сжечь ужин, напоминаю себе. Духовка тут без таймера.
- Не свались, - бросает на меня косой взгляд.
- Я могу.
- Это я уже понял. Сочиняешь ты тоже неплохо.
- Да я клянусь, заслонка была открыта! - уверенно вру я.
- Ну да. Полтергейст.
- Ну и не верьте!
- Все провоняло.
Закатывая глаза, спрыгиваю с табуретки и несу его куртку проветриваться в сад.
Прихватив плечики из прачечной, прижимаю куртку внутренним мехом к лицу.
- О, боги...
Я снова чувствую тонкие запахи! Мой нос начал нормально работать после перелома.
Вот так значит пахнут брутальные интеллектуалы!
У Кости всегда холодные запахи. А этот... горячий. Задумавшись, нечаянно врезаюсь головой в приоткрытую решётку вентиляции.
- А-а-ай! Больно как...
С шипением тру ухо.
Я вам сейчас Линар Александрович подкорректирую работу. Едва касаясь, ощупываю швы у уха под пластырем. Вроде бы все хорошо.
Выхожу в сад.
Еще раз уткнувшись носом в мех, вдыхаю несколько раз.
Вернувшись, опять кручусь где-то в периметре Чудовища, делая маленькие дела.
- Марк...
- М?
- А кем вы работаете? Нет, что в органах, я поняла. Но что именно вы там делаете?
- Готовлю агентуру. Разрабатываю длительные спецоперации.
- Вау.
Тяжело вздыхаю.
- Что?
- А я... а я не занимаюсь ничем. Я никто. Не работаю нигде. И вряд ли уже стану кем-то крутым. Это, честно говоря, удручает.
- Ожидаемо. С таким-то мужем.
С подозрением прищуриваюсь.
- Откуда вы знаете моего мужа?
- Я профайлер. Чтобы сделать выводы о муже, мне достаточно посмотреть на жену. И я сделал.
Становится неловко. И неприятно, словно залезли в области, которые я бы не хотела демонстрировать. Стыдно. Это нечестно!
- У меня... нормальный муж, - пытаюсь рефлекторно закрыться я.
- Именно поэтому ты, сняв обручальное кольцо, от него сбежала сюда, на край света, работать горничной у чужого мужика, находящегося под следствием.
Откуда он знает, что я сбежала?
- Линар Александрович так сказал?
- У меня нет связи, - разводит руками. - Но твой давящий муж тебя ни за что бы не отпустил добровольно. Значит, бежала, роняя тапки.
- Просто... деньги нужны, - обиженно вздрагивает мой голос.
- А чего так? - дергает бровями. - Твой муж не нищий. Ты же можешь позволить себе "быть никем". Да и машина у тебя своя, которую ты благополучно грохнула. Две машины на семью. Это средний класс. М?
- Не ваше дело!
- Жертва, пытаясь защитить свою псевдореальность, всегда реагирует с агрессией на того, кто рушит ее правдой. Стоит только чуть-чуть надавить на психику.
Задохнувшись от возмущения, стою наперевес с тряпкой.
- Я не жертва. Мой муж меня пальцем ни разу не тронул.
- Что. Ты. Делаешь. Здесь.
Не глядя на меня кладёт карту на каждое свое слово.
- Да уж и сама не знаю! - психую я.
- Собираешься вернуться к нему?
- Может быть! - вздергиваю подбородок.
- Какая мерзость... Уже нашла ему с десяток оправданий, да?
- Вы ничего не знаете о нас. Вышло недоразумение.
- Твой брак - недоразумение. Я всё прекрасно знаю о вас, женщинах такого типа.
- Ну ка...
- Инфантильные. Жалеющие себя. Обязательно с радикалом саморазрушения. Готовые терпеть унижения за возможность не решать свои проблемы самостоятельно. Превращающие простые задачки во внутреннюю драму. Ну и конечно же, способные сесть за руль на лысой резине, со сломанным ремнем безопасности, чтобы выпросить немного жалости от своих мужчин.
- Ааа... Вот почему Линар Александрович сказал, лучше не пересекаться с Вами. Теперь дошло! Мизогин! Хам! Бесчувственный чурбан!
Надо же! Аварией меня упрекнул!
- А ты - размазня и терпила. Уволена. Можешь ехать к своему прекрасному мужу, - ухмыляется.
- Не вы меня нанимали. Идите вы. Я остаюсь!
- В таком случае, где мой ужин?
- В духовке. Ешьте и бойтесь. И если вам показалось, что кофе отдает миндалем, то вам не показалось. Приятного!
- Мм... цианид? Вот сейчас хорошо было. Пойдем, составишь мне компанию. Должен же кто-то "отведать из моей чаши".
- То есть, вы сейчас оскорбили меня, а теперь приглашайте на ужин?!
- Оо... нет! Ты сама справляешься. Я говорил о типаже. Я навязал тебе зеркало. Просто отражение у тебя совпало. Если бы оно не совпало, ты бы выслушала с любопытством и сказала, что я вероятно ошибся. И тебе это не подходит.
- Знаете что...
- Весь во внимании.
- Это мне не подходит. Я увольняюсь.
- Когда поедешь ко мне обратно, купи мне кое-что.
Кладёт купюру на стол.
Кипя от гнева, сваливаю к себе в комнату. Натыкаюсь взглядом на бумбокс.
Я тебе устрою на прощание Вальпургиеву ночь! Я тоже в некотором роде разрабатываю спецоперации!
Ну давай уже, иди, сдавайся, Изабелла.
А я так и быть, выдам тебе небольшое ц.у. под твою ситуацию.
Гремит громко там в прачечной. Ну греми, греми... все по порядку: отрицание - было. Сейчас - гнев. Впереди - торг, депрессия и принятие. Не все способны пройти этот путь до конца, но я в тебя верю.
Уже поздно вечером выходит одетая. Возвращает на место мою куртку.
- Счастливо оставаться, Марк. Я уезжаю.
Смотрю на часы.
- В кармане куртки ключи от машины. Поезжай на ней.
- В смысле, - опешив. - Я совсем уезжаю. Вам придется подыскать себе другую горничную.
- Меня устраивает моя. Машину оставишь Линару. Он пригонит обратно. Такси в это время сюда не поедет.
Приедешь ты, моя дорогая, сама.
- Как не поедет?
- Вот так. Можно заказать бизнес. Они поедут по предоплате. Но тариф междугородный.
Недовольно вздыхает.
- Там же камера... Как я ее возьму?
- Камера направлена на вход. Зайдешь со стороны улицы и заберёшь машину. Никаких проблем. Она заправлена.
Подозрительно смотрит в окно.
- У меня доверенности нет.
- Мои номера гаишники не останавливают.
- А если я ее... разобью.
- Резина шипована. Ремень и подушка рабочие. Ты, после аварии, будешь "дуть на воду" и ехать медленно. Все будет хорошо. Или... тебе не хочется уезжать к хорошему мужу? - поднимаю на нее взгляд.
- Хочется...
- Вперед.
Забирает ключи. Смотрит на них, раскрыв ладонь.
- Ну... спасибо тогда, - переминается с ноги на ногу. - Прощайте.
Отмалчиваюсь.
Смысл прощаться?
Уходит.
Ну, что - какие ставки, Полковник?
К утру вернется - девяносто пять против пяти. И то, если спать будет в машине, в паре километров отсюда.
Ну не поедет замужняя молодая женщина на такую работу, если есть альтернативный вариант. Белла поехала. Значит, вариантов у нее нет.
Пачку не взяла... забудет же, какие купить.
Линар привез блок, но не тех. А я привязываюсь к определённым вещам, маркам, личностям. Замена дается с мучением. Шизоидный компонент, чтоб его...
Просидев допоздна, поднимаюсь в спальню. На ходу включаю негромко на планшете музыку.
Щелкаю свет. Не включается. А на первом есть...
Пробки на втором этаже вылетели? Может, скачок напряжения был. Открываю щиток. Точно, да...
Возвращаю тумблер на место. В комнате загорается свет. Читать сегодня не прет. Ложусь сразу.
Немного тревожно за Изабеллу. За окном метель...
Прислушиваюсь к тихому свисту ветра. Практически отключаюсь, планшет садится. Музыка затихает. Мне начинает в полусне грезиться какой-то мрачный готический собор. И меня начинает глючить, что в звуках вьюги есть какое-то молитвенное бормотание. И даже что-то типа музыки. Потом я улавливаю пару латинских слов...
Это что за приколы?
Щелкаю ночником. Звук никуда не исчезает. Тихий-тихий...
- Что за?.. - поднимаясь, открываю окно.
В комнату заносит немного снега. Метель воет вполне обычно. Показалось?
Закрываю окно. И снова пытаюсь уснуть.
Пялюсь в темноту. Ну есть же бормотание! Я же слышу.
Подрываясь, проверяю планшет, вдруг запустилось на нем что-то?
Нет, отключен. Проверяю колонку, привязанную к планшету. Тоже разряжена.
..."peccáta mundi, miserére"... - чуть явственней слышу я, на автомате переводя с латыни, как "грехи" и "помилуй".
- Так.
Встряхиваюсь. Если это дебют, то я очень расстроюсь. Я искренне люблю свою вменяемость.
Но есть же звук...
Достаю ствол, взвожу курок. В кого стрелять будем, полковник?
Закрываю уши. Если это дебют, то звук внутри моей головы. И утихать не должен. Но закрытые уши делают мне тихо.
- Спасибо, добрый друг, - с облегчением обращаюсь к мозгу. - Значит, источник вовне.
Выхожу в коридор.
Здесь вьюгу не слышно и звук бормотания громче. Словно молится кто-то... И кто это у нас решил помолиться? Медленно иду в темноте по коридору, в поисках источника. Голос то затухает, то становится чуть более внятным. Звук словно отовсюду!
Бросаю взгляд на дверь Натальи.
И чувствую, как подскакивает слегка адреналин. Толкаю дверь, прицеливаясь в темноту. На ощупь щелкаю выключателем на стене.
Что-то не то...
Вздрагиваю, заметив, что кровать не в порядке, словно кто-то спал под одеялом и покрывалом, и встал...
Подушка смята словно лежали на ней головой.
Да ну... не верю я в это!
Но сердце ускоряется, отбивая барабанную дробь.
Держа прицел, обвожу им комнату. Застываю взглядом на зеркале. Мне кажется парфюм стоит чуть иначе... Кажется?
Делаю пару шагов ближе. Поверхность зеркала заляпана, словно ее трогали пальцами. Так и было? Мне кажется, нет
Звук этот...
Психую на себя, чувствуя, как тело поддается на эту психическую атаку.
Ааа! Так это чокнутая моя вернулась, да?!
- Белла, это твои проделки?!
Слетаю по лестнице вниз, прилипаю к окну. Тачки нет. Но могла бросить и не доезжая!
Быстро иду по темному коридору к второму выходу. Через который она ушла. Следы на снегу будут...
Распахиваю дверь. Фонарь над ней освещает снег.
Есть уже прилично запорошенные следы, ведущие от двери. К двери свежих нет. Захлопываю.
Закрывая глаза, делаю глубокий вдох.
"..Еt expécto resurrectiónem mortuórum..." - над самым ухом.
"Ожидаю воскресения мертвых", - переводит мой мозг.
Бешусь на колотящееся сердце.
Нет! Нет. Не верю я...
Мне кажется, какой-то посторонний звук в прачечной.
Подняв ствол иду туда.
- Белла... это плохая игра. Если это ты, не дергайся. Я могу рефлекторно выстрелить.
Разминаю слегка затекшую кисть.
Толкаю дверь.
Где здесь рубильник, шарю по стене. Окно чем-то завешено. Тьма... Звук здесь словно громче. А потом обрывается. Тишина.
- Меня зовут Наталья! - неожиданно громко под ухо.
Вылетаю из тёмной прачечной.
Держу открытый темный проем на прицеле.
Это точно не голос Изабеллы!
- ...Мне двадцать шесть... - мурлыкает призывно призрак. - Я люблю...
Хихиканье из темноты...
Сглатываю ком в горле.
Входная дверь за моей спиной со скрипом открывается.
Вжимаясь спиной в стену, чтобы не оставлять открытым тыл, рывком перевожу ствол на выход в сад.
Темный силуэт... дверь за ним закрывается на доводчике.
В последнее мгновение, удерживаю рефлекс надавить на курок.
Из прачечной тишина.
Слышу, как что-то негромко падает на пол.
- Марк? - тихий хрип.
- Белла?.. - беззвучно выдыхаю я. - Если это твоих рук дело...
Делаю вдох поглубже.
- Мне надо срочно в туалет... - пищит она.
- Что тебе мешает?
- Вы в меня целитесь.
Поднимаю ствол вверх.
- Иди...
Забегает к себе в комнату. Включает там свет.
Меня отпускает.
Сползаю по стене на корточки. Опять какой-то невнятный тихий звук, женские голоса...
Белла выглядывает минут через пять.
- Я вернулась.
- Вижу. Ты слышишь звук?
- Ммм... нет. Какой звук?
- Не беси меня.
- Я не слышу.
- Нда? Иди в прачечную, - машу ей стволом в нужном направлении.
- Ну, ок! - пожимает плечами, двигается в том направлении. - А что за звук?
Исчезает в темноте.
- Что нужно тут сделать?
- Свет включи.
Дергаюсь от душераздирающего визга. Такой не сыграешь! Волосы по всему телу дыбом и снова ведро адреналина в голову.
Подлетаю на ноги! Белла, выскакивая, врезается в меня, крепкой хватаясь.
Едва успеваю отвести ствол, и дёрнул ее в сторону, прицелиться снова в проем!
- Ты чо?!
- Мышь...мышь! Там была мышь! - истерит в ужасе, тело передергивает. - Аааа! Я чуть не умерла! Она прямо по моим ногам!... Ааа...
- Тьфу ты... - рвано выдыхаю я.
- Откуда. Этот. Звук.
- Я выиграла?..
- Дыа.
Проигрывать надо уметь.
Как ни в чем не бывало, обмахивает лицо руками, пытаясь успокоиться от своей "мыши".
- За раскрытую схему операции еще одно желание, - по-деловому.
Зараза…
Продолжение следует...
- Часть №8 будет опубликована 03.03 в 06:00
Автор: «Не красавица и Чудовище», Янка Рам
***
Все части:
- Часть 8 - будет опубликована 03.03 в 06:00
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Оформите Премиум-подписку и помогите развитию Бумажного Слона.
