Раз уж с Чудовищем мы характерами не сошлись, стараюсь не отсвечивать.
Обед сегодня не задался. Баклажаны вместо того, чтобы оформиться в красивое рагу превратились в однородную серую кашу. А это последние.
Дотушиваю их до состояние икры. И чтобы хоть как-то спасти щедро сдабриваю чесноком и перцем.
Все равно никакой другой гарнир приготовить уже не успею.
Достаю из аэрогриля люля-кебаб. И красиво раскладываю все это на блинчик, добавляя зелени. Ну если можно разложить красиво серо-коричневую икру сомнительной консистенции. Получается подозрительная кучка.
Шмякаю три раза ложкой, имитируя волны, какие обычно сотворяют повара в детских садах на картофельном пюре.
Ну, такое себе, конечно...
Услышав барскую поступь издали, быстро ставлю блюдо на стол в столовой, рядом с бокалом морса. Сбегаю на кухню. Сооружаю себе тоже самое.
- Мадам, - доносится из столовой. - А у этого блюда есть какая-то рабочая сторона? - язвительно. - А то я затрудняюсь, с какой воспринимать.
Мог бы и промолчать!
- Не подскажите, что за фуд?
- Пюре из баклажана.
- Мм... Не присоединитесь?
- Зачем?
- Желаю полюбоваться, как вы это употребите.
- Это вкусно и безопасно.
- Не уверен.
- Я вам как повар и как медик гарантирую.
- А вы медик? Прекрасно. Присаживайтесь, - слышу, как двигает стул.
- Мне бы не хотелось... Это неудобно.
- Быстро! - тихо рявкает он.
Закатывая глаза, беру свою тарелку, вилку и выхожу.
Все равно когда-нибудь мы пересечемся при свете, и он увидит меня. Но ощущение гнуснейшее. Я жутко комплексую.
Поднимает на меня взгляд. Брови дергаются в очень сдержанном жесте удивления.
Мне так неловко, что я даже не могу разглядеть его внешность.
- Мне несколько неудобно и неловко находиться в чьей-то компании, - цежу я.
Стреляет взглядом на стул.
- Как тебя зовут?
- Изабелла.
- Марк.
- Я знаю.
Марку лет так... может сорок. Я вижу только его глаза почему-то. Есть в них что-то гипнотическое. Пока "не отпустит" невозможно отвести взгляд.
Стою как школьница перед дяденькой, переминаясь с ноги на ногу.
Мой Костя - классический красавец. Пухлые губы, большие голубые глаза, темные волосы, стильно зачесанные назад.
Марк вообще не такой. Внешность спокойнее. Даже описать сложно. Ничего слишком выдающегося. Губы как губы. Глаза серые. Челюсть суровая. Он жёстче, старше. Такой... такой... Внутри все переворачивается и как струна звенит от его внимательного требовательного взгляда.
Я молча пялюсь, да? И он на меня. От этого факта снова неприятно. Хочется спрятать скорее "лицо". Или что там у меня теперь? Сплошные пластыри?
- Я могу идти? - прокашливаюсь я.
- Нет.
Склоняет голову к плечу, рассматривая меня пристально.
- Тебе неудобно и неловко, потому что тебе кажется, что ты выглядишь в моих глазах уродливо.
Капитан очевидность! - театрально развожу руками, стараясь не перевернуть на пол тарелку.
- Но в моих глазах ты выглядишь, как человек, лицо которого я пока не могу увидеть. И всего лишь.
- Да?
- Да. Присаживайся. Я придумал, что с тобой делать.
- В смысле? - опасливо сажусь напротив.
- Ешь...
- Да вкусно, ну правда, - съедаю немного пюре, подцепив его на вилку.
- Мы сейчас поиграем с тобой в одну ролевую игру... - делает глоток из бокала.
- Эй! - гневно прицеливаюсь в него вилкой. - Если женщину изуродовали, это еще не значит, что она рада всем. Никаких ролевых игр.
- Я не про это, - надменно. - Можешь об этом пока даже не мечтать.
- Ну вот! - фыркаю я, обличающе тыкая снова вилкой в его сторону. - А говорили, я не урод в ваших глазах.
- Внешность здесь не при чем. Я сапиосексуал. Мне нужно еще доказать, что там есть...
- Сапиосексуал? Это еще что? - задумчиво веду взглядом по потолку.
- Это про мозг.
- Как интересно.
- Хм... - ухмыляется. - А вот сейчас опасно было.
- О, нет! Не волнуйтесь, наша честь в безопасности. Ибо я тупа как китайский нож с маркетплейса. А юмор - это просто синапсы, знаете ли, коротит. Такая... светомузыка в ритме эпилепсии.
- Что с твоим лицом?
- Авария... осколки, руль, - вспоминая, смотрю в стену.
- Не пристегнулась?
- Крепление ремня было сломано. Шины лысые. И подморозило ночью после дождя.
- Нда. Куда ты такая "лысая" поехала?
- Разве это важно?
- Важно. Может, ты мир спасала.
Прижимая руку к макушке, сосредоточенно пытаюсь вспомнить. Но... пустота.
- Не помню. У меня сотряс был сильный. Может, у меня ретроградная?
- Может быть. Каждый удар головой стирает много информации. Но мы, как правило потерь не замечаем. Наша нейросеть перестраивается так, чтобы завуалировать оборванные связи. И создать иллюзию целостности памяти. Но при конкретном вопросе в цель, можем обнаружить пробел.
Я бы хотела кое-что забыть, да.
Молча едим.
Пялюсь на его кисти. А вот кисти и предплечья у него вау. Здесь в конкурсе красоты он легко обойдёт более утонченного Костю. Замечаю, что нет обручальное кольца.
Зачем тебе эта информация, Белка? Он же этот... сапио-что-то-там, когда в мозг. А ты дефективная. Да и замужем ты еще... И хоть и Костя умер для меня как мужчина, как приличная женщина я должна выдержать траур.
- Линар оперировал?
- Если бы. Он пожертвовал мое лицо во имя науки ординаторам. Меня собирали как франкенштейна в шесть неопытных рук.
- Интересно, что получится.
- Скоро узнаю. Вряд ли меня это порадует. Но... я и не была красавицей, честно сказать.
- Да.
- Что - да? - опять возмущенно прищуриваюсь я.
Откуда ему знать была или нет?
- С самооценкой у тебя полный швах.
- Это никого не касается. Что там с вашими ролевыми играми?
- Мне нужен генератор бреда. И медик мне подходит. Я рассуждаю вслух, ты вставляешь ремарки со своим мнением, я понимаю, что это бред и исключаю лишнее.
- О, я справлюсь! - машу рукой. - Генерировать бред - это можно сказать мое призвание.
- Обычно это делают мои сотрудники на оперативных разборах.
- Генерируют бред?
- Да. Но сейчас мне не хватает антитез для дедукции. Я понятно излагаю?
- Вполне. Анекдот вспомнила. Про дедукцию.
- Валяй.
- Итак, наблюдаем три живописные картины: на первой изображены подгоревшие пироги, на второй — утонувший человек, на третьей — беременная женщина. Спрашивается, Холмс: что общего в этих сюжетах. Элементарно, Ватсон, поздно вытащили…
Его губы расплываются в усмешке.
- Ах... наша честь в опасности, - бросает тихо, дернув бровями.
- А? - не расслышав точно, переспрашиваю я.
- Действительно вкусно, говорю, - кивает на баклажаны.
- О, "крокодил сказал доброе слово"...
Встаёт.
Разглядываю незаметно его образ. Тёмная водолазка, брюки, ремень. Хорошо сложен. Широкоплеч. Но не бык. Тут Костик тоже проиграл. Он скорее "скрипач", чем "воин".
Из бара достает виски и два стакана.
- Будешь?
- Нет. Я лучше антибиотики.
Забирает стакан.
- Спасибо за обед. Через час жду в гостиной.
Игры, да?
Продолжение следует...
- Часть №5 будет опубликована 28.02 в 06:00
Автор: «Не красавица и Чудовище», Янка Рам
***
Все части:
- Часть 5 - будет опубликована 28.02 в 06:00
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Оформите Премиум-подписку и помогите развитию Бумажного Слона.
