Добро пожаловать в новый рассказ. Надеюсь, он вам понравится так же, как и мне. Наливайте чай, читайте и отдыхайте!
Поддержать канал денежкой 🫰
Спустя год
Матвей
- Ты опять поздно, - обиженно тянет жена.
Виола стоит в дверях спальни. Шёлковый халат накинут поверх кружевного белья, волосы уложены, губы накрашены. Стоит, облокотившись о дверь, смотрит на меня, прищурившись.
Дом… Чужой.
Здесь всё идеально, стерильно, дорого. Полы блестят, люстры сияют, скрипнет ступенька - и сразу слышно.
И тишина такая, что иногда кажется, будто я один живу.
- Работа, - отмахиваюсь.
Она подходит ближе, скользит руками по моей груди.
- Работа, работа… - её голос липнет. - Ты совсем не уделяешь мне внимания.
Отстраняюсь.
- Виола, я устал. Давай без этого.
Хмурится, появляется лед в ее голубых глазах.
- Ты меня избегаешь. Я же вижу! - она цепляется за рукав, словно не понимает, что я уже отрезал её от себя.
Или понимает?
Резко вырываю руку.
- Да потому что не хочу, понимаешь? Не хочу.
Отходит на шаг, будто я ударил её.
- Ты с ума сошёл? - шепчет. - Я твоя жена.
- Жена… - горько усмехаюсь. - Это больше похоже на сделку.
Её губы дрожат. И на миг мне даже хочется пожалеть её.
Но нет. Пусть. Плевать.
В том, что происходит между нами, мы виноваты оба.
Мы женаты год.
Перед свадьбой она сказала, что беременна.
Я поверил. Дурак. Я так хотел сына, мечтал о наследнике, о мальчишке, которого буду учить ездить верхом, держать удар, не бояться.
А потом оказалось, что никакой беременности нет. Ошибка. Или ложь. Уже всё равно.
Живём плохо.
Постоянные сцены, претензии, Я всё время ловлю себя на том, что думаю о Рите…
Как она смеялась. Как пахли её волосы. Как готовила Машке блины по утрам, мурлыча себе под нос.
С дочерью я вижусь по выходным. Она растёт. Серьёзная стала, глаза как у матери - большие серые. Но о Рите почти не говорит. Только однажды бросила: «Мама работает». И всё. Ни слова больше.
***
Сегодня сидим в кафе.
Ровно год, как я развелся с Ритой…
За стеклом моросит дождь. Осень. Я мешаю ложечкой кофе, смотрю в мутное отражение.
Виола напротив.
Вся в брендовой одежде, идеально накрашенная.
Чужая, как манекен.
- Ты меня больше не хочешь, - говорит она прямо. - Я не слепая.
Молчу.
- Значит, у тебя кто-то есть? - её голос становится жёстким.
Поднимаю глаза.
- У меня никого нет.
- Но ты же думаешь о ней! - в её взгляде злость. - О своей бывшей!
Откидываюсь на спинку стула.
- Замолчи, Виола.
- Нет, я не замолчу! - она бьёт ладонью по столу, в кафе оборачиваются люди. - Я всё понимаю! Ты женился на мне из-за отца! Потому что тебе нужен был бизнес, деньги, связи. Но ты не со мной. Ты с ней. В голове, в сердце - всегда она!
Холодно улыбаюсь.
- Наконец-то дошло.
Она бледнеет.
- Ты… Ты подонок.
Не спорю. Поднимаюсь и иду на выход.
Выхожу на улицу. Дождь хлещет по щекам. Я поднимаю воротник плаща и иду, не разбирая дороги.
И вдруг останавливаюсь.
На углу, через дорогу, стоит она.
Рита.
В плаще, с распущенными светло-русыми волосами. Смотрит в витрину книжного магазина.
Забываю как дышать.
Год. Целый год.
А я всё равно узнаю её из тысячи.
Она оборачивается. И наши глаза встречаются.
Застываю на тротуаре, под дождём, будто меня ударило током.
Рита.
Она настоящая. Не видение, не сон. Стоит через дорогу, держит сумку в руках, ее волосы намокают и липнут к щекам.
Я шагаю вперёд, почти не соображая, как перехожу дорогу. Машины сигналят, резко тормозят - плевать.
Я иду к ней.
- Рита… - выдыхаю её имя, подхожу ближе.
Она смотрит прямо на меня. Ни улыбки, ни дрожи в губах. Просто глаза. Огромные серые.
- Здравствуй, Матвей.
Обычное приветствие, но таким голосом, будто мы незнакомые.
- Как ты? – спрашиваю первое, что приходит в голову.
- Нормально, - коротко отвечает она. - Живу. Работаю.
Поправляет сумку на плече, и это движение бьёт сильнее любого упрёка. Она не собирается стоять и разговаривать.
Она собирается уходить.
Хватаю её за локоть.
- Подожди.
Резко оборачивается, выдергивает руку.
- Не трогай меня!
- Рита… - голос садится. - Я должен… поговорить с тобой.
- Зачем? - в её глазах злость и боль. - Что ты хочешь услышать? Что у меня всё плохо без тебя? Или что я ночами реву в подушку? Рад будешь? Нет. У меня все хорошо.
Сжимаю кулаки.
- Зачем ты так? Я просто… Хотел увидеть тебя.
Горько усмехается.
- Увидел. Теперь ступай к своей жене.
Морщусь.
- Рита, мы разводимся с Виолой. Понимаешь?
Прищуривается.
- И что? Это твои проблемы, - жмет плечами.
Молчу. Потому что нечего ответить.
- Ты сам выбрал, Матвей, - продолжает тише. - Сказал, что у меня не тот статус. Я хорошо запомнила. На всю жизнь.
Разворачивается, на прощание бросает через плечо.
- Нам не о чем с тобой больше говорить…
***
Последние дни совместного проживания с Виолеттой просто невыносимы.
Дома обстановка накаляется с каждым днем. Кажется, чиркни спичкой, и дом взорвется.
Я стараюсь приходить домой поздно.
Но Виола не спит.
Устраивает сцены. Кричит, что я холодный, что я её не хочу, что у меня «кто-то есть». Я не выдерживаю.
- Хватит, Виола! Оставь меня в покое.
Она хлопает дверью спальни, но мне всё равно.
Я уже все решил.
Да и говорить нам не о чем. Виноваты оба.
Она со своей ложью.
А я вообще совершил роковую ошибку, потеряв единственную любовь всей своей жизни. Риту.
Хочу все исправить. Не знаю, как. Но я должен…
Развод с Вилой поставил точку в неверном направлении моей жизни.
Теперь я свободен.
Вдыхаю полной грудью воздух. Собираю по всему дому оставшиеся женские штучки и косметику в ведро.
Завтра домработница выбросит.
Конечно, отец Виолетты - Александр Туманов будет мне мстить. В бизнесе. Но, как нибудь справлюсь. Я тоже не робкого десятка…
***
И снова судьба нас сталкивает…
Торговый центр, людно, шумно. Я пришёл по делам, но застываю, когда вижу её.
Риту.
Она идёт по галерее, несёт пакеты, смеётся. И рядом мужчина.
Высокий широкоплечий уверенный. Рядом с ним она выглядит маленькой. Он что-то говорит, и она смеётся.
Этот смех рвёт мне грудь, выжигает душу, бьет по нервам.
Я иду за ними, держась в тени.
Паршивое состояние. Но остановиться не могу.
Они заходят в кафе. Я сажусь за соседний столик, делаю вид, что листаю телефон. Сам слушаю.- Риточка, - он произносит её имя так, будто оно принадлежит только ему. - Ты устала? Я бы тебя сам отвез, но у меня важное совещание. Может, закажем тебе такси?
Она улыбается.
- Нет, я сама за рулём. Всё в порядке.
Сжимаю стакан с кофе так, что костяшки белеют.
- Риточка. - Так только я имел право говорить. Только я! - стучит в моей голове.
Он кладёт ладонь на её руку. Она мягко убирает руку. Но это ничего не значит.
Злюсь.
Виола звонит мне, с какой стати?
Сбрасываю звонок. Отправляю номер в бан.
Смотрю, как они сидят, как она смотрит на него. Легко, спокойно. Не так, как на меня в ту ночь под дождём…
Её жизнь меняется. Прямо на моих глазах.
Без меня!
Тяжело поднимаюсь, иду к выходу.
Кровь стучит в висках.
Хочется вломить этому типу, вытащить Риту за руку, закричать.
- Она моя!
Но я потерял это право.
По глупости. По дурости. По гордыни.
На парковке сажусь в машину, давлю на клаксон, он жалобно скулит. Снова и снова. Силы рвутся наружу.
Я не знаю, кто он.
Друг? Коллега? Мужик, с которым она встречается…
Но я знаю одно, если он войдёт в её жизнь окончательно - я её потеряю.
Навсегда.
Смотрю в зеркало заднего вида. Там моё лицо. Чужое, злое.
- Нет, Рита, - шепчу. - Ты не сможешь так просто стереть меня из своей жизни!
Набираю своего безопасника.
- Василий, пробей номера черного внедорожника…
Через пару минут прилетает сообщение.
- Хозяин машины - Туманов Сергей Викторович.
Замираю.
Фамилия бьёт по нервам. Туманов. Брат моего бывшего тестя.
Чёрт! Вот оно! Как меня догнало…
Сжимаю крепко зубы.
Значит, Рита теперь с ним? Всё внутри выворачивается.
Жгучая ревность раздирает душу в клочья.
Поворачиваю ключ зажигания. Машина рычит. Не успеваю уехать.
Они идут на парковку…
Туманов.
Уверенная походка, темный взгляд человека, привыкшего к победам.
Психую. Глушу мотор.
Рита.
Улыбается. Настоящая, живая улыбка, какой я не видел давно.
И тут он касается её щеки. Легко. Будто между ними уже всё решено.
Хватаюсь за руль так, что пальцы немеют.
- Нет, Рита, - шепчу. - Не отдам! Никому!
Она поднимает глаза и смотрит прямо на мою машину.
Будто чувствует.
Наши взгляды встречаются сквозь стекло.
Она узнаёт меня. Я вижу это.
Её лицо меняется.
А я не отвожу взгляда.
Она быстро прощается с Тумановым и идет к своей машине.
Телефон вибрирует в кармане. Достаю. Экран подсвечивает темноту- Рита.
Секунду смотрю на имя, в груди всё сжимается.
Она сама звонит.
- Ты что тут делаешь? - её голос резкий колючий. - Ты следишь за мной?
Молчу секунду, тяну.
- Да.
- Ты с ума сошёл? - она почти кричит. - Это ненормально, Матвей!
- А что, нормально - разгуливать с чужим мужиком? - мой голос хриплый глухой.
- Он не чужой, - бросает она.
Не чужой?!
Понятно. Чужой теперь я.
- Значит, это правда? - почти шепчу. - Ты с ним?
Тишина. Слышу её дыхание в трубке.
- Даже если так, - отвечает после паузы, - тебя это больше не касается.
- Рита! - кричу в трубку. - Ты издеваешься? Думаешь, я смогу спокойно смотреть, как ты с этим… Тумановым?
- Матвей, мы в разводе. Мы друг другу никто. Каждый из нас строит свою жизнь заново. Ты сам так решил, - её голос срывается. - Что теперь не так?
- Я хочу тебя вернуть! - хриплю в трубку.
- Это невозможно. Слишком поздно.
- Почему? Почему поздно?! – почти кричу я.
Оба молчим. Тишина давит.
- Ты потерял это право, Матвей, - резко говорит она и бросает трубку.
Обе машины - Туманова и Риты выезжают с парковки одна за другой.
Я сижу в темноте, с телефоном в руке. В ушах ещё звенит её голос.
- Ты потерял это право.
Нервно бью кулаком по рулю…
Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Вернуть жену невозможно", Регина Янтарная ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 3 - продолжение