Рита
- Почему не спишь? - В голосе мужа звенит металл.
Прихожу в себя.
Открываю глаза и вижу над собой Матвея.
Часы на стене бьют три часа ночи. Весь вечер ждала его. Переживала. Где он? Почему молчит, не отвечает на звонки?..
- Тебя ждала. - моргаю. - Ты забыл? Сегодня наш юбилей. Десять лет. Думала, посидим вдвоём, отметим.
Скольжу взглядом по его лицу, шее. На вороте белоснежной рубашки яркое пятно. След от помады. Алый дерзкий, как удар в самое сердце…
Вздрагиваю.
Резко отодвигаюсь, вжимаюсь в спинку кресла, словно это моя защита от случившегося.
- Но ты, похоже, уже отметил. С другой… - голос мой дрожит.
Лицо мужа близко.
Он низко склонился надо мной. В полутьме свет настольной лампы скользит по его скулам, в нос бьёт терпкий чужой аромат. Тяжёлый восточный, с чем-то удушливым, не его и не мой…
Выпрямляется, морщится, будто я произнесла какую-то глупость. Тяжело опускается на диван.
- Рита, - устало бросает он, - не начинай.
- Не начинать?! - я почти вскрикиваю. - Ты приходишь в три ночи, от тебя несёт чужими духами, на вороте помада. И ты мне говоришь «не начинай»?!
Резко поднимаюсь, плед падает на пол. Смотрю на него, вся дрожу, то ли от холода то ли от обиды.
- Ты завёл себе любовницу! - слова режут горло.
Молчит.
Оборачиваюсь к столу.
Сегодня - десять лет со дня нашей свадьбы. Я представляла, как мы сядем, Маша уже уснула, а мы будем смеяться, вспоминать…
Зябко кутаюсь в шерстяной плед. Пламя свечей давно догорело. Снова опускаюсь в кресло, обнимаю себя руками, мне холодно, горько, больно.
Муж смотрит на меня так спокойно, будто это я истеричка, а он нормальный.
- Рита, - говорит лениво, - не забывай, где я тебя взял.
Замираю.
- Что?.. - шепчу, едва шевеля пересохшими губами.
- Да, - холодно усмехается. - Из коммуналки. Без копейки за душой. Кто тебе дал дом? Кто поставил на ноги? Кто сделал из тебя ту, кто ты сегодня есть? - Тычет себя в грудь, -Я.
Широко распахиваю глаза, вижу перед собой Матвея. Такого, какого еще не знала.
Когда мы поженились он начинал с малого, я ему помогала. А за десятилетие вырос в крупного бизнесмена. Заматерел. У него появились полезные связи. Но дома он оставался все тот же любимый и любящий муж, я так думала.
Но как же я ошибалась.
Меня словно бьёт током. Сердце падает куда-то вниз, в пустоту.
- Ты… так думаешь обо мне?.. - шепчу, но тут же срываюсь. - Я отдала тебе всё! Любовь. Нежность. Заботу. Ребёнка родила, растила, занималась домом. Я доверяла тебе. А ты…
Снова резко поднимаюсь.
Хватаюсь за край стола, чтобы не упасть.
- А теперь, - продолжает он, тоже поднимаясь, голос его становится холоднее льда, - мне нужна другая жена, соответствующая моему статусу. Та, с кем я могу выйти в люди. Прости, но ты не подходишь на эту роль. Я с тобой развожусь…
У меня перехватывает дыхание. В висках шумит, в глазах темнеет.
- Значит, все эти годы, пока ты поднимался… я была для тебя лишь временной женой? А теперь не подхожу?!
Он приближается ко мне, я вижу, на его лице нет ни капли сожаления. Только равнодушие и усталость.
Внутри меня что-то ломается.
В груди копится ком боли, обиды, унижения.
- Какой же ты… - слёзы сами катятся по щекам.
Сердце колотится, как пойманная в сачок бабочка.
Выдыхаю. Перевожу взгляд в окно.
За окном - осень.
Холодная колкая мокрая. Сырой туман стелется по саду, в лужах отражаются редкие фонари, а ветер гоняет по дорожке ржавые листья, словно стаю перепуганных птиц.
Муж хочет что-то сказать, но в этот момент за стеной раздаётся звук. Скрип двери Машиной комнаты. Тихий осторожный.
Я замираю. Он тоже.
- Мама?.. - доносится детский голос.
Оборачиваюсь и вижу в проёме Машу. Она стоит босиком, в длинной ночной рубашке, волосы растрёпаны, глаза испуганны. Смотрит то на меня, то на отца.
Мгновенно стираю ладонью слёзы, но они снова катятся.
- Иди спать, Машенька, - шепчу, пытаясь улыбнуться, но голос предательски дрожит. - Всё хорошо.
- Нет, - она качает головой. - Я всё слышала!
Ее звонкий голос разрезает воздух.
Сейчас, в эту секунду, рушится не только моя жизнь.
- Папа… я видела тебя сегодня днём в городе. Ты был с красивой тетей. Вы держались за руки.
У меня холодеет кровь.
- Иди сюда, милая. - зовет муж. Обнимает дочку. - Эта красивая тетя скоро будет твоей новой мамой.
Сердце замирает в груди.
- Нет, папа! Я не хочу новую маму. У меня уже есть мама.
- Так надо, доченька, - вкрадчиво говорит Матвей.
- Кому надо? Тебе? – меня накрывает паника, резко переходящая в решимость. – Плевать мне на твою репутацию! Я не отдам тебе дочь! Даже не пытайся!
Машенька вся в слезах убегает из комнаты.
- Плоды твоего воспитания, - кивает ей вслед муж. - Хотя, какое ты можешь дать воспитание? Выросла в детском доме, оттуда и все замашки.
Вытираю слезы.
Резко поворачиваюсь к нему.
- Во всяком случае, в детском доме нас научили - не предавать. - Голос дрожит, срывается. - А предателей не прощать!..
После развода
Рита
Сижу на диване, завернувшись в тот же плед, в котором ждала Матвея в ночь нашего юбилея. На столике - кружка с остывшим чаем. Смотрю в одну точку, но мысли вертятся, как сломанный карусельный конь, не давая покоя.
Звонок в дверь.
Нехотя поднимаюсь. Открываю. На пороге Люба. В плаще, с уложенными русыми волосами, с видом человека, который долго решался, но всё-таки пришёл. В руках - телефон.
- Ритка… - говорит осторожно. - Ты только не пугайся, ладно? Я должна тебе это показать.
Она садится рядом, берёт меня за руку и открывает экран.
И я смотрю…
Свадьба.
Огромный зал, свет, люстры. Горы белых цветов повсюду. Невеста - в белом платье с длинным шлейфом, будто только что сошла с обложки модного журнала. Улыбается, обнажая белоснежные зубы. Вся такая – растакая, сияющая от счастья.
И рядом - он.
Мой Матвей. В смокинге, при галстуке-бабочке. Красавец, уверенный довольный. Он так нежно держит её за руку, будто всю жизнь только её и ждал…
В груди что-то рвётся, воздуха не хватает. Губы дрожат. Слёзы катятся по щекам, и я не успеваю их стирать.
- Зачем ты мне это принесла?.. - голос мой ломкий хриплый.
- Чтобы ты знала правду, Рита, - Люба обнимает меня за плечи. - Чтобы ты наконец отпустила.
Рыдаю. Мир вокруг меркнет.
Хлопает дверь.
Возвращается Маша из школы. Рюкзак на одном плече, волосы растрёпаны, лицо раскрасневшееся. Она снимает куртку, замечает меня с телефоном.
- Мам… - её голос обрывается. Она видит экран, хмурится. - Ты опять? Зачем ты смотришь эти фотографии? Зачем мучаешь себя?
Прячу лицо в ладонях.
Она права.
Но как перестать, если сердце всё ещё цепляется за него? Я люблю предателя. До боли, до дрожи. И ненавижу. Всё сразу.
- Я не могу… Машенька, - шепчу я. - Я не могу выкинуть его из себя.
Она садится рядом, обнимает.
Дочь права. И подруга права. Надо выкинуть его из головы.
Жить дальше. Начать все заново.
У меня нет родственников - я выросла в детдоме. Но есть я сама. Есть Маша. Есть несколько подруг…
На следующий день еду в Торговый Центр. Хожу между витрин, смотрю на манекены, но глаза всё равно пустые. И вдруг, поднимаясь по эскалатору, замираю.
В отделе детских товаров, за стеклянной витриной, вижу их.
Он. Мой бывший.
Матвей.
Красавец. Высокий подтянутый уверенный. Светлый костюм сидит на нём идеально. Взгляд спокойный довольный. Что-то выбирает - маленький голубой комбинезон с мишками.
Рядом она.
Яркая блондинка, сияющая, будто вырезанная из рекламного буклета. Высокие каблуки, дорогая сумка, волосы уложены так, что каждая прядь знает своё место. Лицо холеное, с улыбкой, от которой кружится голова.
Живота у нее еще не видно. Но раз они пришли за покупками в детский отдел, значит она беременна…
Меня пронзает током.
Он всегда хотел мальчика. Сколько раз я уговаривала его пойти на ЭКО. Он отмахивался, говорил «не время», «не хочу». Теперь ясно почему. «Не хотел» со мной…
Прижимаюсь к стеклу и не могу оторвать глаз. Я подглядываю за чужим счастьем, за его новой жизнью, где мне нет места.
Он стал крупным бизнесменом. И я перестала ему подходить - девочка без роду и племени, «из трущоб».
Он выбрал «породистую», со связями, с родословной, от нее он захотел наследника.
Внутри поднимается волна боли, гнева, отчаяния.
Разворачиваюсь и ухожу.
На парковке холодный воздух обжигает лицо. Сажусь в машину, завожу двигатель. Руки дрожат на руле. Перед глазами - пелена слёз. Всё размыто, как будто мир расплылся, потерял контуры.
Выезжаю со стоянки.
Фары выхватывают куски дороги, но я почти не вижу их…
***
Возвращаюсь домой.
Сбрасываю плащ прямо на пол, сумку кидаю на стул. Тишина давит, каждое эхо шагов отдаётся внутри пустотой.
Иду в ванную, включаю свет - яркий беспощадный. Поднимаю глаза к зеркалу.
Замираю.
Вижу себя.
Большие серые глаза, воспалённые от слёз, но всё равно яркие, глубокие. Светло-русые волосы мягкими волнами падают на плечи. Правильные черты лица, тонкий нос, пухлые губы, которые он когда-то целовал и клялся, что любить меня будет вечно…
Провожу рукой по щеке. Кожа гладкая. Фигура стройная женственная.
Смотрю на себя и вдруг понимаю. Я не «неподходящая».
Я - женщина. Молодая. Настоящая.
- Ну что, Рита? - говорю отражению. - Будем жить заново?
Зеркало молчит.
Но я вижу, как во мне что-то меняется. Взгляд становится другим. Не той жены, которую оставили ради «породистой блондинки».
Нет. Женщины, которая встанет и пойдёт дальше, даже если будет падать, она будет подниматься и идти вперед.
Но уже ночью накатывает снова.
Он с другой… она беременна. Ты никому не нужна…
Зажмуриваюсь.
- Нет, - сжимаю кулаки. - Я нужна. Себе. Дочери.
В груди жжёт, как огнём. Обидно. Больно. Горько.
Слёзы катятся по щекам. Я кусаю губы до крови, чтобы не застонать во весь голос, не закричать.
Как же мне его отпустить? Как?!
Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Вернуть жену невозможно", Регина Янтарная ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 1