Добро пожаловать в новый рассказ. Надеюсь, он вам понравится так же, как и мне. Наливайте чай, читайте и отдыхайте!
Поддержать канал денежкой 🫰
Николай
Вдавливаю в пол педаль газа, моя тачка рычит зверем, это немного успокаивает нервы. Хотя я взвинчен до предела!
Катя! Как он посмела! И с кем решила тягаться! С Николаем Молотом! Да я одним взглядом на ринге заставлял противников трястись! И она решила со мной сражаться? Серьезно? Строить самого Молота?
Естественно, ее слова – пустой звук. Ничего она не может сделать. Только мелкие пакости. И я понимаю ее, больше двадцати лет прожить за моей каменной спиной, ничего не бояться, быть всегда под защитой.
И тут она все теряет. Все в данном случае – меня.
Только правда жизни – Катя перестала меня устраивать. Она слишком жесткая, зациклена на своих шторках, создает видимость работы, хотя всем ясно, на ком все держится – на Коле Молоте. Ее сложный характер, вечный вынос мозга, то делай так, то не так. Слишком много она из себя строит. Разбаловал я ее.
Не говоря уже о том, что бабы стареют быстрее. Да, Катька неплохо сохранилась, но разве может она конкурировать с молодым телом Улечки?
А какая моя мармеладка нежная, любящая, она с меня пылинки сдувает. И куда больше мне по статусу подходит. С ней все легче, проще, понятней. И она не задает заумных вопросов, не пытается казаться умнее.
И если уж совсем откровенно, надоела мне Катька. Хватит. И хотел нормально разойтись, пусть своими шторками занимается. Линку можно и к себе забрать, Уля будет рада, она сама сказала. Или совместная опека. Но только пусть младшая не вырастет такой же как наша старшая Кира. Точная копия своей матери.
Как вспоминаю, так дурно. Где я упустил старшую? Почему допустил то, что из нее выросло.
Как ни печально признать – Кира потеряна для общества. Для меня так точно. А вот за младшую я буду бороться.
Никогда не прощу Катьку за ее пагубное влияние на дочь. Это тоже сыграло роль в моем решении развестись.
Останавливаюсь и элитного магаза. Не с пустыми руками же ехать к моей Улечке. Сейчас шиканем. Потом еще заеду цветов огромный букет куплю. Сегодня нам точно надо отпраздновать новую жизнь.
В кармане жгут ключи, которые Катька всунула. И зачем я их взял? Ясно же, что никакие залы никто не закрывает. Не могут просто. Фирма на мне. И долгов не может быть.
Вот созвонюсь со своим финансистом и все узнаю. Открываю дверь, зависаю.
А вот прямо сейчас Игорька и наберу. Достаю мобилу, гудки, гудки, а потом бац абонент не абонент.
Что за?
Набираю еще раз. Без толку.
Хотя вечер, мало ли чем Игореша занят. Жену ублажает, свою сочную конфетку, невольно облизываюсь. Роскошная бабень, хоть и не первой свежести. А может, Игореша детишкам зады подтирает, уроки делает, или еще чего.
Но завтра его ждут конкретные разборки. Игорешу тоже я разбаловал, хомяка этого недоделанного. Доиграется, что отправлю листовки у метро раздавать!
Ладно, с этим потом разберусь. Сейчас магаз и Уля.
Скидываю в тележку все самое лучшее. Я не жмот и для мармеладки ничего не жалею. Порадую свою девочку.
Подхожу к кассе.
- Пробивай, да побыстрее. Шевели булками, - бросаю на зачуханную кассиршу надменный взгляд.
Она все равно делает все слишком медленно. Жалобу на нее накатаю.
Называет мне сумму. Достаю свою карту прикладываю. Пикает. Отказ.
- Недостаточно средств, - еще это страшилище лесное лыбу давит, глядя на меня.
- Терминал протри. Там безлимит, - выдаю горделиво.
И снова отказ. Ничего не понимаю.
Сзади кто-то нетерпеливо кашляет.
Оборачиваюсь, страшный мужик в уродливой кепке. И он еще будет возмущаться, не понял, что стоит рядом с Молотом! Легендой! В живую видит! Это лучшее, что с ним случалось в жизни, а он так и не понял.
Достаю другу карту. Снова к терминалу прикладываю.
Отказ.
В нервах открываю приложуху банка. И там красная, дебильная надпись глаза режет:
«Счет Арестован»
Чего? Она что учудила? Неужели реально? Только как?
Технически не могла.
- Мужчина вы задерживаете очередь, - тот мужик в кепочке недовольно пыхтит.
Отвечаю, куда ему стоит пойти.
Смотрю на кассиршу, а у нее в глазах брезгливость, с которой смотрят на бедных, пытающихся пустить пыль в глаза.
- У вас терминал глючит, - бурчу и быстрым шагом несусь к выходу.
Спину жжет от их взглядов. Ощущение, что весь магазин ржет мне вслед.
Прыгаю в тачку. Я со всем разберусь. Просто недоразумение. Дам пинка под зад Игорьку, пусть разруливает. А сейчас к Уле. Она успокоит. Она моя отрада.
Но мои неприятности не заканчиваются. Машина глохнет посреди дороги. Бензин на нуле. С этими передрягами не уследил. Утром же еще думал заправить.
Налички в карманах ни копейки. Не пользуюсь. Зачем, если карты есть.
Выхожу из машины. Запираю ее. Ветер швыряет мне в лицо мокрый снег. Вдали виднеется остановка. И подъезжающий к ней синий автобус. Я — Николай Молот. Чемпион. Легенда. Я бегу за разваливающимся, дремучим автобусом.
Погодка на редкость отвратная, под стать периоду в моей жизни – мерзкая, серая, слякотная. А ведь еще пару часов назад я был уверен – у меня впереди жизнь заиграет новыми красками.
Даааа, заиграла. Но ничего, я же боец. Справлюсь.
Кто мог предположить, что итальянские дорогущие туфли не предназначены для бега по мокрому снегу и грязи? За что только такие бабки дерут?
Подошва скользит, как на катке. Я машу руками, словно ветряная мельница, пытаясь удержать равновесие. И тут — вжух! Мимо проносится какая-то ржавая тарантайка. Волна грязной, маслянистой жижи поднимается в воздух и со смачным шлепком приземляется на меня. Я замираю. Мои брюки из последней коллекции. Мой кашемировый пиджак песочного цвета. Теперь я выгляжу так, будто меня обгадил гигантский голубь. Весь левый бок покрыт серой грязью.
- Да мой пиджак стоит дороже твоей жизни! - ору я вслед ржавому корыту. - Я тебя найду!
Но тачка уже скрывается в тумане, а автобус начинает закрывать двери. Я мчу из последних сил, перепрыгивая через лужи.
- Стой! Стой, тебе говорят! - барабаню кулаком по грязному стеклу.
Водитель, усатый мужик с глазами вареной рыбы, лениво нажимает кнопку. Двери с шипением разъезжаются. Я шагаю внутрь.
В нос ударяет запах, который я давно вытравил из памяти. Запах бедности. Смесь мокрой псины, тухлятины, несвежих тел и перегара. Это не транспорт. Это душегубка на колесах. Скотовозка для неудачников, у которых не хватило мозгов заработать себе на нормальную жизнь.
Я брезгливо оглядываюсь. Салон набит битком. Люди стоят, прижавшись друг к другу, как шпроты в банке. Серые лица, пустые глаза, дешевые китайские пуховики. Биомасса. Они едут с работы на свои окраины, чтобы там жрать макароны и смотреть сериалы про богатых. И я, странной волею судьбы, случайно оказался среди них. Как бриллиант, упавший в навозную кучу.
- Проходим в салон, не задерживаемся! - рявкает какая-то бабка с тележкой, пихая меня в спину.
- Руки, - рычу.
Презрительно отряхиваю рукав, хотя надо признать, мой шмот уже никакая химчистка не спасет.
Я протискиваюсь на заднюю площадку, стараясь не касаться липких, жирных поручней. Меня мутит. От духоты, от близости этих тел, от того, что я пропитываюсь атмосферой этого дна. Я расправляю плечи, стараясь казаться выше всей этой толпы. Пусть видят. Пусть завидуют. Даже в грязи Николай Молот остается королем.
- Оплачиваем проезд, - раздается громогласный окрик в опасной близости.
Вот теперь хочется, наоборот, стать незаметным. Как я оказался в таком дурацком положении? Это могло произойти с кем угодно, только не со мной.
Пытаюсь заныкаться в дальнем углу. Может, не заметит?
Но сегодня звезды точно не на моей стороне.
Ко мне надвигается женщина-танк в оранжевом жилете. Ее габариты напоминаю моих самых ярых соперников по рингу. Тех, которых едва получалось уложить на лопатки.
- Оплачиваем! - подходит впритык ко мне.
- У меня нет мелочи, - небрежно бросаю, отворачиваюсь к запотевшему окну. - Считайте, что я украсил ваш рейс своим присутствием.
- Чего?! - басит женщина-танк.
- Вы телевизор смотрите? Я — Николай Молот. Чемпион! Легенда бокса! Я не плачу в общественном транспорте. Это общественный транспорт должен доплачивать мне за рекламу.
По салону прокатывается смешок. Кто-то достает телефон и начинает снимать. Начинают узнавать. Правильно. По идее, это может стать отличным пиаром. Пусть видят, как я близок к народу.
В этот момент в кармане звонит телефон. Продолжаю сохранять невозмутимость и вальяжно подношу трубку к уху.
- Да, мармеладка.
- Коля, у нас проблемы! Срочно приезжай! – кричит так, что невольно морщусь.
- Что случилось, душа моя? – спрашиваю спокойно, а внутри неприятно саднит. Неужели и тут Катька не брехала? Да, ну быть не может.
- Меня выселяют! Хозяин дал пятнадцать минут на сборы, а они заканчиваются! – надрывно всхлипывает.
Может… в этот день может случится все самое паршивое.
- Тише, мармеладка. Я уже еду к тебе, - пытаюсь ее успокоить.
И тут автобус издает какой-то дикий звук, меня качает так, что приходится уцепиться за липкий поручень и по закону сегодняшнего дня – вляпываюсь ладонью в чью-то жвачку.
- Коля, ты где, что это за звуки? Ты меня слышишь?
- Я это… еду к тебе на спецтранспорте. Мигом домчит, - сам не понимаю, почему такое сморознул в критический момент.
- Слышь, спецтранспорт, ты меня задерживаешь! Или платишь, или на выход, чемпион недоделанный, - кондукторша орет мне в лицо.
- Коля, кто там кричит? Что происходит? – панический голос любимой в одном ухе, надо мной-женщина танк.
У меня сейчас башка треснет!
- Уля, успокойся! - кричу в трубку. - Я сейчас приеду и порву этого хозяина! Я ему устрою…
- Сейчас я тебе устрою, если не заплатишь, заяц! – и снова ор женщины-танка.
- Ты можешь мне объяснить! – не унимается, Уля.
- Мармеладка, меня тут просто это… фанаты окружили. Сейчас дам автографы и приеду. Я скоро, - сбрасываю вызов.
- Народ кто долганет чемпиону на проезд, завтра в пять раз больше отдам! – выкрикиваю в толпу. – Нет в десять! Я просто кошелек дома забыл.
Пытаюсь хоть так выйти из ситуации, они же меня точно узнали. Не могли не узнать.
Сначала тишина, а потом раздается чей-то голос:
- Иди работай, умник!
- Тут нет дурачков, чтобы на разводняк дешевый вестись!
- Короче, ясно-понятно! – громогласно изрекает кондукторша. – Михалыч, тормози! Высаживаем зайца-чемпиона.
- Я… мне тут… недалеко… - теряюсь. - На улице такая погода.
- Выметайся! – женщина-танк подталкивает меня ко входу.
Выхожу из автобуса и прямиком в огромную грязную лужу своим итальянским ботинком. Автобус фыркает черным дымом и уезжает, увозя тепло и свет.
А до дома Ули еще прилично. Но ничего, сжимаю волю в кулак, ускоряюсь, подгоняемым тем, что все напасти закончатся едва окажусь в объятиях любимой.
Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Развод по ее правилам", Александра Багирова ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 3 - продолжение