Вес утром: 98,0
Меню:
10:00 шакшука
12:00 лимонные печенья без сахара (2-й день)
14:00 рассольник без картофеля
18:00 индейка запечённая, овощи
Бесплатные рецепты с кбжу и точным количеством ингредиентов для этого меню вы найдете в telegram :
98,0.
Круглая цифра — просто цифра, без эмоций. Я уже знаю: завтра может быть 98,3, и это не отменит сегодня.
На работе Лида говорит шёпотом, будто признаётся:
— Я вчера тоже после семи не ела. Просто попробовала.
— И как? — спрашиваю.
— Мне хотелось не еды. Мне хотелось, чтобы меня кто-то пожалел.
Она смотрит на меня так, будто ждёт приговора. А я понимаю: это же про меня. Про нас. Про взрослых женщин, которые умеют поддерживать всех, кроме себя.
— Жалеть себя — не стыдно, — говорю я. — Стыдно делать вид, что всё нормально, и потом есть ночью на кухне.
Лида улыбается. И это почти дружба.
После этого я ещё час делаю вид, что работаю как обычно. Печатаю письма, отвечаю на сообщения, улыбаюсь “на автомате”. А внутри всё время один звук — тонкий, противный: тревога. Она как комар ночью: вроде маленькая, а жить не даёт.
В какой-то момент приходит письмо: “Марина, зайдите ко мне на 5 минут”. От Натальи Сергеевны. И у меня сразу холодеют ладони. Мозг услужливо подсовывает худшее: сейчас скажут, что я сдала, что я “не тяну”, что в моих личных проблемах никто не обязан разбираться.
Я иду.
Наталья Сергеевна закрывает папку, смотрит прямо на меня и говорит спокойно:
— Марина, я вижу, что вы сейчас в тяжёлом периоде. Не буду расспрашивать. Но хочу предложить вариант, который поможет.
Я молчу. Потому что если я открою рот, оттуда выльется всё: бессонница, страх за Аню, ощущение, что пол уходит.
— Давайте переведём вас на удалёнку, — продолжает она. — Хотя бы на месяц. Чтобы вам не приходилось тащить себя сюда силой. И ещё… Я хочу дать вам повышение. Вы реально держите на себе половину процессов, это давно назрело.
У меня на секунду звенит в ушах. Повышение. Как будто кто-то бросает мне спасательный круг, когда я уже научилась делать вид, что не тону.
— Повышение? — выдыхаю я.
— Да, — говорит она. — И давайте без “извините, что я живой человек”. Вы хороший сотрудник. И вам нужна опора.
Я выхожу из кабинета и только в коридоре понимаю, что у меня дрожат руки. Не от страха. От того, что мне не сказали “держись”, мне сказали “мы рядом и вот конкретно как”.
В 18:00 дома по плану индейка и овощи. Я держусь за этот план как за перила. Не чтобы быть “идеальной”. Чтобы не сбиться с пути.
Аня уже пришла, сидит в комнате. Я слышу, как она листает тетрадь, как двигает стул. Эти маленькие звуки для меня сейчас как подтверждение: жизнь продолжается.
— Мам, привет, — она выходит на кухню и смотрит на пакеты. — Что на ужин?
— Индейка, — говорю я и стараюсь улыбнуться. — С овощами.
Она кивает. И я вдруг вижу, как она взрослеет: больше не спрашивает “а папа придёт?”, не ждёт, не строит иллюзий. Просто живёт рядом со мной — осторожно.
Я режу овощи. Шипит сковорода. Пар поднимается вверх. Я ловлю себя на мысли, что мне нравится эта простая бытовая музыка. Она не обещает счастья. Но она про реальность. Про то, что я умею заниматься домом, делать ужин, даже когда внутри у меня война.
Мы садимся есть. Я ставлю тарелки, разливаю воду. Аня берёт вилку, и у неё в этом движении столько привычной домашности, что мне становится больно и тепло одновременно.
— Ань, — говорю я, пока ещё могу держать голос ровным. — Сегодня на работе… мне предложили удалёнку.
Она поднимает глаза:
— То есть ты будешь дома?
— Да. В основном дома. Чтобы мне было проще… И ещё, — я делаю паузу, потому что это слово страшно произносить вслух, как будто сглазишь. — Мне повышают зарплату.
Аня замирает, потом осторожно улыбается:
— Правда?
— Правда, — киваю я. — Это не решит всё сразу. Но это важно.
Она жуёт и смотрит на меня внимательно:
— Мам… — тихо говорит она. — А мы… ну… мы справимся?
Вот оно. Главное слово. Не “папа”, не “квартира”, не “суд”. Просто: справимся.
Я кладу вилку, чтобы не дрожала рука. Тянусь через стол и накрываю её ладонь своей.
— Мы справимся, — говорю я. — Как бы ни было. Я не знаю, как будет выглядеть завтра. Но я знаю, что мы с тобой — команда. И я - взрослый человек. Я найду решения.
У Ани в глазах что-то отпускает. Не полностью. Но немного — так, что она наконец делает вдох глубже.
— Ладно, — говорит она.
После ужина я убираю со стола и думаю: сегодня я не спасаюсь едой. Я спасаюсь словами, которые можно держать в руках. “Удалёнка”. “Повышение”. “Мы справимся”. Это не магия. Это опоры.
Аня уходит делать уроки, а я остаюсь на кухне и на секунду позволяю себе просто стоять. Тишина снова приходит — но теперь она не давит так сильно. Потому что внутри появляется что-то новое: не счастье, нет. Спокойная решимость.
Я выключаю свет и думаю: мне всё ещё страшно. Но теперь страх не главный.
Главная — я....
Продолжение следует ... Подпишись!
Если книга вам нравится — можно угостить меня кофе. Это вдохновляет выкладывать новые страницы каждый день!
Вы читаете книгу "365 дней интервального голодания. Я учусь не заедать жизнь", автором которой является автор данного блога Татьяна К. Все персонажи вымышленные. Книга написана после похудения автором на 41 кг. на интервальном голодании. Данная статья является объектом интеллектуальных (авторских) прав в силу ст. 1255 Гражданского кодекса РФ и не может использоваться третьими лицами без указания ссылки на автора и источник заимствования."