Есть у меня знакомый, который уже лет десять возит иностранных партнёров по России. Всякого насмотрелся: и как японцы в ужасе отшатывались от холодца, и как немцы принюхивались к селёдке под шубой с видом сапёров перед миной. Но история, которую он рассказал мне недавно, переплюнула всё.
Приехал к нему итальянец. Марко. Настоящий такой — из-под Милана, владелец небольшой сети ресторанов здорового питания. Модный, ухоженный, говорит про «органик», «детокс» и «gut health» через каждое слово. Мой знакомый решил показать ему «настоящую Россию» и повёз в гости к тёще в деревню.
Тёща накрыла стол как положено: картошечка отварная, сало с розовыми прожилками, огурчики солёные, грибочки маринованные. И, конечно, королева стола — трёхлитровая банка квашеной капусты. Той самой, с морковкой, хрустящей, ядрёной, которая во рту взрывается кислинкой и хрустом.
Марко посмотрел на это богатство и вежливо потянулся к картошке. Капусту обошёл стороной — ну мало ли, странная субстанция, пахнет специфически. Тёща это заметила. И, конечно, обиделась.
— А чего капустку-то не берёшь? Брезгуешь?
Знакомый перевёл. Марко замялся, но под тёщиным взглядом (а взгляд у неё такой, что хоть танки останавливай) всё-таки зачерпнул ложку. Положил в рот. Замер. Глаза расширились.
— Мамма миа... — прошептал он. — Cosa è questo?! Что это?!
— Капуста квашеная, — гордо сказала тёща. — Сама делала. По рецепту мамы. А та — по рецепту бабки.
Марко съел одну ложку. Потом вторую. Потом третью. А потом пододвинул к себе банку и начал есть прямо из неё, как будто его неделю не кормили. Сок капустный по подбородку течёт, а ему плевать — он в экстазе.
Через десять минут, когда от капусты осталось только донышко, он посмотрел на тёщу влюблёнными глазами и сказал:
— Рецепт. Пожалуйста. Я заплачу сколько скажете.
Тёща, конечно, рецепт дала. Бесплатно, потому что «какие деньги, сынок, это ж просто капуста». Марко всё записал в телефон, сфотографировал банку, сфотографировал тёщу, сфотографировал погреб с запасами. Уехал в свою Италию, а мой знакомый и думать забыл про этот случай.
А через полгода получает от Марко сообщение с фотографией. На фото — витрина его ресторана в Милане. На витрине — красивые баночки с надписью: «Cavolo Fermentato alla Russa. Ricetta della Nonna Valentina». В переводе — «Русская ферментированная капуста. Рецепт бабушки Валентины». Цена — 12 евро за 250 грамм. И приписка: «Раскупают за день, не успеваю делать».
Мой знакомый показал это тёще. Та сначала обиделась («Ишь, спекулянт итальянский!»), а потом задумалась и говорит:
— Слушай, а может, мне тоже это... бизнес открыть?
И ведь не шутила.
Я когда эту историю услышал, сначала посмеялся, а потом решил разобраться — что вообще происходит с миром? Почему то, что стоит у каждой русской бабушки в погребе, на Западе вдруг стало главным гастрономическим трендом?
Оказывается, примерно лет десять назад западные учёные (которые, видимо, никогда не бывали в русской деревне) вдруг «открыли» ферментацию. Написали кучу исследований о том, что ферментированные продукты содержат живые бактерии, которые восстанавливают микрофлору кишечника. Что эти самые пробиотики укрепляют иммунитет, улучшают пищеварение и даже влияют на настроение. Что квашеные овощи сохраняют больше витаминов, чем свежие — витамин С в квашеной капусте не разрушается месяцами! Что молочнокислое брожение создаёт вещества, которые борются с воспалениями.
Короче, выяснилось, что бабушкин рецепт — это не просто вкусно, а натуральная аптека в трёхлитровой банке.
И тут понеслось! В Америке начали открываться «ферментационные бары». В Германии стали модными «краут-воркшопы», где людей за 50 евро учат квасить капусту. В Лондоне появились рестораны, где всё меню построено на ферментированных продуктах. В модных магазинах Европы и США баночка кислой капусты весом 300 грамм продаётся за 8-15 евро. На этикетке написано что-нибудь вроде: «Органик сауэркраут. Ручная ферментация. Богат пробиотиками. Улучшает микробиом. Без ГМО, без глютена, веган-френдли».
А внутри — обычная квашеная капуста (и не только)! Ну, может, чуть менее солёная и с каким-нибудь модным имбирём. Но суть та же самая.
Это вообще какая-то загадка русской души. У нас в погребах стоят тонны продукта, за который западный хипстер готов отдать половину зарплаты. А мы пожимаем плечами: «Да это ж просто капуста, чего там...»
Они там в Европе платят бешеные деньги за «комбучу» — а это обычный чайный гриб, который у наших бабушек в трёхлитровых банках на подоконниках булькал всю жизнь. Открывают для себя «кефир» — и он становится суперфудом с ценником втрое выше молока. Сходят с ума по «ферментед пиклс» — а это наши солёные огурцы, только в модной упаковке из крафтовой бумаги.
Мы сидим на сундуке с сокровищами и даже не подозреваем об этом.
Я тут решил провести эксперимент. Заказал через знакомых баночку того самого модного европейского «сауэркраута». Привезли. Открыл. Попробовал. Ну что сказать... Есть можно. Но это как сравнивать деревенское молоко с порошковым. Вроде и то, и то белое, но разница — как между «Жигулями» и «Мерседесом». Только в данном случае «Мерседес» — это наша деревенская капуста, а «Жигули» — их модный сауэркраут.
Почему так? Да потому что наши бабушки квасят капусту в дубовых кадках или старых эмалированных вёдрах, где процесс идёт естественно, медленно, правильно. А европейские производители гонят объёмы в стерильных чанах, где половина полезных бактерий просто не выживает. Наша капуста квасится с хреновым листом, с укропными зонтиками, с клюквой или яблоками — а не просто с солью и водой. Наш рецепт передаётся из поколения в поколение, оттачивался веками методом проб и ошибок. А ихний придуман маркетологами пять лет назад на основе статьи в интернете.
Кстати, тёща того самого знакомого, бабушка Валентина, когда узнала, что я пишу про квашеную капусту, передала через него «секреты для хороших людей». Говорит, капусту квасить надо только на растущую луну — звучит как суеверие, но все деревенские это соблюдают, потому что на убывающую капуста мягкая получается. Соль брать только крупную, каменную, никакой йодированной — от неё капуста становится склизкой. Морковки не жалеть, она даёт сладость и цвет. Мять руками до сока, не жалеть сил — капуста должна «заплакать». Держать под гнётом минимум три дня при комнатной температуре, каждый день протыкать деревянной палочкой до дна — выпускать газы, чтобы не горчила. А потом уже в холод — погреб, холодильник, балкон зимой.
Себестоимость — рублей пятьдесят за трёхлитровую банку. Польза — на миллион. А в Милане за эту же капусту, только в красивой баночке и с надписью «рецепт бабушки Валентины», платят как за устрицы.
Марко, кстати, до сих пор звонит тёще на Новый год и благодарит за рецепт. Говорит, что капуста стала хитом его ресторана. Итальянские фуд-блогеры пишут восторженные рецензии, называют это «русским пробиотическим чудом». Приглашает её приехать в Милан, провести мастер-класс. Обещает оплатить дорогу и проживание.
А тёща отмахивается:
— Да куда я поеду, сынок? У меня огород, куры, банки закатывать надо. Какой Милан? Вот капусту новую заквашу — пришлю ему посылкой, пусть радуется.
И ведь присылает. Раз в год, к Рождеству, отправляет в Италию посылку с трёхлитровой банкой квашеной капусты. Марко потом выкладывает фото в инстаграм с подписью «Подарок от русской мамы» и собирает тысячи лайков.
Вот в этом и есть наша сила, и наша слабость. Мы не умеем продавать то, что умеем делать. Зато умеем делать так, что весь мир потом охотится за нашими рецептами и нашими бабушками.
Так что в следующий раз, когда полезете в погреб за банкой квашеной капусты, вспомните: вы держите в руках не просто закуску под картошечку. Вы держите суперфуд мирового уровня, за который в Милане платят двенадцать евро за баночку. И берегите своих бабушек — они знают то, до чего весь остальной мир только сейчас начинает додумываться.
А вы квасите капусту сами или покупаете? Если сами — по какому рецепту? Делитесь в комментариях, устроим баттл бабушкиных методов!
А пока вы ждёте новую статью, вот пара лучших материалов, которые уже собрали множество комментариев: