Предыдущая часть:
Ольга спускалась по лестнице, просматривая список процедур на день, когда услышала голос.
— Я ищу мужа, — говорила женщина. — Вы его лечили. Крылов Дмитрий Владимирович, тридцать семь лет. Черепно-мозговая травма. Вот снимок.
Ольга замерла. В приёмном стояла женщина — высокая блондинка в дорогой шубе, на каблуках, с безупречным макияжем. Красивая, уверенная, излучающая достаток и силу.
— Где он? — требовала она. — Полиция сообщила, что выписался месяц назад. Куда вы его направили?
Голос звучал настойчиво. Дежурная сестра растерянно листала журнал.
— Крылов... Крылов... Простите, но у нас не было пациента с такой фамилией, — ответила она, краснея.
— Как это не было? — возмутилась женщина. — Вот снимок, вот документ из полиции. Его привезли к вам больше года назад, в октябре.
Ольга заставила себя спуститься. Ноги стали тяжёлыми, в ушах зазвенело. На фото, которое женщина протягивала сестре, был Дмитрий. Её Дмитрий. Только в дорогом костюме, с улыбкой преуспевающего человека.
— Добрый день, — произнесла Ольга, подходя. — Чем могу помочь?
Женщина повернулась к ней.
— Вы старшая сестра? — спросила она, оглядывая. — Наконец-то. Я Светлана Андреевна Крылова. Ищу мужа. Вот фото. Он пропал больше года назад. Полиция выяснила, что его доставили к вам с травмой головы.
Ольга взяла снимок дрожащими руками. Да, Дмитрий Владимирович Крылов, известный московский архитектор, хозяин своей компании. Женат десять лет.
— Да, этот мужчина у нас лечился, — сказала она, стараясь держать голос ровно. — Поступил без документов, с серьёзной травмой головы и потерей памяти. Выписался около десяти месяцев назад.
— Куда? — спросила женщина, шагнув ближе. — Куда вы его отпустили? Почему не сообщили родственникам?
— Мы сообщили полиции о неизвестном пациенте, — ответила Ольга, возвращая фото. — Видимо, вышла накладка в системах. После выписки социальные службы должны были заняться его размещением.
— Социальные службы? Размещением? — переспросила Светлана, бледнея под макияжем. — Вы хотите сказать, что мой муж, Дмитрий Крылов, один из ведущих архитекторов Москвы, живёт в каком-то приюте для бездомных?
— Я не могу разглашать сведения о пациентах, — произнесла Ольга, чувствуя, как голос предательски дрогнул. — Обратитесь в полицию и соцслужбу.
Светлана шагнула ближе, прищуриваясь и впиваясь взглядом.
— Послушайте, как вас там... Ольга Сергеевна? — произнесла она, прочитав имя на бейджике. — Я не какая-то там жалкая просительница, которая будет умолять. У меня есть влиятельные знакомые, солидные средства, широкие возможности, и я отыщу своего мужа — с вашей помощью или без неё. Но если окажется, что вы что-то утаиваете — то пожалеете.
— Светлана Андреевна, — вмешалась Ирина Петровна, подходя ближе и кладя руку на плечо женщины. — Давайте пройдём в мой кабинет и обсудим всё спокойно. Ольга, ты свободна, иди.
Ольга почти бегом поднялась в комнату для персонала. Руки так сильно дрожали, что она не сразу попала ключом в замок шкафчика. Дмитрий Крылов — женатый, преуспевающий предприниматель. У него есть своя жизнь, семья, прошлое, о котором он ничего не знает. Телефон завибрировал в кармане. Сообщение от него: "Привет, любимая. Как день? Не забыла про кино? Люблю тебя".
Ольга закрыла глаза, чувствуя, как мир рушится заново. Что делать? Сказать ему правду? Промолчать? А если эта женщина найдёт его сама? Остаток дня прошёл в каком-то тумане. Ольга автоматически выполняла обязанности, но мысли кружились вихрем. В голове то и дело всплывали обрывки услышанного: "мой муж", "десять лет в браке", "лучший архитектор Москвы".
В семь вечера она стояла у входа в кинотеатр, где они условились встретиться. Дмитрий появился через пять минут — улыбающийся, с букетом её любимых белых хризантем в руках.
— Прости, немного опоздал, — сказал он, подходя и протягивая цветы. — Хотел купить их именно в том магазине, где всегда беру, а там оказалась очередь.
Он осёкся, заметив выражение её лица.
— Ольга, что случилось? — спросил он, беря её за руки. — Ты выглядишь так, будто увидела привидение.
— Нам нужно поговорить, — ответила она, отводя взгляд. — Но не здесь, на улице.
Они зашли в ближайшее кафе и выбрали столик в углу, подальше от других людей. Ольга выбрала место у окна, но слова не шли.
— Ольга, ты меня пугаешь по-настоящему, — сказал Дмитрий, садясь напротив и наклоняясь ближе. — Что произошло? Это из-за работы? Или что-то другое?
Она достала телефон, нашла снимок, который успела сделать в приёмном, и протянула ему.
— Это ты, — произнесла она тихо. — Дмитрий Владимирович Крылов, архитектор из Москвы.
Дмитрий взял телефон дрожащими руками и долго смотрел на фото — на себя в дорогом костюме, уверенного и успешного.
— Откуда это? — спросил он хрипло, поднимая глаза. — Как ты это получила?
— Сегодня приходила твоя жена, Светлана, — ответила Ольга, сжимая руки в кулаки под столом. — Искала тебя.
— Жена... — повторил он глухо, откидываясь на спинку стула. — У меня есть жена. Десять лет в браке.
— У тебя своя фирма по архитектуре в Москве, — продолжила она, стараясь держать голос ровно. — Ты пропал больше года назад, ехал в Нижний Новгород.
Дмитрий закрыл лицо руками. Ольга видела, как напряглись его плечи, как побелели суставы пальцев.
— Я ничего не помню, Ольга, клянусь, ничего, — сказал он, опуская руки и глядя на неё. — Эта женщина, эта жизнь — они мне чужие.
— Знаю, — отозвалась она, накрывая его руку своей. — Я верю тебе, но она тебя ищет и найдёт. У неё средства и связи.
— Что мне делать, Ольга? — спросил он, сжимая её пальцы. — Что теперь? Я не хочу терять тебя. Не хочу терять то, что у нас есть.
В его глазах стояли слёзы. Ольга никогда не видела его таким растерянным, таким напуганным.
— Может, если ты встретишься с ней, память вернётся? — предложила она, хотя слова давались с трудом. — Это твоя жизнь, Дмитрий, твоя настоящая жизнь.
— Нет, — возразил он, сжимая руку почти до боли. — Моя настоящая жизнь здесь, с тобой. Та жизнь, кем бы я там ни был, она закончилась в ту ночь на дороге. Я не хочу её возвращать.
— А если у тебя дети? — спросила она тихо, глядя в стол.
Дмитрий замер. Этот вопрос они оба боялись озвучить.
— Тогда... тогда я должен буду узнать, — ответил он после паузы. — Но что бы ни было, я люблю тебя. Это единственное, в чём я уверен. Абсолютно.
Ночь прошла без сна. Они лежали обнявшись, каждый в своих мыслях. Ольга чувствовала, как бьётся сердце Дмитрия — быстро, неровно. Он не спал, она знала, но они молчали. Слова иссякли. Утром за завтраком Дмитрий сказал:
— Я встречусь с ней, со Светланой, — произнёс он, ставя чашку. — Может, это поможет вспомнить.
Ольга кивнула. Кофе встал комом в горле.
— Но я хочу, чтобы ты была рядом, если согласишься, — добавил он, беря её за руку.
— Конечно, — ответила она, сжимая пальцы.
Встречу устроили в больнице, на нейтральном поле. Ирина Петровна предложила свой кабинет. Светлана приехала точно в срок — безупречная, уверенная, от неё веяло дорогими духами. Когда Дмитрий вошёл, она замерла, потом медленно встала.
— Дима, боже, это правда ты? — произнесла она, шагнув вперёд.
Но Дмитрий отступил. В его глазах не было узнавания — только вежливое любопытство.
— Здравствуйте, — сказал он, останавливаясь. — Меня зовут Дмитрий. Мне сказали, что вы... что я ваш муж.
Светлана остановилась как вкопанная.
— Ты меня совсем не помнишь? — спросила она, голос дрогнул. — Ни капли?
— Простите, у меня потеря памяти после травмы, — ответил он, садясь. — Я не помню ничего из прошлого.
Следующий час Светлана рассказывала о их встрече на выставке архитектуры, о свадьбе в загородном комплексе, о совместном деле, показывая снимки на планшете. Вот они в Италии на отдыхе, вот на открытии проекта. Вот их дом под Москвой. Дмитрий смотрел на фото с отстранённым интересом, словно изучал чью-то чужую историю. Ольга сидела чуть в стороне, сцепив руки.
— А дети? — спросил наконец Дмитрий, отрываясь от экрана. — У нас есть дети?
— Нет, — ответила Светлана, отводя взгляд. — Мы... я не хотела. Карьера, дела, ты понимал. По крайней мере, раньше понимал.
Что-то в лице Дмитрия изменилось — напряжение чуть ослабло.
— Послушайте, Светлана... — начал он.
— Света, — поправила она. — Ты всегда звал меня Света.
— Света, — повторил он. — Я понимаю, это тяжело для вас, но я правда ничего не помню. Эта жизнь на снимках — она чужая.
— Ты можешь вспомнить, — возразила она, голос стал выше. — Врачи говорят, память может вернуться. Поедем домой, увидишь знакомые вещи.
— У меня есть дом, — сказал Дмитрий тихо. — И есть человек, которого я люблю.
Светлана перевела взгляд на Ольгу. В её голубых глазах вспыхнула ярость.
— Так вот как, — произнесла она, вставая. — Воспользовались беспомощностью больного человека, обвели вокруг пальца.
— Светлана Андреевна, — вмешалась Ирина Петровна, поднимаясь. — Давайте без оскорблений.
— Да что вы понимаете? — вспылила Светлана. — Год. Целый год я его разыскивала, обзванивала клиники, морги, нанимала детективов, а он здесь с ней.
— Света, — сказал Дмитрий, вставая. — Мне жаль, правда жаль, но я не могу вернуться к жизни, которую не помню, к человеку, которого не знаю. Я ваш муж по документам. Да. Но не в моём сердце. Простите.
Светлана выпрямилась и взяла себя в руки.
— Хорошо, — произнесла она холодно. — Я понимаю: травма, потеря памяти, всё это. Но у нас обязательства. Бизнес, займы, договоры. Твоя подпись нужна на куче бумаг. Без тебя компания на краю пропасти.
— Я... я не знаю, чем могу помочь, — ответил Дмитрий, разводя руками. — Я ничего не помню о бизнесе.
— Просто приезжай на неделю, — предложила она, подходя ближе. — Подпишешь, что нужно, передашь дела, а потом... потом живи как хочешь. Но не оставляй меня разбираться с этим одной. Ты же был ответственным человеком.
Дмитрий посмотрел на Ольгу. В его глазах был вопрос. Ольга встала и подошла к нему.
— Езжай, — сказала она тихо. — Она права. Нужно закрыть дела. Я буду ждать.
— Ольга... — начал он.
— Всего неделя, — добавила она, сжимая его руку. — Мы справимся.
Продолжение :