Пыль лежала на крышке «Бехштейна» саваном. Прошло ровно три месяца с того дня, когда грузовик смешал его машину, и его будущее в однородную массу. Артем стоял в дверях гостиной, не решаясь войти. Правая рука — вернее, то, что от нее осталось, — пульсировала под повязкой фантомной болью, отголоском той, настоящей, адской, которую практически невозможно терпеть. Врачи говорили, что мозг не может смириться с потерей и посылает сигналы в несуществующие конечности, но они не знали, что мозг посылал не только боль.
Он посылал музыку.
Она началась в палате реанимации, сквозь туман обезболивающих. Сначала шепотом, навязчивой мелодией, которую он пытался стряхнуть с себя, как назойливую муху. Но мелодия не уходила. Она крепла, обрастала плотью аранжировок, сложными гармониями, партиями целого оркестра. Теперь это был полновесный, завершенный концерт для фортепиано с оркестром, который никогда не смолкал в его голове. Его собственный, ненаписанный, невозможный концерт. Тот, что он должен был сыграть двумя руками - идеальный. Тот, о котором он всегда мечтал, но так и не сумел сочинить, пока был цел.
Он сделал шаг. Еще один. Подошел к инструменту, этому алтарю его прошлой жизни. Пальцы его левой, единственной руки, сжались в бессильном кулаке. Он медленно провел ладонью по полированной древесине, оставив след в пыли.
- Попробую. Хотя бы один аккорд. Должен же я когда-то начать.
Он откинул тяжелую крышку. Черно-белые клавиши молчали, как неведомые чудовища, готовые в любую секунду поглотить его. Он опустился на табурет, ощущая, как под ним шатается земля. Его правая культя непроизвольно дернулась, пытаясь сложиться в знакомую позицию. В голове гремела литаврыная дробь, вступали струнные, рождая пронзительную, многослойную тему.
Он поднял левую руку. Простую гамму до-мажор. Все, на что он был способен. Детский лепет вместо оратории.
Пальцы коснулись клавиш. И знакомое, родное ощущение вибрации дерева и молоточков через подушечки вызвало невыносимую тоску, смешанную с яростью, но в тот же миг музыка в голове не просто зазвучала — она взревела, взметнулась вихрем. Фантомные пальцы его правой руки, живые и послушные в его воображении, рванулись вниз, ударяя по мощному, сложнейшему аккорду, который левая рука была не в состоянии воспроизвести — физически.
Он с силой, со злостью ударил по клавишам. Контраст между идеальной, кристально чистой симфонией в сознании и этим жалким, одноруким дребезжанием в реальности был настолько мучителен, что он чуть не закричал. Он накрыл ладонью лоб, пытаясь выключить этот внутренний оркестр, заткнуть его, как уши, но тот лишь наращивал мощь, заполняя все уголки его разума, вытесняя саму мысль о тишине.
С тех пор прошло еще два месяца. Музыка стала его единственной реальностью, его тюрьмой и его спасением. Он жил внутри нее, как в коконе, отгороженный от безмолвного и уродливого внешнего мира. Он научился слушать ее, не сходя с ума, научился различать каждую партию, каждый голос в этом хоре. Существовал только он и Симфония.
И сегодня, в серое, безветренное, но дождливое утро, он понял, что может ее повторить.
Не всю, конечно, только линию левой руки. Только бледную, урезанную тень того, что звучало внутри. Но это было возможно. Это было единственное, что связывало его распадающийся внутренний мир с внешним.
Он снова сел за рояль. Внутри бушевало адажио — медленная, пронзительная мелодия, полная такой щемящей тоски и прощания, что у него перехватывало дыхание. Он закрыл глаза, отдавшись течению.
Его левая рука коснулась клавиш. Первая нота прозвучала тихо, неуверенно, как признание, вторая — громче, тверже. Он не играл ноты из памяти, он слушал свою внутреннюю симфонию, этот готовый идеал, и следовал за партией левой руки, как слепой за поводырем, доверяясь ему безраздельно.
И произошло необъяснимое, то, чего он так жаждал и так боялся. Реальность дрогнула. Стены гостиной начали таять, расплываться, как акварель под дождем. Пыльный, затхлый воздух сгустился, превратившись в прохладный бархат лож. Запах старого дерева и пыли сменился знакомым, волнующим ароматом сцены — смолы, натертого паркета, нервного пота и наэлектризованного ожидания. Где-то вдалеке, за краем сознания, затих мерный шум города за окном, его место заняло сдержанное, но ощутимое дыхание невидимой толпы.
Он играл. Одна, единственная, реальная рука скользила по клавишам, вытаскивая наружу ту самую, единственную партию, которую могла. А в его голове звучал весь оркестр. Виолончели пели свою грусть, валторны выводили мощь, деревянные духовые переплетались в сложных узорах, как балерины. И главное — мощь фортепиано, которое играло само, обеими руками, заполняя собой вселенную.
***
***
Он больше не чувствовал табурета под собой. Не видел пыльного корпуса рояля. Он сидел в луче яркого, горячего софита на сцене большого, переполненного зала. Перед ним был не его старый «Бехштейн», а блестящий, идеально настроенный концертный инструмент. Его правая рука — целая, живая — летала над клавишами, высекая тот самый, божественный, полновесный аккорд, который он слышал все эти месяцы. Он чувствовал каждое движение мышц, отдачу клавиш, упругий отскок. Это было реальнее, чем что-либо еще.
Он растворился. Реальность, с ее болью, утратой и несовершенством, оказалась хрупкой скорлупой, и он провалился сквозь нее внутрь своей фантомной симфонии. И это было не безумием. Это было мрачное сокровище, какое только могло дать сознание.
Его пальцы, и реальные, и воображаемые, взлетали и падали, выводя финальные аккорды. Зал в его сознании взорвался оглушительной, нескончаемой овацией. Это был его триумф. Победа над немотой, над пустотой, над физическим миром, который отнял у него все, но не смог отнять музыку. И когда последний звук растаял в воздухе его гостиной наступила тишина и ясность. Овация в его голове стихла, уступив место другой эмоции, забытой до этого момента – решимости. Он медленно открыл глаза. Призрачный зал исчез, но симфония осталась. Он больше никогда не выйдет на поклон. Ему не нужно аплодисментов толпы. У него есть партитура, которую нужно сохранить.
В тихой, полутемной гостиной, залитой серым светом дождливого дня, одинокий мужчина с застывшей улыбкой блаженства наклонился над стопкой нотной бумаги. Дрожащей, но уверенной левой рукой он взял карандаш и начал записывать. Один такт, другой, выводя по ноте целую партию, одну за другой, для каждого инструмента, и этой музыке, предстояло звучать еще долго, после того, как его тело превратится в прах.
Автор: Хромой
Источник: https://litclubbs.ru/duel/3939-prizrachnaja-simfonija.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Оформите Премиум-подписку и помогите развитию Бумажного Слона.
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: