— Осторожно, сейчас масло брызнет!
— Ай! Уже брызнуло!
Артём рассмеялся и тут же, выключив плиту, подхватил меня на руки и усадил на столешницу.
— Где болит? Давай поцелую, и всё пройдет.
Он нежно дул на мое покрасневшее запястье, а потом осторожно поцеловал. Я засмеялась.
— Прошло! Ты мой спаситель. Что бы я без тебя делала?
— Пропала бы, — серьёзно ответил он, заглядывая мне в глаза. — А я бы пропал без тебя.
Мы готовили его любимую пасту с морепродуктами. За окном лил дождь, а у нас на кухне было тепло, пахло чесноком и базиликом, и тихо играло радио.
Три года. Мы были вместе уже три года, и за это время научились понимать друг друга без слов. Построили свой маленький, уютный мир в этой небольшой квартирке. Друзья называли нас идеальной парой. Я и сама в это верила. Я любила его до дрожи, до кончиков пальцев.
Артём вернулся к плите, а я, болтая ногами, смотрела на его сосредоточенное лицо.
Он был таким красивым, мой родной, мой самый лучший мужчина на свете. По телевизору, который всегда работал у нас фоном, началась какая-то мелодрама. Героиня бежала за героем по перрону, плакала, что-то кричала ему вслед… Обычная мыльная опера.
И вдруг я заметила, как лицо Артёма изменилось. Улыбка сползла, плечи напряглись. Он замер с лопаткой в руке, уставившись в экран. На его глаза набежала тень. Та самая, знакомая и страшная.
Воздух на кухне стал плотным, тяжелым. Всё. Уют кончился. Я знала этот взгляд. Взгляд следователя, который сейчас начнет допрос с пристрастием. Я внутренне сжалась. Только бы пронесло. Пожалуйста.
***
— Слушай, Кать… — начал он как-то слишком спокойно, не поворачиваясь. — А ты ведь такие фильмы любишь, да? Про любовь, про страдания.
— Да ну, ерунда какая-то, — я попыталась перевести всё в шутку. — Давай лучше ужинать, а то всё остынет.
— Ты смотрела его? Этот фильм?
— Не помню, Тём. Может, и смотрела. Их же сотни.
— А с кем смотрела?
Удар. Прямо под дых. Он обернулся, и в глазах его уже не было ни тепла, ни нежности. Только холодный, колючий лёд.
— Тём, я не понимаю…
— Всё ты понимаешь! — он повысил голос. — Я у тебя не первый, Катя! Я это знаю, помню каждую секунду! Ты у меня первая и единственная, а ты… Ты уже бегала по перронам! Ты уже плакала из-за кого-то!
Это была его боль. Его ахиллесова пята. Он не мог смириться с тем, что до него в моей жизни кто-то был. Неважно кто, неважно когда. Просто был.
— Наверное, он был круче меня, да? — он начал ходить по кухне, жестикулируя. — Богаче? Опытнее? Веселее? Конечно, веселее, не такой нудный закомплексованный урод, как я!
Я соскочила со стола, подошла к нему, попыталась обнять.
— Тёмочка, милый, что ты такое говоришь? Я люблю только тебя. Мне никто, кроме тебя, не нужен. Слышишь?
Он оттолкнул мои руки.
— Не надо меня жалеть! Ты просто жалеешь меня!
Ужин был забыт. Паста сиротливо остывала на сковороде. Артём носился по комнате, как зверь в клетке, накручивая себя всё больше и больше. А я стояла и понимала, что любое моё слово сейчас — это бензин в огонь.
***
Ночью всё продолжилось. Мы легли в постель, но напряжение между нами электризовало.
Он долго лежал молча, отвернувшись к стене. Я уже почти заснула, когда он вдруг резко повернулся и сел на кровати.
— Кать.
— М?
— А с ним… с ним ты тоже так делала?
Я почувствовала, как меня обдало ледяной волной. Стыд. Жгучий, липкий, унизительный стыд за то, что у меня было прошлое. За то, что я родилась не в тот день, когда встретила его.
— Тём, я не помню… Это было сто лет назад, я была совсем другой…
— Не ври! — зашипел он. — Ты всё помнишь! Каждая женщина помнит такое!
И он начал сам придумывать. Он рисовал в своей голове картины моей прошлой жизни, в которых я была самой счастливой женщиной на свете, а он — лишь бледная тень, случайный попутчик.
— Наверняка он тебе цветы дарил каждый день, да? Не то что я, раз в год на день рождения. И в рестораны водил, и на море возил… А я что? Кухня, ипотека, вечно уставший…
Я закрыла лицо руками и заплакала. Тихо, беззвучно, глотая слёзы. Я попала в ловушку. Если я скажу правду — это его ранит. Если солгу — он не поверит. Если промолчу — его фантазия нарисует таких чудовищ, что станет только хуже. Это был тупик.
***
— Да ты просто изменяешь мне! В своей голове, со своими бывшими! — кричал он уже в гостиной.
— Прекрати! — я тоже сорвалась на крик. — Ты с ума сошёл! Ты разрушаешь всё своими собственными руками!
— Это ты все разрушила! Своим прошлым!
Чашка, стоявшая на краю стола, полетела на пол и разлетелась на мелкие осколки. Совсем как наша любовь в эту минуту.
— Всё, — тихо сказала я. — Я так больше не могу.
Я молча пошла в спальню и достала дорожную сумку. Это было уже не в первый раз. Я знала, что и куда класть. Зубная щётка, пара футболок, джинсы, ноутбук. Он стоял в дверях и смотрел, не говоря ни слова.
Через пятнадцать минут я уже ехала в такси к подруге. Света жила на другом конце города. Она ничего не спрашивала, просто открыла мне дверь, обняла и постелила на диване.
— Чай будешь?
— Буду.
Я сидела на чужой кухне, в оглушительной тишине, и смотрела на темный экран телефона. Я ждала и боялась, что он напишет.
Я знала, что сейчас он сидит дома, в нашей темной квартире, один, и ненавидит себя. Ненавидит своё больное воображение, свою ревность, которая сжирала его изнутри. Но остановиться он не мог. А я не могла ему помочь.
***
Через два дня мы встретились в парке. Оба измученные, с серыми лицами и кругами под глазами. Он подошёл ко мне и выглядел, как побитый щенок.
— Кать, прости.
— Тём, я устала это слушать.
— Я знаю. Я урод. Я сам все порчу, — он сел на скамейку и закрыл лицо руками. — Я просто так сильно тебя люблю, что схожу с ума от мысли, что могу тебя потерять. Что кто-то был лучше меня.
— Никого не было лучше. Был ты. Есть ты.
— Прости меня. Я клянусь, это был последний раз. Больше никогда, слышишь? Никогда.
И я поверила. Потому что хотела верить. Потому что любила его. Потому что помнила того Артёма, который целовал мое обожженное запястье.
Мы вернулись домой. И снова была идиллия. Шутки, ужин, объятия. Но что-то изменилось. Наша любовь стала хрупкой, как тонкое стекло.
Я боялась сделать неосторожное движение. Я контролировала каждое свое слово, каждый взгляд, каждую улыбку, чтобы, не дай бог, снова не разбудить этого демона ревности. Я жила как на минном поле.
***
Прошла неделя. Идеальная неделя. Мы гуляли, смотрели кино, смеялись. Я почти расслабилась.
А потом мы ехали в машине, и по радио заиграла какая-то старая, дурацкая песня про любовь. И я увидела, как его пальцы сильнее сжали руль, а на лице снова появилась та самая тень.
Вечером всё началось заново. На этот раз повод был совсем абсурдным.
— Ты ведь под эту песню с ним танцевала?
— С кем, Тёма?!
— Не прикидывайся! С тем, о ком ты всё время думаешь!
— Я думаю только о тебе!
— Ложь! Если ты молчишь, я скажу сам! — закричал он. — Вы были в клубе, он напоил тебя и усадил к себе на колени, а ты смеялась! Я знаю! Я это вижу!
То, что он описывал, было настолько дико, пошло и не похоже на меня, что я на секунду потеряла дар речи. Но самое страшное было то, что он верил в это. Он сам придумал эту грязь и сам в неё поверил.
— Да что ты несёшь?! — у меня началась истерика. — Ты больной! Ты разрушаешь нашу жизнь из-за мертвецов, которых даже не было!
И тут он сломался. Он упал на пол и закричал, как раненый зверь:
— Потому что я хуже! Я хуже их всех! Признай это! Просто признай!
Это был крик его души. Крик маленького, неуверенного в себе мальчика, который боялся, что его не любят.
Мы сидели в разных углах комнаты, опустошенные и разбитые. Любовь никуда не делась. Она была здесь, с нами. Но она душила нас обоих.
***
Ночью я не спала. Артём, измученный, уснул в другой комнате. Я сидела на нашей кухне, пила остывший чай и смотрела в экран ноутбука.
Я любила его. Но я понимала, что моей любви мало. Я не могу вылечить его. Я не психолог. А два года этого ада уже превратили меня в дёрганого невротика.
Я открыла какой-то женский форум. Создала новую тему. Пальцы сами начали летать по клавиатуре.
«Муж мучает и себя, и меня ревностью к прошлому. До него у меня были отношения, у него — нет. Я для него первая. Он постоянно допрашивает, фантазирует, доводит до истерик. А потом просит прощения. Я его люблю, но силы на исходе…»
Я писала и писала, выливая на экран всю свою боль. Закончив, я перечитала текст. В нем не было и сотой доли того ужаса, что творился у нас дома.
Я нажала кнопку «Отправить».
И стала смотреть в темное окно, на своё отражение. Вопрос «Может, у кого было такое? Что делать?» повис в пустоте ночной квартиры.
История основана на реальных событиях. Что можно посоветовать главной героине?
Ещё читают:
Ставьте 👍, если дочитали.
✅ Подписывайтесь на канал, чтобы читать еще больше историй!