— Ох, Ирка, ты только глянь! Нет, ну ты глянь!
— Да тише ты, Свет, не ори так. Чего я там не видела?
Ирина, уставшая после работы, недовольно буркнула, выходя из примерочной. Настроение — ноль, даже в минус ушло. В зеркале — серая мышь в сером же платье. Скукотища. А тут ещё эта дамочка рядом вертится.
— Ну красота же! — щебетала незнакомка, крутясь перед огромным зеркалом в коридоре.
Ирка подняла глаза и чуть не ослепла. Желтый. Нет, не так. ЖЕЛТЫЙ! Платье — вырви глаз, лимонное, яркое, аж зубы сводит. Волосы у дамочки — блонд, кудри во все стороны, как одуванчик. На шее, на руках — золото, золото... Сорока, честное слово!
— Ну как я вам? — вдруг повернулась эта «сорока» к Ире и расплылась в улыбке. — Правда, отпад?
Ирина поперхнулась. Отпад? Да это катастрофа! Ей, на минуточку, не восемнадцать, чтоб в таком цыплячьем наряде щеголять.
Килограммов там — ну, явно не модель. Складочка на боку предательски выпирает, руки полноваты... А она стоит, лыбится, довольная.
— Ярко... — выдавила Ира, стараясь не скривиться.
— Вот и я говорю — огонь! — захохотала дамочка, подмигнула своему отражению и ускакала обратно в кабинку, напевая что-то весёлое.
Ирина осталась стоять столбом. Внутри всё кипело. Ну как так-то, а?
***
Зашла обратно в свою каморку, задернула шторку. Злость брала страшная. На кого? На себя, конечно.
Всю жизнь, сколько Ирка себя помнила, она с собой воевала. Прям натуральная вой.на, без пленных. Утром встала — к зеркалу. Ага, тут припухло, там вылезло. Всё, алярм! Срочно патчи, срочно массаж, срочно качать пресс до посинения.
Помнит, как весной увидела у себя на бедре малюсенькую ямочку. Целлюлит! Ужас какой! Неделю на кефире сидела, злая была, как цепной пес, на мужа рычала, на кота шипела. Зато ямочку победила.
А руки? О, это отдельная песня. Захотела летом сарафан надеть. Глянула на предплечья — показалось, дряблые. Всё, никакого сарафана. Гантели в зубы — и пахать. Пока мышцы камнем не стали, даже думать забыла про открытые платья.
И так во всём. Постоянно в напряжении, постоянно на страже. Не дай бог кто подумает, что она не идеальная. Что она запустила себя. Это ж позор! Стыдоба!
***
Шторка соседней кабинки вжикнула. Та, в жёлтом, вышла уже в своём, обычном. Джинсы, футболка. Но всё равно — идёт, бедром покачивает, нос кверху. Упорхнула на кассу, счастливая, аж светится.
Ира снова уставилась в зеркало. На ней — элегантное серое платье. 44-й размер, между прочим! Сидит идеально. Ни складочки, ни морщинки. Руки подкачанные, талия на месте. Картинка!
Но почему тогда так тошно?
Почему та, в желтом, с её боками и неидеальными руками, смотрела на себя с таким восторгом? Почему она не втянула живот, не одернула юбку, не вздохнула тяжко: «Эх, раскоровела»?
— Почему ей можно, а мне нельзя? — прошептала Ира своему отражению.
В голове крутилось: «Мама же учила: держи спину, не распускайся, ты же девочка!». Всю жизнь — по струнке. Шаг влево, шаг вправо — расстрел на месте. А эта... Может, она инопланетянка? Или у неё муж слепой и глухой, любит её любую? Или родители в детстве только и делали, что в попу целовали?
Откуда у неё столько наглости быть собой? И не просто быть, а кайфовать от этого?
***
И тут Иру осенило. Прям как током ударило.
Она вспомнила женщин в красном. Ну, таких, роковых. Идут, каблуками цокают, губы алые. Они кричат миру: «Я классная!». Это их свобода.
Вспомнила женщин в черном. Строгих, стильных. «Я элегантная, я знаю себе цену». Тоже свобода.
А она, Ира, в своем сером? «Я сдержанная, я приличная, я правильная». И это тоже выбор.
А та, в желтом... Она просто разрешила себе быть несовершенной. Вот в чем фишка! Она не парится, что у неё там где-то что-то не так. Она надела этот солнечный цвет и радуется жизни. Ей плевать на каноны, на правила, на чье-то мнение. Она сама себе праздник.
Ира аж присела на пуфик. Получается, всё это время, пока она боролась за каждый сантиметр талии, она упускала самое главное? Жизнь-то мимо проходит, пока она пресс качает!
***
В примерочной стало тихо. Магазин гудел где-то далеко, а Ира сидела и смотрела на свои руки.
Красивые руки, чего уж там. И ноги стройные. И лицо ухоженное. Но счастья в глазах нет. Тоска одна зеленая. А у той, «неидеальной», глаза горели так, что хоть прикуривай.
— Ну и дура же ты, Ирка, — сказала она себе вслух. — Просто круглая дура.
Столько лет себя грызла, столько сил потратила, чтобы соответствовать... Кому? Зачем? Чтоб какая-то тётка на улице не подумала плохо? Да плевать ей на тебя!
Ира встала, решительно стянула серое платье. Повесила его на вешалку. Красивое, да. Но скучное. До зубовного скрежета скучное.
Она оделась, вышла в зал. Продавщица, милая девочка, подскочила:
— Не подошло? Может, размер другой принести?
— Нет, — улыбнулась Ира. Впервые за вечер искренне. — Размер мой. Цвет не мой. Настроение не моё.
Она вышла из магазина с пустыми руками, но с такой легкостью внутри, будто мешок с кирпичами скинула.
«А вы женщина в каком платье?» — подумала она, глядя на прохожих. Вон бежит в синем, озабоченная. Вон в бежевом, усталая.
А где-то там, в городской толпе, плывет её случайная знакомая. Женщина-солнце, женщина-праздник. В нелепом, ярком, потрясающем желтом платье. И пусть у неё целлюлит или складка на животе. Она счастлива.
«В следующий раз, — решила Ира, — я примерю оранжевое. Или зелёное. И пусть только кто-нибудь попробует сказать, что мне не идёт!»
Она улыбнулась своему отражению в витрине. Там, в стекле, на неё смотрела все та же Ира в сером пальто. Но в глазах у неё уже плясали озорные, солнечные зайчики.
Ещё можно почитать:
Ставьте 👍, если дочитали.
✅ Подписывайтесь на канал, чтобы читать еще больше историй!