Глава 2. Странный кадр
Воскресенье Олег провёл с Настей.
Забрал её в одиннадцать — как договаривались. Светлана открыла дверь, кивнула сухо:
— К семи верни.
— Понял.
Настя выскочила в коридор — в джинсах, толстовке с каким-то аниме-персонажем, рюкзак через плечо.
— Пап, мороженое привёз?
— В машине. Холодильник из «Шкоды» так себе, так что лучше съесть побыстрее.
— Вызов принят.
Они поехали в парк на набережной. Гуляли, ели мороженое прямо из контейнеров, сидели на лавочке над рекой. Настя рассказывала про школу, про подругу Лизу, которая «совсем двинулась на корейских дорамах», про контрольную по физике, которую она «героически завалила».
Олег слушал, кивал, иногда вставлял вопросы. Ему было хорошо. Просто хорошо — без всякой причины.
— Пап, — Настя облизала ложку, — а ты счастливый?
Он посмотрел на неё. Шестнадцать лет, а вопросы задаёт как взрослая. Или это он разучился их задавать.
— Сейчас — да, — сказал честно.
— А вообще?
Олег помолчал. Ответил уклончиво:
— Вообще — по-разному.
— Это не ответ.
— Это честный ответ.
Настя вздохнула, но не стала давить. Умная девочка. Знала, когда остановиться.
К семи он отвёз её домой. Обнял на прощание — крепко, как в детстве.
— Пап, ты чего? — она засмеялась.
— Ничего. Просто так.
Вечером он сел за компьютер. Две тысячи фотографий ждали отбора.
Понедельник и вторник слились в один бесконечный день.
Олег работал: открывал снимки, сортировал, удалял неудачные, помечал лучшие. Лица, лица, лица. Кристина и Антон — десятки ракурсов. Родители, гости, дети. Торт, танцы, букет.
Рутина.
Во вторник вечером он скинул готовую подборку — триста пятьдесят фотографий — на облако и отправил ссылку молодожёнам.
Кристина ответила через час:
«Олег Антонович, спасибо огромное!!! Всё потрясающе!!! ❤️❤️❤️»
Три сердечка. Стандартная реакция счастливой невесты.
Олег закрыл ноутбук, налил себе чаю. Работа сделана. Деньги придут в течение недели. Можно выдохнуть.
В среду он отсыпался. В четверг — прибрался в квартире, сходил в магазин, посмотрел какой-то сериал, название которого забыл сразу после финальных титров.
Пятница началась как обычно.
А потом пришло сообщение.
Кристина написала в половине двенадцатого.
«Олег Антонович, здравствуйте. Простите, что беспокою. У нас горе — умер дядя Паша. Тот, который с бородкой, вы его наверное снимали на свадьбе. Можете посмотреть, есть ли с ним хорошие фото? Для прощания нужно. Заранее спасибо»
Олег перечитал сообщение дважды.
Дядя Паша. С бородкой. Тот, с которым курил на террасе? «Жена всегда ищет»?
Ему стало неуютно. Не то чтобы он знал этого человека — перекинулись парой фраз, и всё. Но странное ощущение не отпускало: только что видел живым, а теперь — мёртв.
Он открыл папку со свадьбой.
Искать было несложно — Олег помнил лицо. Крупный, седая бородка, дорогой костюм. Нашёлся на групповых снимках: с братом и его женой, с молодожёнами, с какими-то родственниками.
Олег отобрал пять фотографий — те, где Павел выглядел лучше всего. На одной даже улыбался — широко, открыто.
Отправил Кристине.
Она ответила через минуту:
«Спасибо большое. Это так неожиданно было. Сердце»
Сердце. Ну да. Возраст, комплекция, стресс. Обычная история. Олег видел таких мужиков сотни: работают на износ, пьют на праздниках, думают, что вечные. А потом — раз, и всё.
Он хотел закрыть папку.
И остановился.
Что-то зацепило взгляд.
Олег сам не понял — что именно. Просто мелькнуло на периферии зрения, когда он листал фотографии. Какая-то неправильность.
Он вернулся назад. Пролистал медленнее.
Вот оно.
Кадр из серии «общий план зала». Снимал с балкона, чтобы захватить всё пространство: столы, танцпол, гостей. На переднем плане — Кристина и Антон, танцующие медленный танец. На заднем — гости за столиками.
И в углу, у колонны — двое мужчин.
Один передаёт другому белый конверт.
Олег увеличил фрагмент. Качество просело, но лица были узнаваемы.
Тот, кто отдавал конверт — незнакомый. Лет сорок, среднего роста, невзрачный. Лицо такое, что забудешь через секунду.
А вот тот, кто принимал...
Олег сглотнул.
Павел. Дядя невесты. Мужчина, с которым он курил на террасе пять дней назад.
И выражение лица у него было странное. Не радость, не благодарность. Что-то другое. Олег всматривался в пиксели, пытаясь понять.
Страх.
На лице Павла Рогова — человека, который через пять дней умрёт от сердечного приступа — был написан страх.
Олег откинулся на спинку кресла.
Бред какой-то. Ну конверт, ну передают — и что? Мало ли причин. Деньги, документы, открытка дурацкая. Может, это вообще ничего не значит.
А выражение лица? Освещение плохое, ракурс неудачный. Показалось.
Он закрыл фотографию.
Открыл снова.
Страх. Определённо страх. Олег пятнадцать лет снимал людей. Он знал, как выглядят эмоции на лицах — настоящие, не напоказ. Это был страх.
Человек получил конверт и испугался.
А через пять дней — умер.
Совпадение?
— Конечно, совпадение, — сказал Олег вслух.
Голос прозвучал неубедительно.
Он посмотрел на часы. Полвторого. За окном серело небо, обычный ноябрьский день. В квартире тихо, только холодильник гудел на кухне.
Олег потёр лицо руками. Хватит. Он фотограф, не детектив. Мало ли что бывает на свадьбах. Люди пьют, ссорятся, мирятся, передают друг другу какие-то бумажки. Это не его дело.
Павел Рогов умер от сердечного приступа. Точка.
Он закрыл папку.
Вышел на кухню, поставил чайник. Достал из холодильника сыр, хлеб. Сделал бутерброд, съел без всякого удовольствия.
Вернулся к компьютеру.
Папка со свадьбой смотрела на него с рабочего стола.
— Чёрт, — сказал Олег.
И открыл снова.
Следующие два часа он потратил на поиски.
Сначала — просто листал фотографии, искал того, второго. Невзрачного, который передавал конверт. Нашёл на нескольких групповых снимках, но всегда — на заднем плане, вполоборота, не в фокусе. Как будто специально избегал камеры.
Гость? Не похоже. На свадебных фотографиях люди обычно охотно позируют. Этот — прятался.
Олег открыл браузер. Набрал в поисковике: «Павел Рогов Нижний Новгород».
Первые ссылки — соцсети. ВКонтакте, Одноклассники. Страница была открытой: фотографии с рыбалки, с какого-то корпоратива, с женой на даче. Жену звали Лариса — пухленькая блондинка с усталыми глазами.
Информация о себе: «Предприниматель. Сеть автосервисов «РоговАвто»».
Олег погуглил компанию. Четыре точки в городе, сайт с ценами и отзывами. Бизнес как бизнес, ничего криминального.
Он посмотрел на последние посты Павла. За неделю до смерти — фотография с подписью: «Племяшка замуж выходит! Горько!». На фото — он сам с Кристиной, оба улыбаются.
А потом — ничего. Тишина.
В комментариях под старыми постами уже появились соболезнования: «Царствие небесное», «Светлая память», «Не верится».
Олег закрыл браузер.
Сидел, смотрел в экран. Думал.
Что он вообще ищет? Человек умер от сердечного приступа. Официально. Законно. Медики зафиксировали, родственники оплакивают. При чём тут какой-то конверт на свадьбе?
Ни при чём.
Но взгляд снова и снова возвращался к той фотографии. К лицу Павла Рогова. К страху в его глазах.
И к невзрачному человеку, который передал ему этот чёртов конверт.
Вечером Олег открыл архив.
Он снимал в «Волжском береге» регулярно — минимум раз в месяц. Свадьбы, юбилеи, корпоративы. За последние три года накопилось больше тридцати съёмок.
Сам не понимая зачем, он начал листать.
Первая папка — свадьба, май этого года. Лица, платья, торт. Ничего странного.
Вторая — юбилей, апрель. Пожилая женщина, шестьдесят лет, родственники. Ничего.
Третья. Четвёртая. Пятая.
На двенадцатой папке — корпоратив какой-то строительной фирмы, ноябрь прошлого года — Олег остановился.
Там, на заднем плане одной из фотографий, двое мужчин передавали друг другу конверт.
Белый конверт.
Олег увеличил фрагмент. Качество так себе, но лица видны.
Один — незнакомый. Другой — мужчина лет шестидесяти, лысоватый, в очках.
Олег не знал его имени. Но почему-то был уверен: этот человек тоже мёртв.
Руки похолодели.
Он открыл браузер, начал искать. «Нижний Новгород смерть ноябрь 2024 бизнесмен».
Нашёл через десять минут.
Виталий Кудрин, 61 год. Директор строительной компании «Кудрин и партнёры». Умер 17 ноября 2024 года.
Причина смерти — острая сердечная недостаточность.
Олег смотрел на экран.
Два человека. Два конверта. Две смерти.
Обе — сердце.
Обе — в течение недели после того, как им передали конверт в ресторане «Волжский берег».
Совпадение.
Должно быть совпадение.
Но Олег уже знал — это не совпадение.
И понимал: он влез во что-то, из чего не так просто выбраться.