Я всё ещё в растерянности разглядываю роскошную комнату. По центру стоит огромная кровать, а над ней...поднимаю глаза и замираю. Огромное зеркало, нет, не зеркало, а зеркальный потолок, словно второй пол, отражает всю комнату, включая кровать.
Зачем? Чтобы видеть себя со всех сторон? Или чтобы он мог видеть меня, даже когда меня нет? Невольно чувствую себя под чьим-то вечным надзором. Первый раз вижу такой интерьер - одновременно роскошный и тревожный. На стенах висят картины, те же мрачные, но притягательные полотна, что и в зале.
Уставшая, падаю на кровать. На такой, кажется, можно спать вечно, утопая в комфорте. Мягкий шёлк постельного белья приятно ласкает тело, а подушка ощущается как облако.
Но уснуть не получается. Ворочаюсь из стороны в сторону, прислушиваясь к каждому шороху в коридоре. Мне всё кажется, что он вот-вот откроет дверь и войдёт ко мне.
Его запах, лёгкий цитрус с кардамоном, кажется, витает в воздухе комнаты, напоминая о его присутствии, даже когда его здесь нет. Мозг всё ещё помнит его прикосновение, а брутальное лицо так и стоит перед глазами.
Я ужасаюсь этой мысли. Как я могу чувствовать такое к человеку, который меня удерживает? Это неправильно, это безумие. Он - незнакомец, потенциально опасный. От него стоит держаться как можно дальше. Закрываю глаза, пытаясь отогнать его образ, но он лишь отчётливее встаёт перед глазами.
Беру телефон и смотрю время. Полтретьего ночи. В горле всё пересохло. Хочется пить. Из комнаты мне выходить не хочется. Можно выпить воды из-под крана, наверняка тут стоят фильтры. Тихонько подхожу к двери. Ничего не слышно. Звукоизоляция здесь превосходная.
Выйдя за дверь в тёмный коридор, я направляюсь в сторону кухни. Крадусь как мышка, прислушиваясь к каждому шороху собственного дыхания. Но кажется, сворачиваю не туда. В темноте плохо ориентируюсь и не запомнила, куда идти.
Внезапно, словно из ниоткуда, передо мной вырастает тёмная фигура. Вскрикиваю, отшатываясь, и упираюсь в мужской торс. Громкий, раскатистый звон стекла эхом разносится по пустому коридору.
Обернувшись, вижу на полу разлетевшиеся на сотни осколков остатки чего-то, что явно было вазой. Хрустальной, кажется.
Кто ставит такие вазы в тёмном коридоре? Я невольно думаю, сколько она может стоить. Наверняка целое состояние, которое мне никогда не заработать.
Пытаюсь нащупать выключатель, но пространство вокруг сливается в чёрное пятно. Надо прибрать тут всё. Только чем? Или лучше вернуться в комнату, а завтра во всём признаться?
Всматриваясь в моё лицо, он хрипит низким, слегка осипшим голосом, от которого по телу бегут мурашки:
- Не спится? Или ты специально тут рыскаешь?
- Нет, я просто хотела выпить стакан воды и потерялась.
Он обхватывает меня руками, притягивая ближе, и не отпускает. Дышать становится практически невозможно. Его тепло обволакивает, сбивает с толку.
- Ваза. Она разбилась. Я случайно. Но я могу возместить ущерб.
- У тебя есть деньги?
- Нет, но я что-нибудь придумаю.
- Я уже придумал. - Его глаза опасно блестят в темноте.
Опять намёки, эти двусмысленные слова, заставляющие меня гадать, что же он задумал. Что он имеет в виду под «придумал»? И мне становится по-настоящему страшно.
- Отпустите меня. - Сглотнув сухость, пищу я. Но он не собирается меня отпускать. Ситуация его снова забавляет, и эта усмешка на его губах раздражает до невозможности.
И зачем я вышла из комнаты! Его пристальный взгляд скользит по мне, оставляя за собой огненный след. Тело охватывает озноб, внутри рождаются покалывающие ощущения.
Мои ноги подкашиваются. Руками упираюсь в его горячую грудь, чувствуя, как сильно бьётся его сердце - он напряжён, как и я. Ощущаю каждую мышцу под ладонями, словно он из стали отлит. Я напугана, до дрожи нервничаю, и… о боже, я заинтересована, сильнее, чем когда-либо. Эти три чувства сплетаются в тугой узел внутри меня, разрывая на части.
Если бы я не чувствовала, как мурашки покрывают мои руки, я могла бы подумать, что мне снилась вся эта гулкая тишина квартиры и наши колотящиеся сердца.
Его дыхание обжигает мои губы. Мой мозг затуманен, среагировать не получается, я словно застыла, загипнотизированная его взглядом. И в следующую секунду его горячие губы, настойчивые и требовательные, накрывают мои.
И я, к своему ужасу, не сопротивляюсь.
Мой мозг словно отказывается функционировать. Я чувствую вкус его губ, лёгкую горечь кофе и что-то ещё, неуловимое, что принадлежит только ему.
Мои руки, до этого упирающиеся в его стальную грудь, чуть дрожат. Не отталкиваю, не обнимаю - просто повисаю, захваченная этим моментом.
Поцелуй продолжается. Он не груб, но властен, и ощущаю, как отвечаю на этот напор, несмотря на все внутренние протесты. Дыхание перехватывает.
Внезапно он отстраняется. Резко.
Распахиваю глаза, задыхаясь, и вижу его лицо совсем близко. Оно не такое непроницаемое, как обычно. В его тёмных глазах плещется что-то необъяснимое - то ли сожаление, то ли внутренняя борьба. Он тяжело дышит, его взгляд скользит по моим губам, потом поднимается к глазам, задерживаясь там. Чувствую, как моё сердце колотится о рёбра, а по телу бежит волна жара. Всё закончилось слишком неожиданно.
- Ты напоминаешь мне кого-то. - В его голосе проскальзывает странная, почти болезненная нотка. Он не смотрит мне в глаза, его взгляд уходит куда-то за моё плечо, в темноту коридора.
Пользуюсь моментом, чтобы перевести дух. Мои губы горят. Хочу спросить, кого я ему напоминаю, но слова застревают в горле. Вдруг его правая рука, которая ещё секунду назад сжимала мою талию, дёргается. Он морщится, словно от боли, и быстро опускает её. На его запястье я замечаю не просто кожаный браслет, а тонкий, едва заметный шрам, который, казалось, тянется от запястья вверх. Шрам выглядит старым, но сейчас, кажется, причиняет ему дискомфорт. Он едва заметно стискивает зубы.
Артём тут же берёт себя в руки, и его лицо снова становится непроницаемым, но я уже видела этот проблеск.
- Идём. - Произносит уже привычным, властным тоном. - Тебе пора спать.
Он не ждёт ответа. Разворачивается и направляется в сторону моей комнаты. Но мне сложно пошевелиться. Стою, как вкопанная, пытаясь осознать произошедшее.
Что это было? Поцелуй? Манипуляция? Или в нём действительно есть что-то ещё, что-то скрытое под маской безразличия? И что это за шрам?
Смотрю на его удаляющуюся спину. Он не оборачивается. И я, к своему удивлению, чувствую не только страх, но и жгучее любопытство. Он сложнее, чем кажется. Гораздо сложнее.
Облизываю пересохшие губы, всё ещё ощущая тепло его поцелуя. И понимаю, что попала в игру, где ставки гораздо выше, чем просто моё бегство. И что теперь, как бы я ни хотела, от него уже не убежать.
Делаю шаг, потом ещё один, следуя за ним по тёмному коридору, понимая, что эта ночь ещё не закончилась, а моя жизнь только что приобрела совершенно новый, пугающий и притягательный смысл.
Я иду за ним. Молча. Словно на автопилоте.
Тёмный коридор кажется длиннее, чем был прежде. Каждый шаг отдаётся в висках - глухо, неуверенно. Его спина - прямая, почти напряжённая. Он не смотрит назад, не проверяет, иду ли я. Он знает: иду. И это пугает. Не его уверенность, а моя покорность.
Он открывает дверь, молча распахивает её. Я прохожу внутрь, чувствуя его взгляд в затылок. Звуки становятся глуше, как будто комната сжимается, втягивая в себя остатки воздуха.
Он не заходит. Стоит в дверях, словно граница между двумя мирами - моим старым, разрушенным, и новым, в котором всё зыбко, как дым.
- Тебе правда стоит отдохнуть. - Говорит он тихо, словно на самом деле ему небезразлично, что я вымоталась за этот безумный день. Только я уже не верю интонациям.
- Ты часто так... целуешь женщин, которых прячешь от их мужей? - голос звучит тише, чем я ожидала. Почти хриплый. Ирония - попытка спрятаться, как плащ.
- Только тебя - На его лице появляется тень ухмылки. Но в глазах - ни капли веселья.
Не понимаю, о чём он.
- Ты странный.
- Я - честный. - Парирует он. - В отличие от твоего мужа.
Он знает больше, чем говорит. Может быть, всё. И я вдруг чувствую, как внутри меня раскалывается лёд.
- Кто ты?
Он улыбается, но в его улыбке нет радости.
- Завтра ты сама спросишь себя, почему тебе захотелось остаться. Но сегодня просто попробуй выспаться.
Дверь медленно закрывается. Щёлкает замок. Не снаружи - изнутри.
Опускаюсь на край кровати. Сердце всё ещё не находит ритм. Ладони дрожат. Это не просто страсть. Это то, что разрушает привычное.
Но ведь я ушла от мужа ради свободы, а не чтобы снова оказаться в клетке, пусть и с более красивыми решётками.
Подхожу к окну. Смотрю в ночной город. Где-то внизу проезжает машина. Лай собаки. Свет фар. Всё так буднично, так живо. Там - обычная жизнь. Здесь, в его клетке, словно за шаг до того, чтобы вновь потерять себя.
Я больше не знаю, кто я.
Была женой, жертвой. Сейчас, наверное, я - женщина, которая только что позволила поцеловать себя мужчине, чьё имя едва знает. И самое страшное, мне это понравилось.
Но мои чувства настоящие.
И в первые за долгое время ощущаю себя настоящей.
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Измена. Свобода после предательства", Анна Царская ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 6 - продолжение