Ресторан на крыше тонет в огнях. Отсюда открывается шикарный вид на вечерний город. Далеко внизу плывёт кораблик с гирляндами. Вот бы мне туда - уплыть, исчезнуть, хочется сбежать от шума.
В город пришла жара и весь день мне было жарко. Но сейчас стало холодно, словно дует арктический ветер.
Я сижу за столом, окружённая гулом, блёстками, шампанским. Мы празднуем день рождения коллеги моего мужа. Или любовницы? - Уже не понимаю, кто она ему.
Слышится громкий смех. Атмосфера веселья и праздника. Кто-то общается, кто-то танцует. Звоны бокалов, громкая музыка, от которой у меня заболела голова. Закрываю глаза, давлю на них пальцами, пытаясь вытеснить боль. Но звук только нарастает. Словно вой сирены.
Пытаюсь отстраниться от ситуации, которую перестаю понимать.
Мне не хотелось сюда идти. Не хотелось надевать это платье. Жемчуг душит, впиваясь в кожу, но мне приходится терпеть.
Зачем? Ради кого?
Кирилл - мой муж. Юридически. Но на практике всё по-другому. У него, кажется, роман и сейчас он даже не пытается его скрыть от меня. Ему было все равно кто рядом с ним. Утром мог целовать меня, а вечером обжиматься с моей подругой.
Они сидят на белом диване, так удобно устроились. Её рука - у него на груди. Его губы - возле её уха. Он смеётся. Она - тоже. Его пальцы скользят по её бедру, будто я этого не вижу. Будто я - мебель.
Я долго не могла понять саму себя. Почему я терплю? Зачем остаюсь рядом, когда всё внутри давно кричит: уходи. Когда тело ёжится от его прикосновений, как от холода, когда слова ранят, но я улыбаюсь, будто всё в порядке.
Сейчас мне вспомнился один наш вечер.
Глупый, ничем не примечательный.
Мы тогда встречались всего пару месяцев, но я уже была влюблена в него.
Он пригласил меня в парк - не ресторан, немодное место, просто парк. Был октябрь, листья шуршали под ногами, а воздух стоял пряный, прохладный. Кирилл держал меня за руку, как будто боялся потерять.
Мы сели на лавочку, и он вдруг стал серьёзным. Снял куртку, накинул мне на плечи, а потом сказал: - Знаешь, я всё испортил с прошлой. Был грубым, эгоистом. И наши отношения испортились. Не хочу так снова. - Я не умею по-другому. - Сказал он. - Но с тобой хочу попробовать. Правда.
От эти слов я растаяла и поверила ему.
Потому что почувствовала его уязвимость. Он признал свои ошибки. И я тогда подумала: вот он, настоящий. Его просто нужно любить - и он раскроется.
Тогда сжала его руку в ответ, поцеловала в щеку, как будто благословляла на вторую попытку.
Он взял меня за подбородок, посмотрел в глаза и сказал:
- Не уходи от меня. Даже если я буду вести себя как дурак. Обещай?
И я пообещала.
Я слишком всерьёз приняла его слабость за искренность. Считала, что если он однажды был искренним - значит, всё возможно. Значит, он просто ранен. Значит, могу его вылечить, и моя любовь исцелит.
Но он не захотел меняться.
А я словно осталась там, на той скамейке. Продолжала надеяться. Пока однажды не поняла, что уже спасать некого.
Только себя.
И вот сейчас я понимаю, почему так было.
Ответ очень прост: я старалась видеть в нём хорошее. Вот и всё.
Простая, очень наивная причина.
Я хотела верить, что он умеет быть другим - добрым, заботливым, любящим. И я искала в его характере эти качества. Упорно. Слепо. Хваталась за иллюзию, как за спасательные круги.
Когда он звал меня «малышкой» в полусне. Когда приносил кофе по утрам, не глядя мне в глаза. Когда целовал в висок, но уже думал о другой.
Я прощала.
Потому что думала, что так и надо. Потому что любовь - это терпение, правда?
Нас так этому учили. Терпеть. Спасать. Удерживать.
Быть умницей, не скандалить. Я не хотела быть истеричкой. Не хотела быть очередной девушкой, хотя и на правах жены. Я хотела быть исключением. Хотела быть женщиной, ради которой он обязательно измениться.
Слишком наивно? Возможно. Но в этом была моя сила и моя слабость. Слишком долго старалась объяснить его поведение болью. Его травмами. Его трудным детством. Его стрессом на работе.
Я прощала всё. Оправдывала. Молчала. Даже тогда, когда он унижал меня. Когда он сравнивал меня с другими, делал больно, нарочно, будто проверяя - насколько глубоко можно резать, прежде чем я стану сопротивляться.
Но я не сопротивлялась, не кричала. Просто молчала.
И знаете почему?
Потому что думала: если я буду хорошей, правильной, терпеливой - он меня полюбит.
Выяснилось, что это глупость, моя фантазия.
Но хорошо, что я проснулась.
Я больше не ищу в нём свет. Он мне не нужен. Потому что теперь я хочу найти свет в себе.
И сейчас меня накрывает волна тошноты и гнева.
Встаю.
Ноги ватные, трудно идти на каблуках. Но я иду. К ним. Медленно. Словно через стекло.
Муж делает вид, что не видит меня. Негодяй!
Он поворачивается, лениво, как будто я официантка, а не жена, с которой он спит, завтракает, ездит на выходные к родителям.
- Что тебе? - Пренебрежительно говорит муж.
- Я ухожу.
- Куда?
- Ухожу. - Он хмурится. Даже сказала бы, что беспокоится.
- С чего вдруг? Что тебе не понравилось?
- Думаешь это нормально целоваться с какой-то девицей при мне? - Мой голос звучит чужим, глухим, но непоколебимым. - Ты мне изменяешь?
Тишина. Секунды растягиваются в мучительную вечность. Сердце колотится так громко, что, кажется, он должен его слышать.
- Насть, да хватит уже истерить. - Отмахивается он, даже не глядя в мою сторону. - Не нравится - не смотри.
- Я задала тебе простой вопрос. Ты. Мне. Изменяешь? Отвечай немедленно.
- Не истери на людях. На нас все смотрят.
- Ты омерзителен, Кирилл.
- Настя, зачем это всё? Могла уйти молча, да и вообще, что мне остаётся делать? Ты холодная, как лёд. Никакая. В тебе ни капельки огня. И страсти нет.
- Я твоя жена.
- Это ничего не меняет, Настя.
У меня всё пылает внутри. Слова вылетают сами:
- На вас противно смотреть.
Девушка фыркает, её лицо перекашивает от недовольства:
- Попридержи язык. У нас настоящая любовь.
Не выдерживаю, хватаю первый попавшийся бокал и выплёскиваю ему в лицо.
Кирилл ошарашенный отшатывается.
Вижу, как меняется его взгляд. Надменность исчезает.
- Ты совсем уже? - Муж встаёт, демонстрируя своё раздражение.
- Нет. Я освободилась.
Ставлю бокал на поднос официанта. Поворачиваюсь и иду прочь. Каблуки цокают по мрамору, словно отсчитывают мою свободу. Створки лифта разъезжаются. Внутри пусто. Ныряю в кабину. Перед тем как закрыться, поднимаю глаза - он стоит, злой, как зверь, весь в каплях шампанского, с ненавистью в глазах.
Мне страшно, но хотя бы не стыдно.
Я постояла за себя и даже смогла уйти.
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Измена. Свобода после предательства", Анна Царская ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 2 - продолжение