Светлана умерла
Светлана умерла в понедельник.
Утром. Тихо. Дома. В своей постели.
Я узнала от Виктора. Он постучал ко мне.
— Ольга Ивановна, Света умерла.
Я обняла его. Он стоял. Не плакал. Просто стоял.
— Витя, мне так жаль...
— Спасибо. Похороны в среду.
Он ушёл.
Светлана болела год. Рак. Сначала лечилась в больнице. Потом дома. Последние три месяца совсем плохо. Лежала. Не вставала.
Виктор нанял медсестру. Марину. Женщина лет сорока. Приходила каждый день. Ухаживала. Кормила. Меняла бельё. Делала уколы.
Я видела её в подъезде. Здоровались. Она всегда уставшая. Бледная.
Светлана умерла. В пятьдесят пять лет.
Мы были соседками двадцать лет. Дружили. Пили чай. Обсуждали детей. Внуков.
А теперь её нет.
Похороны прошли тихо. Виктор. Их сын Андрей. Родственники. Соседи.
Марина тоже была. Стояла в стороне. Плакала.
Я подошла к ней.
— Марина, вы так много для неё сделали. Спасибо.
Она кивнула.
— Светлана Петровна была хорошим человеком.
Мы похоронили Светлану.
Смерть жены — это трагедия. Но иногда после трагедии происходит то, чего никто не ожидает. И не понимает.
Через три дня — свадьба
В четверг утром я встретила соседку снизу. Анну Сергеевну.
— Ольга, ты слышала?!
— Что?
— Виктор женился!
Я не поняла.
— Как женился?
— Вчера. В ЗАГС ходил. С медсестрой. С Мариной.
— Вчера? Светлану в среду похоронили!
Я не верила.
— Это невозможно...
— Возможно! Люда из третьего подъезда видела! Они выходили из ЗАГСа! Виктор и Марина! С бумагами!
Я стояла. Не знала, что сказать.
— Света не успела остыть, а он уже новую привёл! — Анна Сергеевна кипела. — Год она мучилась! Умирала! А он через три дня женился!
К вечеру весь подъезд обсуждал.
Я встретила ещё трёх соседок. Все возмущены.
— Виктор — подлец!
— Наверное, роман был ещё при живой Свете!
— Конечно! Медсестра-то молодая! Сорок с копейками! А Свете пятьдесят пять было!
— Он специально нанял её! Чтобы закрутить!
— Бедная Света лежала, умирала! А они...
Я слушала. Молчала.
Не знала, что думать.
Виктор и Светлана были вместе тридцать лет. Хорошая пара. Любили друг друга.
А теперь — через три дня новая жена.
Женился через три дня. Не успели отгреметь похороны. И весь подъезд гудит. Осуждение. Непонимание. Злость.
Скандал в подъезде
На следующий день я встретила Марину.
Она выходила из квартиры Виктора. С сумкой.
Я не удержалась.
— Марина, вы живёте здесь теперь?
Она кивнула. Опустила глаза.
— Да.
— Светлану похоронили три дня назад. А вы уже переехали?
— Ольга Ивановна...
— Вы понимаете, как это выглядит? Вы ухаживали за умирающей женщиной. А потом вышли замуж за её мужа. Через три дня!
Марина побледнела.
— Вы не знаете...
— Что я не знаю? Что вы крутили роман при живой жене?
— Нет!
— Тогда что?! Как можно жениться через три дня после смерти жены?!
Марина заплакала. Побежала вниз по лестнице.
Я осталась стоять. Руки дрожали.
Вечером постучали в дверь.
Виктор.
— Ольга Ивановна, можно поговорить?
Я пустила его. Мы сели на кухне.
Он выглядел усталым. Постаревшим.
— Ольга Ивановна, я знаю, что все думают. Что говорят. Я понимаю. Это выглядит ужасно.
— Витя, я не хочу тебя осуждать. Но... три дня. Светлану три дня назад похоронили.
— Я знаю.
— Тогда почему? Почему ты так быстро женился?
Он посмотрел на меня. Долго.
— Потому что Света попросила.
Я не поняла.
— Что?
— Света. За неделю до смерти. Она попросила меня. Жениться на Марине. После её смерти.
Я молчала.
— Света знала, что умирает. Она боялась. Не за себя. За меня. Она говорила: "Витя, я не хочу, чтобы ты был один. Ты не справишься. Ты будешь пить. Умрёшь через год."
Виктор вытер глаза.
— Она позвала меня и Марину. Вместе. Держала нас за руки. И сказала: "Витя, женись на Марине. После моей смерти. Она хорошая. Она позаботится о тебе. Я буду спокойна."
Я смотрела на него. Не верила.
— Света сама попросила?
— Да. Она настаивала. Говорила: "Не жди. Жизнь коротка. Жениться через месяц или через три дня — какая разница? Важно, чтобы ты не был один."
Неуважение к памяти — или последняя воля умирающей? Иногда то, что выглядит как предательство, на самом деле — последний акт любви.
Последняя воля
Виктор достал конверт.
— Света написала письмо. За неделю до смерти. Я хотел показать тебе. Чтобы ты поняла.
Он протянул мне листок. Исписанный дрожащим почерком.
Я читала.
"Витя, мой любимый.
Я умираю. Скоро. Дни. Может, недели.
Я не боюсь. Я прожила хорошую жизнь с тобой. Тридцать лет счастья.
Но я боюсь за тебя.
Ты не умеешь быть один. Ты не справишься. Я знаю тебя. Ты замкнёшься. Будешь пить. Умрёшь через год.
Я не хочу этого.
Марина — хорошая женщина. Она добрая. Заботливая. Она ухаживала за мной, как за родной.
Женись на ней. После моей смерти.
Не жди. Не мучайся. Не думай, что предаёшь меня.
Ты не предаёшь.
Ты живёшь. Я хочу, чтобы ты жил.
Марина согласилась. Я спросила её. Она плакала. Говорила — не может. Я уговорила.
Витя, сделай это ради меня. Ради моего спокойствия.
Женись. Живи. Будь счастлив.
Я буду смотреть с небес. И радоваться.
Твоя Света."
Я читала. Слёзы текли по лицу.
— Она... она сама просила...
— Да. Она настаивала. Я не хотел. Говорил — подожду год. Она сказала: "Нет. Не жди. Ты пропадёшь за этот год."
— А Марина?
— Марина отказывалась. Плакала. Говорила — это неправильно. Но Света уговорила. Сказала: "Я умру спокойно, если буду знать, что ты о нём позаботишься."
Виктор посмотрел на меня.
— Мы поженились в четверг. Через три дня после похорон. Не потому что не любили Свету. А потому что любили. И выполняли её последнюю просьбу.
Я молчала. Вытирала слёзы.
— Ольга Ивановна, я понимаю. Соседи осуждают. Они не знают правды. Но ты знала Свету. Ты была её подругой. Скажи мне — я правильно поступил?
Я встала. Обняла его.
— Витя, ты выполнил её волю. Ты любишь её. По-прежнему.
— Да. Люблю. И буду любить всегда.
— Марина знает?
— Знает. Она понимает. Она не претендует на место Светы в моём сердце. Она просто рядом. Заботится. Как Света просила.
Скандал в подъезде стихает, когда узнаёшь правду. Это не предательство. Это последний дар умирающей жены. Она не хотела оставить мужа одного.
На следующий день я встретила Марину.
Она шла из магазина. Увидела меня — испугалась.
Я подошла.
— Марина, простите меня. За то, что сказала в подъезде.
Она смотрела на меня. Удивлённо.
— Виктор рассказал. Показал письмо Светланы. Я поняла. Вы не виноваты.
Марина заплакала.
— Я не хотела... Светлана Петровна попросила. Я отказывалась. Но она настаивала. Говорила — он не справится один.
— Вы любите его?
Она кивнула.
— Да. Но я понимаю — он любит её. Светлану Петровну. И всегда будет любить.
— Вы не ревнуете?
— Нет. Я не заменяю её. Я просто рядом. Забочусь. Как она просила.
Я обняла Марину.
— Спасибо вам. За то, что согласились. За то, что выполнили её просьбу.
Я разговаривала с соседками.
Рассказывала про письмо. Про последнюю волю Светланы.
Не все поверили. Анна Сергеевна сказала:
— Письмо могли подделать.
Но большинство поняли.
Света была хорошим человеком. Заботливым. Она могла попросить такое. Ради мужа.
Прошёл год.
Виктор и Марина живут вместе. Тихо. Спокойно.
Он ухаживает за могилой Светы. Приходит каждую неделю. С цветами.
Марина ходит с ним. Стоит в стороне. Ждёт.
Они не изображают счастливую пару. Они просто живут. Вместе.
Виктор не пропал. Не спился. Не умер.
Он жив. Здоров. Работает.
Светлана хотела этого.
И он выполнил её волю.
Медсестра и пациент. Вдовец и новая жена. Это выглядит как скандал. Но иногда за скандалом стоит любовь. Любовь умирающей женщины, которая думала не о себе. А о том, кого любила.
А вы смогли бы выполнить такую просьбу умирающего супруга? Или есть вещи, которые не делаются — даже по просьбе любимого человека?
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.