В сумрачном зале бара с веселым названием «Три сосиски» было немноголюдно – на дворе стоял совершеннейший день, и до вечера было далеко.
Тишина и покой господствовали в обычно шумном заведении.
Танцпол был пуст, цветомузыка не сияла огнями и даже потолочные вентиляторы крутились вполсилы. Из динамиков негромко звучали бессмертные мелодии классиков.
Бармен, молодой человек в ярко-лимонном жилете, со скучающим видом стоял за стойкой и, скрывая зевок, оглядывал зал. Посетители не баловали бар своим присутствием в столь неурочный час.
За одним столиком сидели мужчина и женщина, они не спеша потягивали из высоких бокалов шампанское, явно разогреваясь перед продолжением романтического свидания. Да ещё у стойки торчала весьма экзотическая парочка: толстый коротышка в дорогом, но замызганном оранжевом пиджаке и с лиловым синяком на левой скуле, и длинноволосый субъект в серой хламиде. Они пили водку и вели оживленную беседу на различные философские темы.
Бармен некоторое время с подозрением приглядывался к чудным посетителям, но те исправно платили за выпивку, и он успокоился. Впрочем, философы вскоре ушли, и в баре осталась лишь парочка с шампанским.
Бармен, уже не скрываясь, зевнул и прибавил звук на музыкальном центре. Из динамиков полилась чарующая мелодия Бетховена – «Лунная соната». Парень за стойкой прикрыл глаза и стал в такт музыке покачивать головой. Однако, его наслаждение классикой было прервано самым бесцеремонным образом.
– Слышь, парень, выключи, – раздался громкий голос. – Или включи что-нибудь другое.
Бармен открыл глаза – перед ним стоял высокий седовласый мужчина в легкой светлой рубашке с коротким рукавом – тот, что пил шампанское с дамой за единственным занятым столиком. Теперь же мужчина стоял у стойки и морщась как от зубной боли требовательно смотрел на бармена.
Юноша пожал плечами и нажал кнопку на пульте. Музыкальный центр на мгновение задумался и выдал новую композицию, на этот раз зазвучал «Менуэт» Луиджи Боккерини.
– Вот так-то лучше, – седовласый облегченно вздохнул и опустился на табурет. – Налей-ка мне водочки.
– Вам не нравится Бетховен? – спросил бармен, пододвигая посетителю наполненную рюмку.
– Ну отчего же? – посетитель задумчиво повертел в руках напиток. – Я очень уважаю этого композитора. Но мне не нравится именно эта мелодия.
– Но почему? – от удивления глаза юноши сделались круглыми. – Одно из самых лучших произведений Бетховена. Его визитная карточка, так сказать.
Седовласый не спеша, маленькими глотками, выпил водку, зажмурился, удовлетворенно крякнул и посмотрел на бармена.
– Тебя как зовут? – спросил он, вытирая набежавшие слезы.
– Сергей, – ответил юноша.
– Чудесно, как Есенина, – посетитель улыбнулся. – Меня можешь звать Игорь Владимирович.
Бармен вежливо кивнул и замер в ожидании продолжения.
– Знаешь, Сергей, – Игорь Владимирович поудобнее устроился на высоком табурете. – Я ведь ловелас, Казанова, Дон Жуан. Сколько себя помню, ни одной смазливой мордашки не пропускал, ни одной юбки. Взаимности, честно говоря, не всегда случались, но довольно-таки частенько. Любят меня женщины, чего уж тут говорить.
Он обернулся к спутнице, все также сидевшей за столиком, и послал ей воздушный поцелуй. Та, в отсутствии кавалера, не скучала – о чем-то оживленно болтала по мобильнику. На жест Игоря Владимировича, мило улыбнулась, помахала ручкой и продолжила телефонную беседу.
– Красивая, – Игорь Владимирович грустно вздохнул. – Да вот только, боюсь, ничего у нас с ней не выйдет. Ни сегодня, ни завтра, ни потом.
– Почему? – Сергей вопросительно уставился на посетителя. – По-моему, дама благоволит вам.
– Само собой, – седовласый самодовольно ухмыльнулся. И, наклонившись к бармену, доверительно произнес. – Видишь, мужу лапшу на уши вешает, чтобы со мной время провести. Только, повторюсь – ничего у нас не получится.
Сергей молчал – знал по опыту, что торопить человека не нужно – он сам все непременно расскажет, раз уж начал.
И, действительно, Игорь Владимирович некоторое время покрутил в руках пустую рюмку и произнес:
– Ты про условные рефлексы знаешь?
– Ну да, – пожал плечами бармен. – В школе проходили. Собаки Павлова, колокольчик, лампочка и...
– Вот-вот, – перебил его клиент. – И у меня тоже самое. Как услышу «Лунную сонату», так все желание к блуду исчезает – знаю, беда будет. А уж если Бетховен идёт в комплекте с розами, – он кивнул на букет в углу стойки. – Тут уж точно жди неприятностей.
Игорь Владимирович умолк, задумчиво глядя перед собой. Затем встрепенулся и сказал:
– Организуй мне еще водочки, пожалуйста.
Сергей выполнил заказ и пододвинул клиенту блюдце с маленькими тарталетками.
Тот благодарно кивнул, медленно выцедил водку, неспешно закусил и продолжил.
– Несколько лет назад был у меня роман с одной дамой. Дама – умница, красавица, а фигурка! Ум-м! – Игорь Владимирович мечтательно закатил глаза. – Только вот муж – ревнивый, что твой черт. И подозрительный... Но нам все равно было: любовь. Встречались тайно, все больше на съемных квартирах, да на дачах друзей. А чтобы у меня или, упаси Бог, у неё – ни-ни.
Но как-то летом ревнивец её уехал на несколько дней по делам, а у нас, как назло, не было вариантов, и мы решились.
Поначалу все шло просто великолепно. Вино, цветы, приглушенный свет, лёгкое дуновение летнего сквозняка, слабо колышущиеся шторы и нам даже не пришлось включать музыку – этажом выше кто-то музицировал на рояле или пианино – я не разбираюсь. И именно «Лунную сонату». Звуки волшебной мелодии были очень хорошо слышны в тишине летних сумерек через открытые окна. Раз за разом этот кто-то заканчивал и начал играть пьесу снова. Поверь, это не надоедало – «Лунная соната» как нельзя лучше подходила к нашему романтическому вечеру.
Он замолчал и задумчиво потеребил мочку уха.
– И вот, когда мы были готовы перейти к «этому самому», – продолжил Игорь Владимирович погрустневшим голосом, – в прихожей хлопнула входная дверь и мужской голос произнес: «Дорогая, я дома».
Лицо «дорогой» стало белым, как простыня, глаза округлились и она, одними губами, прошептала: «Муж! Прячься!»
Я, схватив в охапку одежду, заметался по комнате. Уже были слышны тяжёлые шаги в коридоре и неразборчивый бубнеж.
«На балкон», – пискнула моя любовница, с ужасом глядя на проворачивающуюся дверную ручку.
Я едва успел нырнуть туда, как дверь в комнату отворилась. Перевёл дыхание и принялся лихорадочно одеваться под звуки клавиш из открытого окна. То была все та же мелодия Бетховена.
Одевшись, я немного успокоился и даже выдавил из себя нервный смешок: ситуация прямо как в пошлом анекдоте. Но через мгновение мне стало не до смеха.
«Где он?» – донесся до меня громоподобный рёв обманутого мужа.
«Здесь нет никого, – высокий голос моей подруги звучал испуганно. – И на балконе тоже».
Я сообразил, что она предупреждает меня об надвигающейся опасности.
А сверху все лилась и лилась «Лунная соната». Под звуки рояля передо мной стал выбор: остаться на месте и предстать перед разгневанным мужем или прыгать вниз.
Я выбрал второй вариант, благо не высоко – второй этаж всего, и сиганул с балкона. Приземлился удачно – не сломал ничего, но зато от души проклял любителей флористов, что высадили под окнами кусты роз. Множество острейших шипов впились в тело. Мне хотелось заорать от боли, но я только зашипел сквозь зубы – на балконе появилась внушительная фигура разобиженного супруга. Он несколько минут постоял, поругался страшными словами, погрозил вдаль кулаком и наконец убрался восвояси.
А я все это время лежал в пышных розовых кустах и боялся пошевелиться. Представь себе, Сергей: тёплый летний вечер, глубокое синее небо с робкими звёздами, маслянистый запах роз, шелковистые лепестки вокруг меня, адская боль от множества порезов и «Лунная соната» из открытого окна третьего этажа.
Игорь Владимирович в два глотка осушил заботливо поданый барменом стакан воды, благодарно кивнул и продолжил.
– С тех пор «Лунная соната» для меня ассоциируется с болью, страхом и унижением. Мало того, теперь любая моя попытка завести интрижку с дамой всегда сопровождается этой мелодией. Она начинает звучать из радиоприемников в такси, доноситься из раскрытых окон проезжающих мимо автомобилей, из распахнутых дверей кафе и магазинов или просто играть из сотовых телефонов случайных прохожих. И я понимаю, что это знак. Знак того, что встреча не принесёт ничего хорошего. Ты не поверишь, – он посмотрел на Сергея, – с момента моего позорного бегства с балкона у меня не было ни одного романа. И сегодня тоже не будет.
Игорь Владимирович обернулся на подошедшую спутницу.
– Игореша, куда же ты запропастился? – спросила она, капризно надув губы. – Я все решила. Он с ночёвкой на рыбалку едет. Квартира в нашем распоряжении.
Игорь Владимирович бросил на бармена мимолетный испуганный взгляд, натянуто улыбнулся и произнес:
– Замечательно, дорогая. Ты просто волшебница. Я готов.
Он стал подыматься, но дама остановила его.
– Подожди, милый, – она смущенно потупилась. – Мне нужно попудрить носик. Пять минут. Хорошо?
И, сделав ручкой, направилась в сторону дамской комнаты.
Игорь Владимирович с кривой улыбкой смотрел ей вслед, а когда она скрылась из виду, перегнулся через стойку, ухватил Сергея за руку и жарко зашептал.
– Серёга, выручай, – он говорил быстро-быстро, а глаза его сверкали лихорадочным блеском. – Ты же мужик, должен понять. Я сейчас уйду, а ты задержи её, минут на десять.
– Но..? – Сергей недоуменно смотрел на Игоря Владимировича.
– Скажи, что меня срочно на работу вызвали, что я умер, что меня похитили пришельцы. Придумай что-нибудь.
– А..? – Сергей опять хотел что-то сказать.
– Счёт я оплачу, – понял невысказанный вопрос несчастный ловелас.
Он достал из бумажника несколько крупных купюр и положил их на стойку.
– Сдачу оставь себе, – Игорь Владимирович похлопал Сергея по плечу и чуть ли не бегом бросился к выходу.
– Спасибо, – уже в дверях обернулся он и скрылся.
– Не за что, – пробормотал бармен в пространство.
Затем поправил слегка увядший букет роз. Пощелкал пультом и пустой, полутемный зал бара наполнился чарующими звуками музыки Людвига Ван Бетховена «Лунная соната».
Tags: Проза Project: Moloko Author: Захаренко Юрий
Ещё одна история этого автора здесь