Я простила
Полгода назад я узнала, что муж мне изменяет.
Случайно. Его телефон лежал на столе, пришло сообщение. Я взглянула — и увидела. Сердечко. "Скучаю." Женское имя — Лена.
Сергей вернулся с работы. Я молча протянула телефон. Он посмотрел на экран. Лицо побледнело.
— Кто такая Лена?
Он сел. Долго молчал. Потом сказал:
— Коллега. У нас была связь. Три месяца. Я закончил неделю назад. Прости.
Я слушала, и мир рушился. Пятнадцать лет брака. Двое детей. И он — с какой-то Леной.
— Почему?
— Не знаю. Случилось. Я почувствовал себя снова... живым.
— А я? Я что — мертвая?
— Нет. Ань, ты... ты моя жена. Мать моих детей. Я люблю тебя. Но это было как глоток свежего воздуха.
Глоток свежего воздуха. А я — затхлая комната, из которой хочется сбежать.
Я плакала всю ночь. Думала — уйду. Разведусь. Начну заново.
Но утром посмотрела на наши фотографии. И решила простить.
Сергей клялся: больше никогда. Это была ошибка. Он оборвал все контакты с Леной. Уволился из той компании. Начал заново завоёвывать меня — цветы, комплименты, внимание.
Полгода мы восстанавливали то, что было разрушено. Медленно. Больно. Но я верила — у нас получится.
А сегодня утром я взяла его телефон.
Фото на телефоне
Сергей забыл телефон дома. Уехал на работу. Я хотела позвонить ему — предупредить, что телефон остался.
Разблокировала. Набрала его рабочий номер. Но случайно открыла галерею.
И увидела фото.
Сергей обнимает женщину. Снято со спины. Её лицо не видно. Но волосы, стрижка. На шее — родинка. Знакомая.
Я присмотрелась. Кофта. Бежевая, с воротником. Видела эту кофту недавно.
На моей матери.
Сердце остановилось.
Нет. Не может быть. Я ошиблась. Совпадение.
Я пролистала дальше. Ещё фото. Они сидят в кафе. Мама в профиль. Улыбается. Сергей держит её руку.
Ещё. Они в машине. Мама на переднем сиденье. Сергей целует её в щёку.
Ещё. Они на даче. Моей матери даче. Обнимаются.
Я смотрела на даты. Апрель. Май. Июнь. Июль.
Время "той измены".
Той, которую я простила.
Лена. Он говорил — Лена.
Людмила. Мою мать зовут Людмила. Люда. Мама.
Это была она.
Измена мужа ранит. Но когда узнаёшь, с кем именно — это убивает. Потому что теряешь не одного человека. А двоих самых близких.
Я села на пол. Не могла дышать. В голове гудело.
Муж. И мать.
Мать. И муж.
Сергей изменил мне с моей матерью.
Я набрала его номер.
— Алло? Ань, я телефон забыл...
— Приезжай. Домой. Сейчас.
— Что случилось?
— Приезжай. — Я повесила трубку.
Он обнимал мою мать
Сергей приехал через двадцать минут. Вбежал в квартиру, запыхавшийся.
— Ань, что...
Я протянула телефон. Молча. Открыла галерею.
Он посмотрел. Лицо стало серым.
— Это твой телефон. Твои фото. Твоя любовница Лена. — Голос срывался. — Только её зовут не Лена. Её зовут Людмила. Моя мать.
Тишина.
— Скажи, что я ошибаюсь, — прошептала я. — Скажи, что это не она.
Он опустил взгляд.
— Это она.
Я схватилась за стол. Ноги подкашивались.
— Когда? Как долго?
— Четыре месяца. С апреля по август.
— Ты изменял мне с моей матерью четыре месяца?
— Да.
— Как это вообще... как ты мог?!
Он молчал.
— Отвечай! — я закричала. — Как?!
— Случилось, — он сел на диван, закрыл лицо руками. — Я приезжал к твоей маме. Помогал ремонтировать забор на даче. Ты помнишь? Ты просила меня.
Я помнила. Май. Я попросила Сергея помочь маме с дачей.
— Мы разговорились. Она угостила обедом. Рассказала, как одиноко после смерти твоего отца. Я пожалел её. Обнял. И...
— И что? Вы решили утешать друг друга в постели?!
— Это не было запланировано! Просто случилось. Один раз. Потом ещё. Мы не могли остановиться.
— Четыре месяца не могли остановиться?
— Я пытался. Обрывал связь. Но она звонила. Я приезжал. Мы встречались на её даче. В кафе. Она... она была внимательной. Понимающей.
— Она моя МАТЬ! — я схватила его телефон, швырнула в стену. — Я твоя жена!
— Знаю.
— И вы всё равно?!
— Да.
Я опустилась на пол. Руки тряслись.
— Когда я простила тебя полгода назад... когда я решила сохранить семью... я думала, ты изменил с коллегой. С какой-то Леной. С чужой женщиной. Я работала над доверием. Ты клялся, что больше никогда. А это была моя мать.
— Прости.
— Прости?! — я посмотрела на него. — Ты хочешь, чтобы я простила, что ты спал с моей матерью?!
Он вздрогнул.
— Аня...
— Уходи.
— Что?
— Уходи из дома. Сейчас. И не возвращайся.
Предательство матери страшнее измены мужа. Потому что муж — это выбор. А мать — это кровь. И когда она предаёт, рушится весь мир.
Он встал. Постоял. Хотел что-то сказать. Но я отвернулась.
Дверь закрылась.
Я набрала номер матери.
Двойное предательство
Мама сняла трубку с третьего звонка.
— Анечка, привет, доченька...
— Не смей называть меня дочкой. — Голос ледяной.
Пауза.
— Что случилось?
— Ты спишь с моим мужем.
Долгая тишина. Слышно, как мама тяжело дышит.
— Ты знаешь, — прошептала она.
— Да. Знаю. Четыре месяца. Пока я думала, что он с коллегой. Пока я прощала его. Пока работала над нашим браком. Вы встречались на твоей даче. В кафе. В его машине.
— Анечка...
— Ты моя МАТЬ! Как ты могла?!
Мама заплакала.
— Я не хотела. Это просто... случилось. После смерти папы я была одна. Сергей приехал помочь. Он был внимательным. Заботливым. Я почувствовала себя женщиной. Ему было хорошо со мной. Мне — с ним.
— А обо мне ты думала?
— Думала. Каждый день. Мучилась. Но не могла остановиться.
— Четыре месяца не могла?
— Я пыталась. Он тоже. Мы расстались в августе. Решили — хватит. Больше не виделись.
— И ты молчала. Смотрела мне в глаза. Приходила к нам в гости. И молчала.
— Боялась потерять тебя.
— Потеряла, — я сжала телефон. — Ты для меня больше не существуешь. Не звони. Не приезжай. Ты мне не мать.
— Анечка, пожалуйста...
— Ты мертва для меня. — Я положила трубку.
Сидела на полу, обхватив колени. Плакала. Кричала. Билась головой о стену.
Измена с матерью. Как это вообще возможно?
Как можно спать с мужем собственной дочери?
Как можно изменять жене с её матерью?
Это не просто измена. Это семейная катастрофа. Взрыв, который разрушил всё.
Я потеряла мужа. Я потеряла мать. Я потеряла веру в людей.
Прошла неделя. Сергей звонил. Писал. Просил встретиться, поговорить. Я не отвечала.
Мама приезжала. Стояла под дверью, плакала. Я не открывала.
Двойное предательство невозможно простить. Потому что простить можно ошибку. Но не осознанный выбор предать дважды — и как муж, и как мать.
Сейчас я сижу в пустой квартире. Сергей съехал. Я подала на развод. Мама звонит каждый день. Я не беру трубку.
Меня спрашивают: "Почему не простишь? Ты же простила измену полгода назад."
Да. Я простила измену.
Но тогда я не знала, с кем он изменил.
А теперь знаю.
И это меняет всё.
Потому что изменить с коллегой — это предательство.
Но изменить с матерью жены — это чудовищно.
А для матери — спать с зятем — это за гранью.
Правда о близких разрушает сильнее любой лжи. Потому что близкие — это те, кому ты доверяешь безусловно. А когда они предают вместе — мир рушится.
Вчера мама прислала письмо. Бумажное. Через почту.
Я не читала. Порвала. Выбросила.
Ничего, что она скажет, не изменит факта.
Я простила измену.
Но не смогла простить, что на фото он обнимал мою мать.
А вы смогли бы простить такое? Измену мужа с собственной матерью? Или есть вещи, которые прощению не подлежат?
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.