Шумный зал ресторана переливается огнями — свечи на столах, мягкий свет люстр под потолком, а на входе пахнет свежими цветами и духами.
— Ну что, мы готовы? — шепчет Адель, поправляя серебристое платье, в котором она сияет, как никто больше из пришедших.
Я киваю. Мое платье — глубокого изумрудного оттенка, струящееся и подчеркивающее фигуру. В нем я чувствую себя собранной и в то же время слегка раскованной. То, что нужно женщине перед разводом — почувствовать себя слегка раскованной, слегка сумасшедшей, слегка особенной.
Мы входим в зал ресторана последними.
Здесь слышны возгласы, смех, тосты. Кто-то оборачивается, машет рукой, и я замечаю знакомые лица, те, что со временем стали мягче, полнее или, наоборот, резче. Годы не пощадили многих, но все улыбаются одинаково широко — как будто вернулись в прошлое, на пятнадцать лет назад, в наш выпускной.
— Адель! Аля! — к нам спешит Лейла, бывшая староста. Она теперь пышная, с короткой стрижкой, в ярко-синем платье. — Господи, какие вы красавицы! Ничуть не изменились!
Я улыбаюсь, принимая ее объятия, пока вокруг слышатся комплименты. Кто-то шепчет: «Посмотри, как они выглядят…» Женские взгляды скользят по нам с завистью, мужские — с интересом. Адель ловит это и откровенно наслаждается. Я же держу дистанцию, позволяя улыбке быть мягкой, но не слишком открытой.
Мы идем к столу. Атмосфера почти беззаботная — напитки, легкая музыка, разговоры вперебой. Я слышу фрагменты фраз: «помнишь, как на выпускном…», «я тогда и подумать не мог, что стану директором»…
Адель шутит, смеется, сразу собирает внимание на себе. Она всегда умела это. Я же держусь спокойнее, хотя чувствую, что на нас все равно смотрят.
Я отодвигаю стул и усаживаюсь, а когда поднимаю взгляд — время словно останавливается.
Напротив меня сидит мужчина. Высокий, широкоплечий, с резкими чертами лица, которые время только подчеркнуло. Виски слишком рано тронуты сединой, взгляд — прямой, цепкий. Он тоже меня видит.
Тимур.
Первая любовь. Тот, кто однажды держал меня за руку под школьными липами и клялся, что не отпустит никогда. Тот, кого я потом отпустила сама — слишком рано, слишком резко.
Наши глаза встречаются, и весь зал растворяется. Смех, звон бокалов, музыка — все уходит на второй план. Есть только он и я. Его взгляд, будто тянущий к себе, мой — не в силах оторваться.
Я чувствую, как сердце стучит быстрее. Я не знаю, улыбается ли он мне или кому-то другому. Не знаю, что отражаю я сама. Но это столкновение взглядов — как удар.
Мы все еще смотрим друг на друга, как будто и не было тех пятнадцати лет. Как будто мы снова те самые подростки, которые впервые целовались в тени школьного двора.
Первым нарушает тишину Тимур:
— Здравствуй, Аля.
Голос низкий, чуть хриплый. Не чужой. Слишком знакомый. Я ловлю себя на том, что сердце срывается с ритма.
— Привет, Тимур… — выдыхаю. Слова слетают с губ едва слышно, и я сама удивляюсь, что смогла их произнести.
Тимур чуть улыбается. В его улыбке нет легкости, есть осторожность, почти недоверие, будто он и сам не верит, что я перед ним.
— Ты ничуть не изменилась.
С его губ это не звучит как банальный комплимент. В его глазах нет игры, он смотрит так, словно вглядывается в каждую черту моего лица, сверяя с той памятью, что он носил все эти годы.
Я тоже не отвожу взгляда.
— Спасибо. Ты почти тоже.
На секунду между нами повисает тишина, слишком густая для шумного зала, но тут кто-то за спиной хлопает меня по плечу и спрашивает:
— Аля! Ты ведь наша красавица! Чем занимаешься теперь?
— У меня своя кофейня, — отвечаю я. — Небольшая сеть. Дела идут стабильно.
Кто-то удивленно ахает, кто-то начинает засыпать вопросами: «Сама открыла?», «Сколько у тебя точек?». Я улыбаюсь, отвечаю, но чувствую на себе взгляд. Тяжелый, внимательный. Тимур сидит чуть поодаль, но его глаза будто держат меня привязанной к стулу.
И тут один из одноклассников, уже с красным лицом от напитков, шутливо кидает:
— А правда, что твой муж — главный прокурор города?
Я замираю на миг, беру бокал и делаю маленький глоток.
— Да, — тихо подтверждаю, стараясь, чтобы голос звучал спокойно.
— Вот это да! — удивляются за столом. — Повезло, Аля, такой муж…
Я только киваю, глядя куда-то в сторону, делая вид, что слушаю общий разговор. Но чувствую его. Взгляд напротив. Тот самый, от которого мне пятнадцать лет назад хотелось спрятаться и в то же время в котором хотелось — раствориться.
Шум растет. Кто-то поднимает бокал за учителей, кто-то зовет танцевать. Зал оживает, и все постепенно перетекают на танцпол, смеются и вспоминают старые песни.
Я же тихо встаю и выхожу на балкон.
Вечер теплый, августовский. Воздух пахнет ночными цветами и дымом. Я кладу руки на перила, смотрю вниз, где мерцают огни улицы. В груди будто пустота — тяжелая, но необходимая.
Я делаю вдох, пытаясь успокоиться.
И вдруг слышу шаги за спиной. Медленные, уверенные.
Я оборачиваюсь и вижу его — Тимура.
Он такой же высокий, как тогда, только волосы чуть светлее, а взгляд — глубже, взрослый. Но в нем все равно угадывается тот мальчишка, который когда-то писал мне записки на переменах и ждал у ворот школы.
Теперь в нем больше тяжести, опыта и какой-то мужской усталости.
— Помнишь выпускной? — вдруг спрашивает он. — Ты тоже тогда сбежала на балкон.
Я улыбаюсь, хотя в горле ком.
— Конечно. Только там я стояла одна.
— Не совсем, — он качает головой. — Я вышел за тобой через минуту. Но ты так серьезно смотрела на звезды, что я не решился сказать, что я рядом.
Я моргаю, вспоминая тот вечер, запах ночного воздуха, свои девичьи мечты.
— Забавно, — говорю я. — Я тогда думала, что никто меня не заметил.
Он улыбается чуть шире.
— Я заметил. Я всегда тебя замечал.
Сердце замирает, но я держу себя в руках. Я замужем. У меня семья. У меня совсем другая жизнь.
— Все это было так давно, Тимур, — мягко отвечаю я.
— Да. Но иногда кажется, что вчера.
Мы молчим. Только музыка и шум голосов пробиваются сквозь двери.
— Ты знала, что я приду на встречу выпускников? — он поворачивается ко мне, словно ловит каждое мое движение.
— Нет, а если бы знала… не пришла бы, — я смеюсь и встречаю его взгляд прямо, почти вызывающе.
Он улыбается уголками губ, но глаза не смеются.
— Ты все так же упрямая.
— Ага…
— Ты счастлива? — вдруг спрашивает он.
Я выдерживаю паузу и киваю.
— Да, конечно. А ты?
Он улыбается, будто облегченно.
— Тогда я рад за тебя. Я тоже счастлив.
Мы стоим рядом еще несколько секунд, и я понимаю: все закончилось там, на том выпускном, пятнадцать лет назад. А сейчас между нами просто светлая память, не больше, ведь тогда между Тимуром и Аланом я выбрала второго, и наши пути с Тимуром навсегда разошлись.
…К полуночи ресторан пустеет. Кто-то разъехался, кто-то пошел продолжать вечер в караоке, но основная часть компании вышла на улицу — на теплый августовский воздух. Они смеются, делятся воспоминаниями, переговариваются, словно не прошло пятнадцати лет.
Адель стоит в стороне, оживленно болтает с одноклассницей, которую не видела вечность. Я улыбаюсь, слушая их смех, но внутри меня уже усталость и желание просто поехать домой. Вечер был слишком насыщенным, слишком эмоциональным.
Я достаю телефон и вызываю такси. Машина приедет через семь минут, поэтому я делаю шаг в сторону, чтобы не мешать другим.
И в этот момент рядом появляется Тимур. Он идет легко, руки засунуты в карманы брюк, а его взгляд по-прежнему спокоен и чуть ироничен.
— Как называется твоя кофейня? — спрашивает он негромко, словно между делом. — Зайду как-нибудь отведать кофе.
Я усмехаюсь, чувствуя, как неловкость уходит и уступает место шутке:
— Не боишься, что я подсыплю тебе соль вместо сиропа?
Тимур смеется, чуть склоняя голову:
— Главное, чтобы это не был яд.
Мы оба вспоминаем ту самую сцену, школьную шалость, когда я перепутала баночки и все одноклассники пили горько-соленый чай. На мгновение снова кажется, что мы те же самые — он и я, юные, беззаботные.
— «Аромат», — говорю я. — Так называется кофейня.
Он кивает, будто запоминает всерьез, и в этот миг я слышу позади себя шаги.
Я оборачиваюсь и замираю.
Алан.
Мой муж.
Он стоит всего в нескольких шагах. Черный костюм, тень напряжения на лице. Его глаза скользят от меня к Тимуру и обратно.
Я перестаю улыбаться, и все слова застревают в горле.
Я не ждала его. Не сегодня. Не здесь.
И уж точно не того, что он приедет за мной после встречи выпускников.
Алан приближается медленно, будто отмеряя шаги, и с каждым его движением вокруг становится тише. Я слышу только собственное сердцебиение и ночной гул города на заднем плане. Тимур все еще стоит рядом, но я ощущаю, что мир сжался до фигуры моего мужа.
Между нами троими повисает неловкая тишина. Слишком острая, слишком затянувшаяся — она достаточная, чтобы я почувствовала себя как на скамье подсудимых перед самым суровым допросом.
Продолжение следует....
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
«Развод с прокурором. Верну тебя, любимая», Амина Асхадова ❤️
***
Все части:
- Часть 4 - продолжение
***
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Оформите Премиум-подписку и помогите развитию Бумажного Слона.
