– Оля, ты серьёзно? – Сергей замер на пороге кухни, держа в руках сумку с продуктами, которую только что принёс из магазина. Его глаза расширились от удивления, а голос, обычно спокойный и уверенный, дрогнул, словно он не знал, как реагировать на этот внезапный вызов.
Ольга стояла у плиты, аккуратно вытирая руки о кухонное полотенце с вышитыми снежинками – подарок свекрови на прошлый Новый год. Её тёмные волосы были собраны в небрежный пучок, а на лице застыло выражение решимости, которое Сергей видел редко, но всегда запоминал надолго. Кухня, их маленькое царство в трёхкомнатной квартире на окраине Москвы, пахла свежезаваренным чаем и чем-то пряным – Ольга уже начала экспериментировать с соусами для будущего салата.
– Абсолютно серьёзно, – ответила она, не поворачиваясь, но её голос был твёрдым, без тени сомнения. – Я устала подстраиваться под вкусы твоей мамы, тёти Люды и всех остальных. Каждый год одно и то же: оливье, селёдка под шубой, холодец, который я терпеть не могу. А мои идеи? Мои желания? Они как будто не существуют.
Сергей поставил сумку на стол, осторожно, чтобы не задеть вазу с мандаринами – символ приближающегося праздника. Он снял куртку, повесил её на спинку стула и подошёл ближе, пытаясь поймать её взгляд. За окном моросил декабрьский дождь, превращая снег в серую кашу, а в квартире было тепло и уютно, но сейчас эта уютная атмосфера казалась натянутой, как струна.
– Оля, послушай, – начал он мягко, стараясь не нагнетать. – Я понимаю, что тебе тяжело. Правда. Но это же традиция. Мама всю жизнь так готовит, ещё с бабушкой. Для неё Новый год – это не просто еда, это воспоминания. О семье, о детстве. Если мы всё изменим, она обидится.
Ольга наконец повернулась к нему. Её карие глаза блестели – то ли от пара, поднимающегося от кастрюли, то ли от сдерживаемых эмоций. Она была на десять лет моложе Сергея, и иногда он забывал, как сильно она изменилась за семь лет их брака: из тихой девушки, которая соглашалась на всё, чтобы не конфликтовать, она превратилась в женщину, которая знала, чего хочет.
– А мои воспоминания? – спросила она тихо, но с такой интонацией, что Сергей почувствовал укол вины. – Я тоже хочу, чтобы Новый год был особенным. Не копией того, что было у твоих родителей. У нас своя семья, Серёжа. Мы с тобой, наши друзья, может, в будущем дети. Почему мы должны жить по чужим правилам?
Он вздохнул, потирая виски. Сергей работал инженером в строительной фирме, привык решать проблемы логично, по чертежам, но семейные вопросы всегда выводили его из равновесия. Особенно когда дело касалось его матери, Тамары Ивановны, которая жила в соседнем районе и считала себя главным хранителем семейных традиций.
– Давай найдём компромисс, – предложил он, садясь за стол и начиная разбирать продукты: пачка майонеза, банка горошка, копчёная колбаса – всё по списку, который мама прислала накануне. – Ты готовишь свои блюда, а мы добавим пару традиционных. Оливье, например. Все любят.
Ольга скрестила руки на груди, глядя на него с лёгкой улыбкой – не злой, но ироничной.
– Компромисс? – переспросила она. – Это когда я делаю всё, а твоя родня приходит и ест то, что им привычно? Нет, Серёжа. В этот раз я готовлю то, что захочу. Итальянскую пасту с морепродуктами, запечённую утку с апельсинами, салат с авокадо и манго. Никакого холодца. Никакой шубы.
Сергей открыл рот, чтобы возразить, но в этот момент зазвонил телефон. На экране высветилось "Мама". Он ответил автоматически, жестом показывая Ольге, чтобы подождала.
– Алло, сынок, – голос Тамары Ивановны был бодрым, как всегда по утрам. – Я тут список уточнила. Добавь ещё килограмм картошки для оливье и свиную рульку для холодца. И не забудь про мандарины – турецкие, сладкие.
– Мам, подожди, – Сергей бросил взгляд на Ольгу, которая уже отвернулась к плите, демонстративно помешивая что-то в сковороде. – Мы с Олей как раз обсуждаем меню.
– Обсуждаете? – в голосе свекрови послышалось удивление. – А что тут обсуждать? Я же всё написала. Оливье, шуба, холодец, гусь с яблоками. Как всегда.
Ольга услышала и не выдержала. Она подошла ближе, выхватила телефон из рук Сергея – мягко, но решительно – и включила громкую связь.
– Тамара Ивановна, добрый день, – сказала она спокойно, но с ноткой стали в голосе. – Это Ольга. Мы с Сергеем решили в этом году изменить меню. Без традиционных блюд.
Повисла пауза. Сергей замер, глядя на жену с смесью восхищения и тревоги.
– Изменить? – наконец переспросила Тамара Ивановна, и в её тоне сквозило недоумение. – Но... как же так? Новый год без оливье – это не Новый год. А холодец? Я всегда готовлю его по рецепту бабушки.
– Я уважаю ваши традиции, – ответила Ольга, стараясь говорить вежливо. – Но в нашем доме мы хотим свои. Я приготовлю итальянскую пасту, утку...
– Итальянскую? – перебила свекровь. – Оля, милая, это же праздник! Семейный! Твои морепродукты – это для лета, для пикника. А зимой нужно сытно, по-нашему.
Сергей взял телефон обратно, отключая громкую связь.
– Мам, мы перезвоним, – сказал он быстро и положил трубку.
Ольга вернулась к плите, её плечи слегка напряжены. Сергей подошёл сзади, обнял её за талию.
– Ты уверена? – прошептал он. – Мама обидится. И тётя Люда приедет, и дядя Коля... Они все ждут привычного.
– Пусть ждут, – ответила Ольга, не оборачиваясь, но прижимаясь к нему. – Это наш дом. Наш праздник.
Вечер того дня прошёл в напряжённой тишине. Сергей сидел в гостиной, просматривая новости на телефоне, а Ольга листала кулинарные сайты, составляя список покупок. Квартира, которую они купили три года назад – уютная, с балконом, выходящим на парк, – казалась меньше обычного. За окном сгущались сумерки, и первые снежинки начали кружить в свете фонарей. Новый год был через неделю, и обычно к этому времени дом уже наполнялся ароматом мандаринов и хвои, но в этот раз всё было иначе.
На следующий день конфликт разгорелся по-новому. Сергей вернулся с работы раньше, чтобы помочь с покупками, но дома его ждал сюрприз: на кухонном столе лежал новый список – от мамы, присланный по интернету. "Дополнения к меню: грибы маринованные, икра красная, торт 'Наполеон' по моему рецепту".
– Оля, посмотри, – сказал он, показывая телефон. – Мама хочет, чтобы мы купили всё это. Говорит, без икры праздник не праздник.
Ольга, мывшая посуду, вытерла руки и взяла телефон. Её брови нахмурились.
– Сергей, – сказала она медленно, – это не просьба. Это ультиматум. Она решает за нас.
– Она просто помогает, – возразил он, но в голосе уже не было уверенности. – Ты знаешь, как она любит Новый год. С детства организует всё.
Ольга села за стол, глядя на него прямо.
– А я? – спросила она. – Я тоже люблю Новый год. Но для меня это не про холодец и оливье. Это про нас. Про то, чтобы создать что-то своё. Помнишь, как мы встретили первый Новый год вместе? В той маленькой съёмной квартире. Ты принёс шампанское, я испекла пиццу. Мы танцевали до утра.
Сергей улыбнулся воспоминанию. Да, то было волшебно. Без родственников, без традиций – только они вдвоём.
– Помню, – кивнул он. – Но теперь у нас семья. Родня.
– Родня – это не только твои, – мягко сказала Ольга. – Мои родители тоже приедут. И друзья. Хочу, чтобы всем было комфортно. Включая меня.
В дверь позвонили. Сергей пошёл открывать – это была Тамара Ивановна, с пакетом в руках.
– Привет, дети, – сказала она, входя без приглашения, как всегда. – Привезла формы для холодца. И рецепт – на всякий случай. Оля, милая, ты же не против?
Ольга вышла из кухни, заставляя себя улыбнуться.
– Добрый вечер, Тамара Ивановна. Конечно, не против. Но меню мы уже обсудили.
Свекровь поставила пакет на стол, оглядывая кухню критическим взглядом.
– Обсудили? – переспросила она. – Сынок, ты что, позволил? Новый год без нормальной еды?
Сергей замялся, глядя то на мать, то на жену.
– Мам, Оля хочет попробовать новое.
– Новое? – Тамара Ивановна фыркнула. – В мой Новый год было новое – телевизор цветной купили. А еда – она вечная. Оливье – это классика.
Ольга почувствовала, как внутри закипает. Она взяла формы для холодца, вежливо положила их обратно в пакет.
– Спасибо, – сказала она. – Но мы обойдёмся.
Свекровь посмотрела на неё долго, потом на сына.
– Сергей, поговори с женой. Иначе праздник будет испорчен.
Когда дверь за ней закрылась, Ольга повернулась к мужу.
– Видишь? – сказала она тихо. – Она не спрашивает. Она указывает.
Сергей кивнул, но в его глазах была растерянность.
Дни перед Новым годом летели быстро. Ольга закупила продукты по своему списку: свежие морепродукты, апельсины, авокадо, пармезан. Она экспериментировала на кухне, наполняя квартиру ароматами чеснока, базилика и цитрусовых. Сергей помогал – чистил креветки, резал овощи, – но чувствовал себя между двух огней. Мама звонила ежедневно, присылала сообщения с "советами". Тётя Люда, сестра мамы, объявила, что приедет с мужем и детьми – "как всегда, на весь вечер".
Однажды вечером, за неделю до праздника, Ольга сидела за ноутбуком, просматривая рецепты. Сергей вошёл, держа телефон.
– Оля, – сказал он осторожно. – Мама хочет приехать завтра. Помочь с подготовкой.
– Помочь? – Ольга подняла глаза. – Или проконтролировать?
– Она беспокоится, – вздохнул Сергей. – Говорит, без её блюд гости будут голодные.
Ольга закрыла ноутбук.
– Пусть приезжает, – сказала она. – Но кухня – моя территория.
На следующий день Тамара Ивановна появилась с корзинами продуктов.
– Вот, – сказала она, выгружая на стол банки с соленьями, пачки майонеза. – Настоящее. Не твои заморские штучки.
Ольга молча убрала всё в шкаф.
– Спасибо, – ответила она. – Но мы используем своё.
Свекровь села за стол, складывая руки.
– Оля, давай по-честному. Ты молодец, хозяйка хорошая. Но Новый год – это святое. Мой муж, царствие ему небесное, всегда говорил: "Без оливье – не праздник".
Ольга налила чай, села напротив.
– Тамара Ивановна, – начала она спокойно. – Я уважаю вашего мужа, ваши традиции. Но у нас с Сергеем своя жизнь. Мы хотим, чтобы праздник был нашим.
– Нашим? – свекровь покачала головой. – Семья – это не только вы двое. Это все мы.
Сергей, вернувшийся с работы, услышал разговор. Он вошёл, поцеловал мать в щёку.
– Мам, Оля права. Давай попробуем её меню.
Тамара Ивановна посмотрела на сына с обидой.
– Ты против матери?
– Нет, – сказал он. – За нас.
Вечер прошёл в напряжении. Свекровь ушла рано, пообещав "подумать". Ольга легла спать с тяжёлым сердцем – она любила Сергея, но чувствовала, что борется не только за меню, а за своё место в семье.
За несколько дней до Нового года случилось неожиданное. Ольга получила звонок от подруги Анны – они учились вместе в университете, Анна была шеф-поваром в итальянском ресторане.
– Оля, привет! – весело сказала Анна. – Слышала, ты экспериментируешь с новогодним меню. Хочешь, помогу? Привезу ингредиенты, покажу пару фишек.
Ольга обрадовалась.
– Конечно! Приезжай.
Анна приехала на следующий день – яркая, энергичная, с сумкой свежих трав и морепродуктов. Они провели весь день на кухне: варили пасту, запекали утку, пробовали соусы. Сергей пришёл с работы и застыл в дверях – кухня пахла как в ресторане.
– Вау, – сказал он. – Это... невероятно.
Анна улыбнулась.
– Оля – талант! Её утка с апельсинами будет хитом.
Вечером они ужинали втроём – пробовали блюда. Сергей ел с аппетитом, хвалил.
– Может, мама права насчёт традиций, – сказал он шутливо. – Но это... это лучше.
Ольга рассмеялась впервые за неделю.
Но радость была недолгой. На следующий день позвонила тётя Люда.
– Сергей, милый, – сказала она. – Мы с Колей и детьми приедем 31-го к шести. Ждём оливье и шубу. И холодец не забудьте!
Сергей положил трубку и посмотрел на Ольгу.
– Они ничего не знают о изменениях.
Ольга кивнула.
– Расскажи.
Он набрал маму.
– Мам, меню новое. Олино.
Пауза.
– Новое? – голос Тамары Ивановны был холодным. – Ладно. Посмотрим.
30 декабря Ольга проснулась рано. Квартира была украшена: гирлянды, ёлка с игрушками, которые они выбирали вместе. Она начала готовить – медленно, с любовью. Сергей помогал, хотя и нервничал. Гости должны были приехать вечером 31-го: родители Ольги, друзья, родня Сергея.
Днём позвонила мама Ольги – Светлана Петровна.
– Доченька, мы с папой едем. Что взять?
– Ничего, мам. Всё готово.
– А традиции? – спросила мама шутливо.
– Новые традиции, – ответила Ольга.
Вечер 30-го они провели вдвоём – ели остатки пробных блюд, смотрели фильм. Сергей обнял жену.
– Ты молодец, – сказал он. – Я горжусь тобой.
Но наутро, 31 декабря, всё изменилось. Сергей проснулся от звонка. Мама.
– Сынок, мы с Людой и Колей едем раньше. К обеду. Помочь.
– Мам, подождите...
Но она уже отключилась.
Ольга, услышав, побледнела.
– Они хотят взять контроль?
Сергей кивнул.
– Боюсь, да.
К обеду родня Сергея была в сборе: Тамара Ивановна с пакетами, тётя Люда с детьми – двумя подростками, дядя Коля с бутылкой коньяка. Они вошли шумно, заполняя квартиру.
– Где кухня? – спросила Тамара Ивановна. – Начинаем!
Ольга вышла, стараясь улыбаться.
– Добрый день. Но готовлю я.
Тамара Ивановна посмотрела на неё.
– Оля, не упрямься. Мы поможем.
Она начала доставать продукты – картошку, майонез.
Ольга почувствовала, как сердце сжимается. Сергей стоял рядом, не зная, чью сторону принять.
– Мам, – сказал он наконец. – Оля готовит.
Но свекровь уже включила плиту.
– Сергей, помоги с холодцом.
Ольга взяла нож, начала резать овощи для своего салата – демонстративно. Дети тёти Люды бегали по квартире, подростки уткнулись в телефоны.
Напряжение росло. Тамара Ивановна варила холодец, Ольга – пасту. Кухня разделилась на две зоны.
– Это не Новый год, – бормотала свекровь. – Без шубы...
Ольга не отвечала.
К вечеру приехали родители Ольги и друзья. Квартира наполнилась людьми. Стол был накрыт двумя меню: традиционным и новым.
Гости пробовали. Сначала традиционное – привычное, знакомое. Потом Олино.
– Что это? – спросила тётя Люда, беря пасту.
– Карбонара с креветками, – ответила Ольга.
Проба. Молчание. Потом:
– Вкусно!
Дядя Коля попробовал утку.
– Апельсины? Необычно. Но... нравится.
Дети набросились на салат с манго.
Тамара Ивановна сидела молча, пробуя понемногу.
Сергей смотрел на жену с гордостью.
Но кульминация была впереди. Когда часы пробили полночь, все подняли бокалы. Ольга стояла рядом с Сергеем, чувствуя, как напряжение спадает.
– За новые традиции! – сказала она.
Гости поддержали. Даже Тамара Ивановна улыбнулась.
– Может, и правда вкусно, – прошептала она сыну.
Но это было не конец. Утром 1 января Ольга проснулась от шума на кухне. Она вышла – Тамара Ивановна мыла посуду.
– Доброе утро, – сказала свекровь. – Твоя паста... всем понравилась.
Ольга замерла.
– Правда?
– Да. И утка. Может, в следующий год... добавим?
Сергей вошёл, услышав.
– Мам?
– Что? – свекровь пожала плечами. – Времена меняются.
Ольга улыбнулась. Это был поворот.
Но конфликт не закончился. Тётя Люда объявила:
– В следующий год – у нас! С традициями!
Ольга посмотрела на Сергея. Он кивнул.
– Нет, – сказала она твёрдо. – У нас. С нашими.
И все засмеялись.
Новый год стал началом. Меню Ольги стало хитом – гости просили рецепты. Традиции смешались: оливье рядом с пастой.
Семья нашла баланс. Ольга почувствовала себя хозяйкой.
Но в глубине души она знала: борьба за границы продолжается. В следующий раз – за что-то другое.
– Оля, ты не представляешь, что вчера произошло, – Сергей вошёл в спальню первого января, всё ещё в пижаме, с чашкой кофе в руке и сияющими глазами.
Ольга приподнялась на локте, откидывая одеяло. Утро было тихим, гости разъехались поздно ночью, оставив после себя горы посуды и приятную усталость. За окном наконец-то повалил настоящий снег – пушистый, новогодний, укрывая серую Москву белым покрывалом.
– Рассказывай, – сказала она, принимая чашку. Аромат свежесваренного кофе смешался с остатками вчерашних специй, всё ещё витавших в воздухе.
Сергей сел на край кровати, не отрывая от неё взгляда.
– Мама позвонила тёте Люде. И дяде Коле. И даже двоюродной сестре из Питера – той, что всегда присылает открытки.
– И? – Ольга напряглась, ожидая подвоха.
– Она сказала всем: «В следующем году встречаемся у Сергея с Олей. Меню – Олино. С дополнениями».
Ольга моргнула. Потом ещё раз.
– Дополнениями?
– Ну, – Сергей улыбнулся, – она хочет добавить свой фирменный салат с крабовыми палочками. Но только как гарнир. К твоей утке.
Ольга рассмеялась – тихо, но искренне. Смех вырвался сам собой, снимая остатки напряжения.
– То есть, Тамара Ивановна сдалась?
– Не сдалась, – поправил Сергей, целуя её в висок. – Перестроилась. Говорит, что вчера за столом почувствовала себя... молодой. Будто открыла новый мир.
Ольга отставила чашку, обняла мужа.
– А я думала, она всю ночь будет переживать из-за холодца.
– Переживала, – кивнул он. – Но потом попробовала твою пасту ещё раз. На кухне, в три часа ночи. Сказала: «Вкусно, чёрт возьми».
Они посмеялись вместе. За окном снег падал всё гуще, и в этот момент всё казалось правильным.
Но утро первого января – это всегда начало. А не конец.
К обеду начали приходить сообщения. Сначала от родителей Ольги. Светлана Петровна прислала фото: она с папой на кухне, пытаются повторить салат с авокадо и манго.
– Доченька, – написала мама, – а где ты взяла такой сыр? У нас в магазине только «Российский».
Ольга улыбнулась, ответила:
– В «Азбуке вкуса». Привезу рецепт.
Потом Анна – подруга-шеф.
– Оля, твоя утка – бомба! Гости в ресторане спрашивают, где научилась. Хочешь, дам тебе смену на пробу?
Ольга задумалась. Работа в офисе логистической компании давно надоела – отчёты, таблицы, бесконечные звонки. А кухня... кухня была её страстью.
– Подумаю, – ответила она.
Сергей, читая через плечо, кивнул.
– А почему нет? Ты талантлива.
Вечером первого января они пошли гулять. Парк рядом с домом преобразился: снежные сугробы, дети на санках, запах шашлыков от кафе. Они держались за руки, как в первые месяцы знакомства.
– Знаешь, – сказала Ольга, вдыхая морозный воздух, – я боялась, что ты выберешь маму.
Сергей остановился, повернул её к себе.
– Я выбрал нас, – сказал он серьёзно. – Ты – моя семья. Мама – тоже. Но ты – главная.
Она поцеловала его. Снежинки падали на ресницы, таяли.
Дома их ждал сюрприз. На пороге стояла Тамара Ивановна – с коробкой.
– Не прогоняйте, – сказала она, чуть смущённо. – Принесла торт. «Наполеон». По бабушкиному рецепту. Но... с твоим кремом, Оля. Попробовала вчера – понравилось.
Ольга взяла коробку, открыла. Торт был идеален: слои, крем, сахарная пудра.
– Заходите, – сказала она. – Чайник только вскипел.
Они пили чай втроём. Впервые – без напряжения. Тамара Ивановна рассказывала, как в молодости экспериментировала с блюдами, как свёкор ругался, что «не по-русски».
– А потом, – сказала она, – привык. И даже хвалил.
Ольга слушала, и в её сердце таяло последнее недоверие.
– В следующий год, – предложила Тамара Ивановна, – давайте вместе. Ты учишь меня пасте, я тебя – холодцу. Но только если захочешь.
– Захочу, – улыбнулась Ольга.
Вечером второго января пришло письмо. От тёти Люды.
«Оля, прости, что вела себя как дура. Дети до сих пор вспоминают твою утку. Рецепт пришлёшь?»
Ольга ответила. Прислала. С фото. С пояснениями.
А потом – неожиданное. Звонок от Анны.
– Оля, слушай. У нас в ресторане открывается вакансия су-шефа. Итальянская кухня. Хочешь попробовать?
Ольга замерла.
– Я.. не профессионал.
– Ты лучше многих профессионалов, – твёрдо сказала Анна. – Приходи на собеседование. Завтра.
Сергей, услышав, кивнул.
– Иди.
На собеседовании Ольга нервничала. Шеф-повар – строгий итальянец по имени Марко – дал задание: приготовить пасту карбонара за пятнадцать минут.
Она справилась.
–Добро, – сказал Марко. – Когда можешь выйти?
– Через две недели, – ответила Ольга. – Нужно уволиться.
Дома она рассказала Сергею.
– Я боюсь, – призналась она.
– А я горжусь, – ответил он.
Тамара Ивановна узнала последней. Пришла в гости с пирогом.
– Слышала, – сказала она. – В ресторан?
– Да, – кивнула Ольга.
Свекровь помолчала.
– Моя мама всю жизнь на заводе проработала. Говорила: «Женщина должна дома». А я... я теперь думаю иначе. Иди, Оля. Готовь.
Ольга обняла её. Впервые.
– Спасибо.
Недели пролетели. Ольга уволилась, вышла на новую работу. Утром – в офис, вечером – на кухню ресторана. Устала, но счастлива.
Сергей поддерживал. Готовил ужин, встречал с работы.
А потом – идея.
– Давай, – сказал он однажды, – устроим новогодний мастер-класс. Дома. Для родни.
– Что? – удивилась Ольга.
– Ты учишь всех готовить твои блюда. Мама – свои. Вместе.
Ольга задумалась.
– А если опять конфликт?
– Не будет, – улыбнулся он. – Мы – команда.
И они устроили. В середине декабря. Пригласили всех: родителей, тётю Люду, дядю Колю, друзей.
Кухня стала полем битвы – но доброй. Ольга показывала, как чистить креветки. Тамара Ивановна – как варить холодец без желатина. Тётя Люда резала овощи. Дети месили тесто для пиццы.
Смех. Ароматы. Шум.
Вечер закончился ужином. Все блюда – на столе. Смешанные.
– За новые традиции! – поднял бокал Сергей.
Все поддержали.
Тамара Ивановна подошла к Ольге.
– Ты была права, – сказала тихо. – Праздник – это не еда. Это люди. И любовь.
Ольга кивнула.
– И свобода выбора.
– И свобода, – согласилась свекровь.
Новый год пришёл снова. Через год.
Стол был огромным. Паста рядом с оливье. Утка с холодцом. Салат с манго – и крабовые палочки.
Гости ели, хвалили, просили добавки.
Ольга стояла на кухне, в фартуке, с бокалом в руке. Сергей обнял её сзади.
– Хозяйка, – прошептал.
– Наша, – ответила она.
Тамара Ивановна подняла тост:
– За Олю. За её смелость. И за то, что научила нас – старых – новому.
Все выпили.
А потом – сюрприз. Ольга достала конверт.
– У меня новость, – сказала она. – Я открываю свою кулинарную студию. Маленькую. Для мастер-классов.
Аплодисменты.
Сергей поцеловал её.
– Я знал.
Тамара Ивановна подошла.
– Первое занятие – для меня. Хочу научиться твоей утке.
– Договорились, – улыбнулась Ольга.
Студия открылась весной. Название – «Вкус свободы».
Первыми учениками стали родные. Потом друзья. Потом – незнакомцы.
Ольга учила не только готовить. Учила выбирать. Учила быть собой.
А дома, каждый Новый год, стол был разным. Но всегда – их.
Смешанным. Счастливым. И никто больше не спорил. Потому что традиции – это не правила. Это любовь. И свобода. И вкус – который каждый выбирает сам.
Рекомендуем: